Андрей Степанов
Поэт. Лауреат премии «Форпост» памяти Сергея Короткова, г. Москва. Дважды финалист фестиваля имени В.С. Высоцкого, г. Новосибирск. Член поэтического клуба «Авангард», г. Астана. Стихи публиковались в журналах «Молодая гвардия», «Огни Кузбасса», в местной прессе, поэтических сборниках и альманахах. Живёт в Астане (Казахстан).
Ты слышал
Ты слышал звуки тишины?
Когда опавший лист ложится
На крылья неопрятной птицы.
Когда прозрачный свет луны
Касается озёрной глади.
Когда туман дорогу ладит.
Стекают на подушку сны.
Ты слышал звуки тишины?
Ты слышал музыку заката?
Суровую, как баба Тата,
Восторженную, внеземную.
Она плывёт небесным скатом,
И закрываются глаза.
Ты слышал звёзд уставших залп,
Летящих в марево степное?
Ты видел, как встают стеною
Растрёпанные облака?
Как ветрено дрожит рука,
Записывая звук прощальный.
И кажется таким печальным
Твой одинокий неуют.
Ты слышал, как цветы поют?
Соприкосновение прозрачности
Живое одиночество воды.
Размытый свет, размытые следы,
и лунная дорожка между вёсен.
Всё кажется, что вот меня подбросит
в забытый город крепко сшитый плот.
Вода щекочет пятки и поёт,
ей не понять моих земных забот.
Она умеет выплеснуть за борт
отжившие сомнения и страсти.
Она – волшебник. Беспокойный мастер.
Наполненная ночью тишина,
танцующая девочка из сна.
Вода одна.
И я совсем один.
И я не знаю, что там впереди.
С водой сливаюсь молча, не спеша.
Вода прозрачна – как моя душа.
Поиск
Находил я тебя в белокурой Рязани,
Где мой прадед рубил почерневшие липы.
Где в избе, под чужими ещё образами,
Моя бабка не прятала горькие всхлипы.
Находил я тебя под Акмолинском вьюжным,
Где стояли кибитки дошедших черкесов.
Где седой аксакал предлагал деду дружбу
И рожала татарка от чёрного «беса».
Я тебя находил в Заполярье студёном,
Проезжая на танке Петсамо и Никель,
Без креста на груди, молодой, неучёный,
По морошке, по снежной, живой голубике.
Ты скрывалась в челябинском тракторном цехе,
В пожелтевшей от солнца целинной пшенице.
Я хотел, я мечтал породниться навеки,
Но тебя разрывали попутные птицы.
Не была ты в Афгане, в Чечне не скулила,
И Донбасс для тебя не прочитан, не пройден.
Но, душа моя, как же ты сильно любила,
Все страницы моих ослепительных Родин.
А разве волчата растут в гнезде?
Поддатые дядьки на мосту ловят рыбу.
Мелкую рыбу, которой с каждым годом всё меньше и меньше.
Время сжимается, перестаёт быть глыбой.
Выпадает из гнезда выросший птенчик.
Ночью над городом кружит БПЛА.
Стрекочет, как саранча.
Ты смотришь на звёзды, сортируешь слова,
А слова молчат.
Время такое, что лучше молчать,
Ссуженное, ссученное, чужое.
Город наполнен воем выпавших волчат.
А разве волчата растут в гнезде?
Нет, волчата растут на поле боя.