А. Ермакова – недавняя выпускница Литературного института имени А.М. Горького. Её отличает пристальное внимание к деталям, ненавязчивая философичность, что проявилось в склонности к миниатюрам. В умении кратко сказать о многом. Думается, именно на этом пути мою ученицу ожидают творческие удачи.
Эдуард Балашов, профессор Литинститута, руководитель семинара поэзии
Анастасия ЕРМАКОВА
* * *
Горечь копится мерно,
и пласт за пластом
высветляется жизнь.
Но всё так же от тайны
прохожу далеко и слова жадным ртом
всё хватаю, хватаю,
а их не хватает…
И тогда я молчу. И как будто ясней
мне конечная цель,
хоть и неразличима, –
и живу всё мучительней, всё честней,
всё чудесней без всякой
на то причины.
* * *
Мы сидим и чай пьём на террасе.
За окном июнь. Цветут люпины.
Ты поверь, хотя бы постарайся,
Что защищены мы и любимы.
И что радость долгая возможна,
И понять нам хватит силы:
Жить невыносимо сложно
И легко невыносимо.
* * *
День, как бисером, счастьем расшит.
А такое бывает нечасто…
Всё во мне принимает участье:
Лес и небо. Не чает души
Даже бабочка поздняя эта,
Вдруг настигнутая октябрём,
Улетевшая в новое лето
За желтеющий окоём.
Что мне делать
с внезапным богатством
Тишины, подступившей, как боль?
Со светящимся
радостным братством
Лёгких листьев, летящих гурьбой?
Я не знаю. Но станет дороже,
Всё, что день мне в тиши нашептал,
В тот момент,
когда будет он прожит,
День, влюблённый в меня наповал.
* * *
Навалилась вдруг осень влажная,
просыпаюсь с больной головой…
зарастают мысли травой,
а была ведь цветком каждая.
Прополоть бы, удобрить, да вот
как-то всё недосуг, не с руки.
И растут, и цветут круглый год
эти дивные сорняки.
* * *
Как прекрасно непрочное,
Чудесно тленное,
Драгоценно невечное…
Этот вечер, смеющийся звёздами,
Вкрадчивый свет торшера.
Пустые слова о короткой любви
Обдают, будто запахом флоксов,
Счастьем.
ДОЧЬ
Сосёт целый день
Карамельное солнце –
Пробует лето на вкус.
* * *
Схватки любви.
Все чаще и мучительней.
Скоро народится расставание.
* * *
Шла к самой себе –
И только
Спину видела всё время.
ЧУДО
Выпрашиваешь, как милостыню.
Получаешь.
Бросаешь на ветер.
* * *
Я не хочу, чтоб жизни тайна – голой
предстала мне, понятна и проста.
Не смею с гениального холста
сдирать пейзаж заржавленной иглою.
Мой внутренний закон мне не велит
первоначальный вычленять рисунок –
неопытной рукой своей рискую
разрушить всё, чем он велик.
Иду я не на голос, а на эхо,
не свет, а отсвет кажется верней.
И каждая досадная помеха
даётся в помощь заплутавшей, мне.
* * *
Не за отчаянье и тяжкие труды
должно даваться счастье, – просто так –
как самый незатейливый пустяк,
как капли дождевой воды.
Как сорняки, растущие повсюду,
оно должно быть крепким и живучим,
чтоб всё, чем человек замучен,
переносить, как лёгкую простуду.
А проходить – легко и необидно,
как отпуск на курорте не в сезон,
когда уже торчать там не резон,
но и уехать повода не видно.
МОСКВА