Виктор ЗУЕВ
* * *
Н. Баженовой
Морская бабочка порхает
Отважно. Штиль со всех сторон.
И ничего не замечает,
Как будто штиль в неё влюблён.
И (мыслит бабочка морская),
Когда бы штиль был говорлив,
Такого б натворил, играя,
Что стал прилив бы иль отлив.
Ах, дерзкая! Не оставляет
Своим вниманьем штиль. Она,
Опять летя, не улетает,
Сама как будто влюблена.
Но нет прилива и отлива
На Балтике. И не странна
Несущаяся, да игриво,
Чем жизнь её подтверждена.
* * *
М.К.Д.
Таврический портвейн в бутылке,
словно в раме,
и зимний день, повисший вверх ногами, –
он сам бежит себя, он – выстрел пустоты.
Но в зоне пустоты есть центр, это – ты.
И в этой зоне я, застигнутый врасплох.
От этой пустоты я онемел, оглох,
почти ослеп, как Вий, чьи веки больше тела:
уж лучше не смотреть, чем знать:
не в этом дело,
что длится зимний день – он дорог мне,
как бред,
который кончится, и ты увидишь: город
стоит на месте, и тебя в нём нет,
нет окончательно, без всяких оговорок.
Покаянный сонет
Своих любимых перебрал я всех
И разложил по полочкам, старался
Узреть в телах стигматы постоянства,
Но находил одну константу: «грех».
Как пьяница спустя неделю пьянства
Рифмует только мех с вином, а мех
Рифмует сам себя с покоем сверх
Того, что рифмовать он побоялся, –
Так я читал своей любви конспект
На всей безбрежности его пространства,
Но видел лишь – о горе! – скучный текст,
Где через строчку чванство и жеманство.
И жалость. Жаль, что жалость есть рычаг:
Я гнул его плечом, сломал, но сам зачах.
Почти
Каким-то отчуждённым взором
ты провожаешь пустоту.
Мы встретились с тобою в море,
чтобы сойти – не в том порту…
В порту, в котором мы с тобою
сошли, всё было, как во сне:
такое море голубое,
как будто на другой Земле.
И мы друг друга полюбили,
как будто бы в последний раз.
Или в последний раз? Лихие
настали времена для нас.
Вчерашний день необитаем.
Сегодняшний – неоценим.
Что будет завтра – мы не знаем,
но будущего нет за ним.
Почти не мёрзнем мы на пирсе,
на этом утреннем. Почти
не жарко нам. Почти, как пирсинг
бессмысленный, – и отойти
и не успев, – исчез кораблик,
с которым можно бы уйти.
А мы остались. Вновь на грабли
Всё те же наступив… Почти.
Какие здесь места глухие!
Какой пленительный рассвет!
Какие-то мы не такие.
«Смерть так близка, что смерти нет».
* * *
Но вряд ли втайне доступен тебе
Заброшенный свет маяка,
Как вовсе не значит, что видел Тибет
Тот, кто не бывал на Памире.
И волны тебя развлекают, пока
Щекочущий запах кумирен
Сквозь тёплые или не очень моря
Ещё долетает, горячку поря,
Безмерен, кошмарен, надмирен.