Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управления подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 03 июня 2020 г.
  4. № 22 (6739) (03.06.2020)
Литература Проза

У мамы Альцгеймер

Отрывок из рассказа

03 июня 2020

Аурен Хабичев,

Черкесск

 

Меня встретил друг. Мы пошли выпивать. Старый кабак, в котором, кажется, прокурена даже сама идея кабака, находился недалеко от старинного особняка каких-то князей.

– Кто Он? Кто Те, что там сверху? Кто их просил? Зачем они всё это наворотили? – спрашивал изрядно охмелевший друг, имея ввиду некий коллективный высший разум, о котором мир так толком ничего и не узнал за всю историю своего существования. Только смог придумать ему название. Бог.

Мы вышли из кабака затемно. Мир был по-прежнему тих и по-весеннему приветлив. Город каждой своей молекулой, каждым рекламным щитом и звучащей из пробегающих машин музыкой, напоминал о том, что всему придет конец. Похоже я выгляжу сопливым плаксой… На самом деле, все, кто меня знает, уверены, что я инфантильный дурачок, который никогда и ни о чём, кроме кайфов и развлечений, не думает. Да и настроение у меня меняется быстро. К слову, сегодня утром, мы с Таней ржали, как два идиота, вспоминая случай на море (о нём расскажу позже), а через час, я зашёл в комнату, закрылся изнутри, свернулся калачиком и очень хотел, чтобы всё кончилось…

Что-то происходит с мамой. В последнее время она часто плачет. Всё, что я могу сделать – сидеть у её ног.

– Мама, ну почему ты плачешь?

– Я же говорила, – отвечает мама.

– Мама, может болит что-то?

– Я же говорила, – плачет мама.

Я встаю перед мамой на колени, обхватываю ее пожилые ножки и сижу недвижим, пока мама не перестаёт плакать.

У мамы Альцгеймер. Кажется, когда я начал отчётливо понимать, что ничего уже не изменить, что даже если все деньги мира положить к ногам врачей, то маму не вылечить, я отказал этой жизни хоть в каком-либо смысле. От мамы осталось только тело, а сама она давно упорхнула куда-то, оставив вместо себя несмышлёного ребенка. Я не лечил маму, когда в этом была необходимость.

Вернемся к моим поездкам. В тот же вечер, когда мы с другом вышли из кабака, у меня по обыкновению было уже замечательное настроение. Мир не был глух и печален, что-то осмысленное и весёлое появилось в этом ночном небе, а мне так захотелось к морю. Забронировав место в приложении для поиска попутчика, уже под утро я отправился в Дербент. Это был ближайший город с морем. Не знаю зачем, но в дороге я сообщил своим спутникам, что болел за Макгрегора. Сначала воцарилась неловкая тишина, а потом один из них сказал:

– Давай договоримся, больше ты в Дагестане никому об этом не говоришь.

На том и сговорились. Благо в Дагестане так никто и не спросил, за кого я болел. Пришлось бы врать.

День я провел в Махачкале, а в Дербенте уже был под вечер.

А в это время, как известно, Нарын-кала уже закрыта для посещений. Но один из спутников отошел от общей компании, куда-то позвонил, сказал «ахалай-махалай, дверка откройся» и – о, чудо – дверка открылась! Правда, только для нас. Персонально.

«Колдовство, не иначе» – подумал я.

А сам с заискивающей улыбкой (чтобы никого не спугнуть), уточнил у высокопоставленного друга, который вызвался погулять со мной в Дербенте:

– Кому звонил?

— Хану Ануширвану! – ответил тот.

Я, сделав вид, что понял шутку, радостно зазвенел заразительным смехом, и только потом, посетив «Википедию», узнал, что хан Ануширван правил тут фиг знает сколько тысячелетий назад и минутой ранее меня жёстко подкололи, воспользовавшись моим незнанием истории.

Вечером, конечно, нас ждал сытный ужин в каком-то дорогущем ресторане. Нам приносили баранью ножку на сверкающей серебром посуде, под которой тлели угли, потом кормили свежими овощами, фруктами, шашлыками, зеленью, горячим лавашом. Всё это было в каких-то нечеловечески огромных порциях. И да, пили мы совершенно потрясающую водку. Всё бы хорошо, но в какой-то момент моя непредсказуемая поэтическая душа (точнее, мое паническое нутришко) взвыло:

– К морю!

Я встал, откланялся, обнял недоумевающих спутников и пошел.

Шёл я не помню сколько. Периодически интересовался у прохожих:

– А до моря далеко?

— Ну вам надо спуститься в город и ещё пройти. Ну, может, час в общей сложности.

– А я что, не в городе? – уточнял я.

– В городе, но в старом. Возьмите лучше такси и поезжайте на нём.

Но я шёл пешком. Меня одолевало желание дойти до моря именно пешком – увидеть и ощутить этот город, успеть им надышаться, не пропустив ни одного кварка в воздухе. Как же мне было хорошо, несмотря на то, что ещё недавно мы чуть ли не рыдали с другом, проклиная эту жизнь и коллективный разум, создавший нас.

 

 


Тэги: Лицей
Обсудить в группе Telegram
Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • Выбор жюри, или Совершенное число

    07.06.2022
  • Лицей-2022: проза (часть вторая)

    28.05.2022
  • Лицей-2022: проза (часть первая)

    27.05.2022
  • Лицей-2022: поэзия

    25.05.2022
  • Молодые авторы задаются вопросами о своем месте в мире

    18.05.2022
  • Вода тебя простит

    42 голосов
  • Страсти по Пушкину

    34 голосов
  • Перерастёт и прорастёт

    27 голосов
  • Я никогда не

    18 голосов
  • След стрижиного ножа

    17 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Книжный ряд Интервью Событие Сериал Утрата Новости Театральная площадь Фильм Поэзия Калмыкии ЛГ рейтинг
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
ВКонтакте Telegram YouTube RSS