«ЛГ»-досье
Олег Рябов. Родился 18 июля 1948 года в городе Горьком. Окончил Горьковский политехнический институт имени А.А. Жданова.
Директор издательства «Книги», член Национального Союза библиофилов, главный редактор журнала «Нижний Новгород».
Первая публикация – 1968 год, в газете «Ухта». Первая книга – повесть «Письма отца» – вышла в издательстве «Молодая гвардия» тиражом 75 тысяч экземпляров. Печатался в журналах: «Наш современник», «Знамя», «Дружба народов», «Нева», «Север», «Родина» и других. Участник антологий: «Русские поэты. XXI век», «Молитвы русских поэтов», «Антология военной поэзии». Лауреат ряда литературных премий, шорт-лист «Ясной Поляны» за книгу «Четыре с лишним года» и финалист премии «Золотой Дельвиг» за книгу стихов «Утки не возвратились».
Государственные награды – медаль Пушкина. Член Союза писателей России с 2002 года. Живёт и работает в Нижнем Новгороде.
А. Серикову
Да здравствует провинция!
Прости меня, столица,
Погрязшая в амбициях,
Разыгранная в лицах,
Проплаченная, продана
Лимитчикам – талантам,
И никому не родная –
Народная, и ладно!
Да здравствует провинция,
Где день прожитый – в радость,
Что никогда столицею
Не будет – и не надо,
Где принцы карамельные
Девчонкам ночью снятся.
Дожди идут неделями,
А в город – с автостанции.
Где незнакомцу – «здравствуйте!»
Где каждый день – от бога,
А дни, хотя и разные,
Но к храму есть дорога.
И место есть для творчества
И для защиты принципов.
Без всенародных почестей
Живёт моя провинция.
Сирень
Весна прошлась по всем дворам,
Избавив женщин от мигреней,
И вдруг упала на сарай
Пушистою волной сирени.
Сирень исполнила прибой
И даже свесилась по краю,
Когда заполнила собой
Всю крышу старого сарая.
Он, стоя в глубине двора,
Изображал карниз утёса,
С которого по вечерам
Струилась вниз сирени россыпь,
Меняя тон, оттенки, цвет,
Срываясь вниз в душистой пене...
Приходит лето в торжестве,
С дворами, полными сирени.
* * *
А, Дедал – он мой друг, он – мастер.
Он придумал летучие крылья,
Он натёр их воском, покрасил,
Наделил их мускульной силой.
И летал он с Икаром, с сыном…
Вот сидим мы – седой он, старый,
Вспоминает, как в небе синем
Потерял он сына Икара.
Друг мой, Пигмалион – художник,
Он себе Галатею сделал –
Грудь и бёдра с матовой кожей,
Дышат жизнью детали тела.
Он влюбился в творенье это,
Позабыв про возраст и сроки…
У творений вечное лето,
А состарился он одиноким.
Мой учитель, Гомер, пел людям.
Ах, какие поэмы и песни!
Мы его похвалить не забудем,
Хотя он не нуждается в лести,
А вот чашу вина он взалкает,
Да и фиников горсть примет.
У него жизнь была слепая,
Да, и помним мы только имя.
Все они – без прицела на вечность,
А поди ж ты, и получилось!
Время судит и время лечит.
Есть у времени право и сила.
И поэт, и художник, и мастер,
И любой проводник мысли
Встретит вечность, а только счастье
Не создать пером или кистью.
* * *
Я счастлив, что без выстрела пришёл
Из леса в дом, в знакомую избушку,
Где подадут малины решето
И молока нальют из кринки в кружку.
Я выйду на скрипучее крыльцо,
Чтоб отдохнуть босой,
в трусах и в майке.
И муха сядет на моё лицо,
Здоровая и жирная, как гайка.
Да бог с ней, с мухой, если хорошо,
Когда устал и хочется такого,
Когда без выстрела из леса ты пришёл,
Не повредив там ничего живого.
* * *
Алексею Кузнецову
Утки весною не прилетели,
Не возвратились, не загнездились.
Май заметает зелёной метелью
Ивы над гладью озёр и заливов.
Об эту пору радостно, в драку,
В золоте, зелени да в голубом
Селезень падал на серую крякву,
Дерзко крича про весну и любовь.
Скоро затянутся заводи ряскою,
И не увидим мы утицу с выводком.
И не услышим кряканья страстного.
Жаль, но мы к этому быстро привыкнем.
Побег
Вы все уехали на дачу,
Но так попахивало побегом,
Когда не глядя, наудачу
Закидывают скарб в телегу,
Когда всё навзничь, навсегда,
Когда в соблазне обернуться
Проглядывается беда,
Когда ещё и остаются.
Пока по комнатам кругом –
Пакеты, письма, вилки, чашки,
Ещё уютно: под рукой
Есть телефон и суп вчерашний.
Пока… но кто-то вот чужой,
Уже не наш, но в нашем доме,
И всё уже не хорошо,
И всё как будто в полудрёме.
* * *
Вот деревенька. Как семья маслят,
Присели избы под своё столетье,
И оконки, прищурившись глядят,
Подсолнух, вишня и малина плетью.
Идёт пацан, ведёт свою козу.
И это – жизнь. Часы стоят на стрёме,
Слух обострён, здесь ловишь
каждый звук
И чувствуешь, когда он не настроен.
Здесь каждый дом –
свой век, своя судьба,
Упрёк безликости
бетонным новостройкам,
И тонкая с наличников резьба
Подобна лучшим
стихотворным строкам.
Идёт пацан, коза на поводу,
В руке дубец, и он козу ругает
Так нежно, что захватывает дух.
И это – жизнь, хотя она другая.
Темучин
Степи родные пели иначе,
Пели о легкой наживе, удаче.
Виделось море с высоких курганов,
Мнились стада лошадей и баранов,
Лучшие женщины строили глазки,
Мир обещал ему славу и ласки.
Всё получилось! Что же не весел?
Или дурные предчувствия... Вести?
– Всё получилось: во всей поднебесной
Мир и порядок. Мне – слава и песни.
Только вот спится тревожно и плохо –
Совесть разбухла и сердце иссохло.
Там, где когда-то душа трепетала,
Видно, уже ничего не осталось.
Часто, как часто казалось – успею,
И пролетал, расстилаясь над степью.
Но не успел и уже не сумею.
Судя по правде, и прав не имею
Стать беззаботным, весёлым и тонким
Стеблем ковыльным – и жеребёнком.
* * *
Дарил цветы и на свиданья
Я приглашал прекрасных дам.
Там были ручек целованья,
Горели щёки со стыда
При неприличных комплиментах,
Там были вздохи и мечты,
И были тонкие моменты,
И ощущенье пустоты.
Они прошли, все дамы, мимо,
И потому я, верно, жив,
Что называл своей любимой
Свою жену, а не чужих.
Сад осенью
Тук! Запоздалое яблоко с ветки
В мёрзлую землю упало.
Курица пёстрая лапою цепкой
Что-то там ищет устало.
Астры последние клонят головки,
Лёд по закраине бочки,
Скачет сорока по крыше неловко,
Дятел строчит многоточье.
Что же так холодно? Вскопаны гряды.
Куча ботвы у забора.
Что ж мы с тобою сегодня не рады? –
Грустные проводы, сборы.
Низкое небо сулит скорый дождь –
Как бы разлуки не вышло.
Руку свою ты в ладонь мне кладёшь,
Словно сырую ледышку.
«ЛГ» поздравляет Олега Алексеевича с юбилеем и желает крепкого здоровья, удачи во всех добрых делах и новых вдохновенных книг!