Анатолий АВРУТИН
Родился в 1948 г. в Минске, окончил БГУ. Автор двадцати поэтических книг, изданных в России и Беларуси. В 2005–2008 гг. – первый секретарь правления Союза писателей Беларуси. Главный редактор журнала «Новая Немига литературная». Лауреат Международной литературной премии им. Симеона Полоцкого, премий им. Б. Корнилова, А. Чехова, Н. Минского, «Золотая осень» им. С. Есенина, «Русь единая», «Светить всегда» и др. Член-корреспондент Академии поэзии и Петровской академии наук и искусств. Название «Поэт Анатолий Аврутин» присвоено звезде в созвездии Рака. Живёт в Минске.
* * *
Не закрыта калитка…
И мох на осклизлых поленьях.
На пустом огороде
разросся сухой бересклет…
Всё тревожит строка,
Что «есть женщины
в русских селеньях»…
Но пустуют селенья,
и женщин в них,
в общем-то, нет.
У столетней старухи
Белёсые, редкие брови,
И бесцветный платочек
опущен до самых бровей.
Но осталось навек,
Что «коня на скаку остановит…»
Две-три клячи понурых…
А где ж вы видали коней?..
Поржавели поля,
Сколь у Бога дождя ни просили.
Даже птенчику птица
и та не прикажет: «Лети!..»
И горячим июлем
Всё избы горят по России,
Ибо некому стало
в горящую избу войти…
* * *
О, Родина, ты мой
нательный крест,
Мой крест сосновый
в горькую годину.
И первая любовь… И благовéст…
И поздний взлёт…
И ранние седины…
О, как же ты мучительно добра
К тем, для кого ты –
главное на свете:
Здесь дыбы, пытки, плети, топора
Достойны только любящие дети.
А кто тебя насиловал и жёг,
Те значатся в названьях улиц
наших,
Как будто нет Руси,
а есть чертог,
Где вместо «русский» –
лающее «рашен».
Как будто бы из всех
родимых мест
Родимый дух ушёл в слепые дали.
Как будто бы с груди
нательный крест
Лихие люди в бешенстве сорвали…
Валентина ПОЛИКАНИНА
Родилась в Кричеве Могилёвской области. Окончила филфак БГУ. Работала обозревателем, ведущим редактором журнала «Беларусь». В настоящее время – редактор отдела культуры журнала «Гаспадыня». Автор многих поэтических сборников. Лауреат Специальной премии Президента Республики Беларусь, российской литературной премии им. А. Чехова, международного литературного конкурса «Литературная Вена – 2011» и др.
* * *
Ещё печёт. Не отболело…
Не стёрлось сумраком ночным.
Оттенки серого на белом
Так удивительно точны.
Ещё немного лихорадит.
Ещё не выстужен соблазн.
Ещё невинности тетради
Так далеко до грешных глаз.
Ещё бессловье дразнит жестом
Разгорячённости у рта.
Ещё на тайну совершенства
Скупая смотрит немота.
* * *
Пуст мамин дом.
В дверях затвор непрочен.
Но образ чистый светел, как всегда.
И смотрят мамы праведные очи
Сквозь жизнь и смерть на все твои года,
На почерк твой, что рвётся безутешно
В надгробных начертаньях сжечь вину,
На твой надрыв, на твой приезд
поспешный,
На волосы твои, на седину…
Хлебнёшь печали, лишь беды не трогай.
Все души ходят к близким напрямик.
И ты, почуяв позднюю тревогу,
Прозреешь – и увидишь в тот же миг,
Что зло растёт из трещины убогой,
Что грешный мир теряется во мгле,
А мать идёт над грязною дорогой –
По воздуху идёт, не по земле.
Идёт она, как светоч, как спасенье,
Над горестным смешеньем чёрных вод,
От Рождества идёт до Вознесенья –
Плечами подпирая небосвод.
* * *
Живём не так, встречаемся не с теми,
Не то творим, душою не горим,
Не те умом затрагиваем темы,
Не те слова друг другу говорим.
Легко бранимся, миримся натужно,
Скитаясь в одиночестве своём,
И лишь о Том, кто нам и вправду нужен,
За пять минут до смерти узнаём.
Юрий САПОЖКОВ
Родился в 1940 г. на Рязанщине. В Беларуси живёт с 1962 года. Окончил отделение журналистики БГУ им. В.И. Ленина. Работал в редакции газеты «Советская Белоруссия», заведовал корпунктом агентства печати «Новости» (АПН) в Индии, отделом поэзии журнала «Всемирная литература». Автор многих поэтических сборников стихов. Работает редактором отдела поэзии журнала «Нёман». Живёт в Минске.
Расплата
Я птиц любил.
А их ловили кошки.
Но кошки ластились,
и я им всё прощал.
Скворечни вешал, не жалел
и крошек,
Но всё же птиц и небо предавал.
И вот итог моих ошибок
прежних:
Сам ненароком когти проглядел.
Живу один, пустой, как та
скворечня,
В которую никто не прилетел.
Точка невозврата
Уйти от старых берегов,
Как уходил уже когда-то...
Есть в обиходе моряков
Понятье – точка невозврата.
Теперь уже в последний раз!
Что впереди – успех, утрата?
Есть в жизни каждого из нас
Такая точка невозврата.
И, как ни медли, предстоит
Тебе решить – что ложь,
что свято,
Расслышать, что душа велит
Пред этой точкой невозврата.
Когда назад уже не сметь,
И время надвое разъято.
И что-то гонит, как на смерть,
Тебя за точку невозврата.
Наталье Гончаровой 
Я камня на неё не поднимал.
Не убивал язвительною речью.
Поймите, наконец, –
на Чёрной речке
Ведь он её под пулей оправдал!
Наедине подумайте об этом.
И острый камень
да минует цель.
Не суесловьте о жене поэта:
Он вас не может вызвать
на дуэль.
Дни рождения
Незримая есть в жизни полоса,
Подвластная закону ускорения,
Когда очередные дни рождения
Начнут мелькать, как спицы
колеса.
Становится вместительней
твой дом,
Обильнее питьё и угощение.
А разговор о возрасте твоём
Искусен, будто мостик
над ущельем...