Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управления подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 01 января 2007 г.
Литература

Самурайская юность

01 января 2007

ПОЭТОГРАД

Владимир ТОЦКИЙ

***
Сквозняк, заплетая косички,
Гуляет от двери к окну.
Ты дремлешь в пустой электричке.
Я страж твой, я глаз не сомкну.

Мы едем лесными рядами.
Пригожи в них все продавцы.
Торгуют берёзы грибами,
У ног разложив образцы.

Куриным желтком зверобоя
Окрашена просека. Лишь
Вкрапленье сверкнёт голубое
Там, где уснул камыш.

 Владимир БОГДАНОВИ каждый прогон – зарисовка:
Туман на восходе... И дня
Не хватит, чтоб смолкла тусовка
Сорок у кривого плетня.

Протяжный гудок электрички
Настроит на крик петуха,
А я подбираю отмычки
К началу творенья стиха.

Мелькают за далями дали.
В узилище рифм – стихи.
Лишь слово – исповедальня –
Набухшие рвёт мехи.

***
Как гений общенья искал одиночества,
Скитаясь по книгам с присмотром пера.
Злой явью воочью гудели пророчества
Про время, и место, et cetera.
Здесь корни творения в кладезях памяти
С Предвечным в начале
И Словом в фундаменте.

***
Кружит хмурый снег-молчальник
Над студёною водой.
И луна – печатный пряник
Свет роняет молодой.

Я серебряной тропою
В заводь звёздную бреду…
То ли сердце успокою,
То ль накликаю беду.

То ль невольно в тихом свете,
Что окутал зимний лес,
Прошепчу о Горнем лете,
Что спускается с Небес.

***
Чем больше в доме барахла,
Тем меньше воздуха и света.
А детства бо’сого планета
Была чиста, как гладь листа.
В деревне, где петляет Битца,
Пастух, помахивая вицей,
Гнал стадо росною тропой
В ленивый луговой покой.
Вставал рассвет из-под навеса
И золотил макушки леса,
Церковные кресты и крыши.
Я за водой к колодцу вышел,
Чтоб напоить герань и паука,
Спустившего тенета с потолка.
Вода родится под землёй,
И под водой, и над водой,
Потом в сенях в ведре хранится,
От глаза чёрного таится,
Дрожит, боится пламени свечи.
И утро лёгкой дымкой из печи
На волю вольную стремится,
Чтоб умереть и вновь родиться.

***
На стыке времени и вечности,
То в безнадёге, то в беспечности
Несу я дар скудельный Твой
Из небытийной кладовой.
Леса густы, болота топки,
И каждый пятый тонет в стопке.
А жизнь моя гроша не стоит
Для тех, кто будущее строит.

***
                     Н.Т.
Снизу сленг язык теснит.
Сверху сел канцелярит.
Речи чистая река
В горле сжата до плевка.

***
Придавило лето стойкой непогодой:
Тёмные заборы, мокрые кусты.
Замолчали птицы, и дождю в угоду
Хмурят дуги-брови над водой мосты.

В загородном доме пахнет
свежей стружкой,
А в печи вздыхают о былом дрова.
Ходоки из Леты – ходики с кукушкой
Нехотя качают времени права.
И в привычном ходе монотонных буден
Мы хороним спешку, маету сует.
Но не похороним и не позабудем,
Как учила мама составлять букет.

***
Стол накрыт на шестерых…
Арсений Тарковский
От недотроги-тишины,
От чувства собственной вины,
От несогревшего звонка,
От неувядшего венка
Незримо тянется тесьма
Исповедального письма.
Стать современней – стать старее
И уязвимее, скорее.
И стол накрыть на шестерых,
И встретить мёртвых и живых.

***
Всё внешнее и видимое нами
Мы называем настоящим.
Да?
Какая близорукая беда!
Но лишь незримому, что в нас таится,
Незримое и может приоткрыться.

Всё работа, работа – зашился…
И другого уже не хочу.
Как алкаш, от былого зашился,
Всем друзьям я молчаньем плачу.

Ах, оставьте вы мёртвое мёртвым.
Пусть не снится за школой овраг.
И давно калачом стал я тёртым,
Ну а прошлое – друг или враг?

То ли мрак – послесловье заката?
То ль закат – предисловие дня?
Паруса королевской регаты –
Самурайская юность моя.

ЛИВЕНЬ
Град незрелым виноградом
Грохотал по автострадам,
Тротуарам, скверам, кортам
До-минорным нонаккордом.
Плыли фуры по дороге,
Как гружёные пироги.
И Москва-река вскипала,
Виноградины купала.
Кружевные колокольни –
Мачты флота на приколе –
Утопали в облаках,
В поднебесных родниках.
Но в угоду пешеходу
Луч блеснул по небосводу,
И концы потоков – в воду.

***
Такая же долгая осень стояла
Лет сорок назад. Он стянул одеяло –
Пора собираться. Светло за окном,
Но тело отравлено тягостным сном,
И цепкая память всё тянет обратно.
В объятия сна или в явь? Непонятно…
Назад не вернуть из того октября
Ни золота листьев, ни цену рубля.

Он вышел из дома. Ступеньки трамвая.
Набитый вагон, где, друг дружку толкая,
Народ на работу с утра поспевал.
Вдруг видит Её… И тотчас наповал
Убитый похожестью,
встал неподвижно.
Она улыбнулась, как будто обиженно,
И место своё уступила ему.

И старость в тот миг
подступила к нему.

Обсудить в группе Telegram

Владимир Тоцкий

Подробнее об авторе

Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • Эхо высоты

    09.05.2025
  • Мы дали салют!

    09.05.2025
  • «В тот день, когда окончилась война...»

    09.05.2025
  • Одолеть бармалеево войско

    08.05.2025
  • Разница между истинным и ложным

    08.05.2025
  • Путешествия шеститомника

    1961 голосов
  • Голос совести

    1468 голосов
  • Русская поэзия обязана провинции

    1346 голосов
  • Молчанию небес наперекор

    973 голосов
  • Бедный, бедный Уильям

    902 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Книжный ряд Интервью Событие Сериал Утрата Новости Театральная площадь Фильм Поэзия Калмыкии ЛГ рейтинг
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
ВКонтакте Telegram YouTube RSS