Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управление подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 24 сентября 2024 г.
Литература Стихи

Сквозь огонь несбывшихся желаний…

24 сентября 2024

Владимир Спектор

Родился в 1951 году в Луганске. Начиная с 90-х годов, был заместителем директора радио «Скайвэй», главным редактором телекомпании «Эфир-1», собкором газеты «Магистраль», редактором журнала «Трансмаш». Редактор литературного альманаха и сайта «Свой вариант». Автор более двадцати книг стихотворений и очерковой прозы, изданных в Донецке, Луганске, Киеве, Москве. Лауреат нескольких литературных премий, в том числе имени Юрия Долгорукого, имени Арсения Тарковского, имени Сергея Михалкова, имени Николая Тихонова. Почётный председатель Межрегионального союза писателей. В 2015 году стал лауреатом международного литературного конкурса «Открытая Евразия», в 2022 году – обладателем «Гран-При» Германского международного литературного конкурса «Лучшая книга года на русском языке».


* * *

Машина времени не выбирает путь.

Она проедет и по бездорожью.

И ни свернуть куда-нибудь, ни обмануть

Не хочет время, даже если может…


Чужое эхо отзывается на вскрик,

Чужое время вскормлено войною.

И отраженье времени в глазах твоих

По бездорожью мчится вслед за мною.


* * *

Память о прошлом – в конвертах крылатых.

Жизнь пролетела, а память – пылится.

Всё вперемешку – забытые даты,

Эхо любви и знакомые лица.


Всё вперемешку – белеющий парус,

Чьи-то вопросы, увы, без ответа.

Это рассветы без взорванных пауз,

Счастье, что в памяти здесь, а не где-то…


* * *

Плывущему облаку виден просторный пейзаж.

От лета до осени. Это без убыли света.

И наш экипаж там, на облаке, или не наш,

Какая нам разница, вовсе не главное это.


А главное что? Знать, что небо просторно для всех.

И места хватает на облаке и в поднебесье.

И в памяти тоже, где эхо – как взорванный смех,

А небо похоже на общую память в разрезе.


* * *

Вот время недомолвок, тайных смыслов, прописных

Полузабытых истин (лево-право),

И снова в пасти «века-волкодава»

Запретный плод и тёмный лес обид в глазах твоих.


Над эхом памяти – блуждающий небесный гром

Куда, зачем? Грохочет снова, снова,

И вслед за крышами летит по небу слово,

Сквозь время и любовь, всё оставляя на потом…


* * *

Скоропортящийся товар – это всё, от зимы до лета,

И гонявший телят Макар не найдёт поточней ответа.

Это дымки небесный свет, что как времени цвет беспечен…

Это счастье, где «да» и «нет» лишь слова или части речи.


* * *

А в ритме марша или вальса проходят дни?

Какое дело дням минувшим

И тем, чьи души или уши

Пустынным сумеркам растерянным сродни…


И нитью музыки пространство прошито вновь.

Но что за цвет у нити, право…

Был золотым, а стал кровавым,

Как ритм, что сломан в песне старой про любовь…


* * *

          Каждый выбирает для себя…

                              Ю.Левитанский


Выбор свой, а, будто бы, не свой,

Будто взятый просто напрокат

Выбор сердцем или головой?

Всё равно. Никто не виноват.


У судьбы нет функции «возврат»,

И «обмена» возле кассы нет.

Хочется вперёд, а не назад.

А в ответ темнеет белый свет…


* * *

А, кажется, что только позови –

И всё откликнется и станет лучше.

Хотя, что может лучше быть любви,

Которая всегда – счастливый случай.


А кажется… Но в жизни всё не так,

Как в песнях и стихах, где даль туманна,

Где ветром предстаёт любой сквозняк

А правда прорастает из обмана…


* * *

Здесь от стыда давно не умирают.

Но лица гаснут, как дневные звёзды,

Когда идут по краю, невзирая,

На то, что «рано» – это тоже «поздно».


И, кажется, что снова понедельник

Отсчитывает всё, что мы не в силах

Считать, понять, простить на самом деле…

Не лица гаснут – время, что забыло


Те огоньки, что с ветром трепетали,

И ветер приумолк, и память тоже.

Казалось, что удача – крепче стали.

Но сталь устала. Гаснет свет. И, всё же…


* * *

Классический сюжет, где Он, Она, Они,

И рядышком – Никто и прочие Другие…

И, как страницы книг, сигнальные огни,

Забытые слова сквозь эхо пандемии.


Как «быть или не быть», наш диалог с тобой,

Где фразы, как в бою, разорваны на части.

Узнать, понять, забыть… И что там – за строкой,

Где первая любовь зовёт чужое счастье.


* * *

Вот хвала-похвала – как халва-пахлава.

И порою слова – даже слаще.

Хоть в неправом бою неправа голова,

Но бессилен молчаще-стучащий

Ропот сердца, что слышен лишь клеткой грудной,

Да и то – только слева, не справа….

А хвала-похвала, что в победу длиной,

Сладко шепчет про право на «браво»…


* * *

                    Сколько верёвочке не виться…


Верёвочка петляет, шьётся, вьётся…

Листочек, падая, летит, летит,

Не жалуясь на ветер и на осень,

На мрак небес. И где он, тот магнит,

Который вместе с солнцем – выше, выше

Звал за собой, сквозь дальний листопад.

Но облака устало, хрипло дышат.

С верёвочкой петляя наугад…


* * *

«Не бойся, не проси» – шепнул,

И был таков. Исчез.

Лишь пыль и непонятный гул.

Откуда гул? С небес.

Чудес не жду и не прошу –

На всё своя цена,

Хоть уши чувствуют лапшу,

А жизнь всего одна…


* * *

Всё пройдёт, проходит и прошло

Сквозь огонь несбывшихся желаний.

Помнить, ждать и верить – ремесло

Различать, где поздний, а где ранний

Свет в окне и глаз небесных свет,

Недопонимая смысл урока.

Всё проходит… Память шепчет: «Нет»

И молчит. Тревожно, одиноко…


* * *

«Как-то будет» – говорил мой дед…

И ещё «Посмотрим» – говорил.

Как-то было, даже если нет,

Даже если не хватало сил

Утро с вечером, простив, понять,

Оставляя веру на потом.

Веру в справедливость и в меня,

В светлый путь, который за углом.

Что успел в итоге посмотреть?

Революцию и три войны.

«Как-то будет»… Снова жизнь и смерть

Без него, как будто с ним, видны.


* * *

Здравствуй, дедушка, это ведь я, твой «Курчатов»,

Что не стал академиком, как ты мечтал.

Всё случилось не так, как хотел ты когда-то,

Если б только ты знал, если б ты только знал…


Буратино с Незнайкой и с Кариком Валя –

Время добрым казалось, бессмертным слегка.

Мы читали с тобой, дни за днями листали…

И судьбу прошивала дорогой строка.


Что успел — подарить мне любовь между строчек,

Что хотел — научить не стесняться себя…

Ты прости, что я был благодарным не очень.

«Ты прости» — это нынче шепчу я, любя.


Становлюсь на тебя я похожим с годами.

Интересно, узнаешь меня, или нет…

Преломляется время, парившее с нами,

И рождает, как в детстве, мерцающий свет.


* * *

Время, которое лечит, (если любовь права).

Дарит не только встречи, в речь превратив слова.

Дарит смешение красок, «да» превращая в «нет».

Воздух тревожен и вязок. Время меняет цвет.


* * *

Чувствуешь – осень всего лишь в начале.

Белочка тащит орех в закрома.

Всё разноцветно, и даже в печали

Кажется ярче и красочней тьма.


Ярче, просторнее живопись лета,

Щедрый на скупость осенний портрет.

Цветом укрыто мерцание света.

Краски остались. А времени нет.


Обсудить в группе Telegram
Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • Противление пустоте

    02.07.2025
  • За дымом прячется Человек

    02.07.2025
  • Второе «Слово»

    02.07.2025
  • Попытка изменить сознание

    02.07.2025
  • Продолжение – будет!

    02.07.2025
  • Путешествия шеститомника

    1961 голосов
  • Голос совести

    1468 голосов
  • Русская поэзия обязана провинции

    1346 голосов
  • Молчанию небес наперекор

    973 голосов
  • Бедный, бедный Уильям

    902 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Интервью Событие Утрата Сериал Новости Театральная площадь Век Фильм Поэзия Калмыкии ЛГ рейтинг
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
  • Пользовательское соглашение
  • Обработка персональных данных
ВКонтакте Telegram YouTube RSS