Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управление подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 05 сентября 2025 г.
  4. № 35 (6999) (03.09.2025)
Литература Стихи

«Всё равно они нас проворонят…»

05 сентября 2025

Геннадий Красников

Поэт, переводчик, публицист, эссеист. Родился в 1951 году в городе Новотроицке Оренбургской области. Окончил факультет журналистики МГУ. Автор книг стихотворений «Птичьи светофоры», «Пока вы любите...», «Крик», «Не убий!..» и других, составитель поэтических сборников и антологий. Лауреат премий имени М. Горького, имени Б. Полевого, Большой литературной премии, премий имени К.Д. Бальмонта, имени святых равноапостольных Кирилла и Мефодия. Статьи и эссе, а также публицистика по вопросам литературы, культурософии, истории публикуются в федеральных изданиях.


* * *

                         Вере и Вадиму Крейдам

Ещё в календарях

    и праздники нередки,

ещё небесный гром гремит,

                                 а не громит,

и первый жёлтый лист,

             слетевший с летней ветки,

нам ни о чём с тобой ещё не говорит.


Ещё мы говорим, прощаясь:

                           «До свиданья!..»,

ещё торопим дней весёлую гурьбу,

но с каждым днём уже

                  скромнее ожиданья,

пора учиться нам благодарить судьбу.


Люблю, когда в сентябрь, шумя,

                                      идут деревья

и листья тянет ввысь метелью золотой,

как будто наших душ небесное кочевье

нам кто-то приоткрыл

                        над вечной суетой.


* * *

Ученье – свет, а неученье – тьма!..

Давным-давно известна мудрость эта,

но свет не тронет сердца и ума

без тех, кого зову я – Люди Света!..


Я говорю о вас – Учителя!..

Подобно вам, не зря же, в бескорыстье,

опять берёзы, клёны, тополя

роняют щедро золотые листья.


Мы сохраним тот золотой запас,

полученный в младые наши лéта,

Любимые!.. Я говорю о вас,

кто дарит Свет,

               чьё имя – Люди Света!


Ремесло

Ремесло –

это только весло,

это только строка,

это только рука,

а нужна – река,

а в реке – облака…


Ремесло –

это только число,

и в конце – готовый ответ,

а ответа нет…


Рукописи не горят

Не Гоголь рукопись сжигает,

а рукопись сжигает Гоголя.


* * *

О наших грехах и ошибках

каких-нибудь несколько строк

в суровых небесных подшивках

отыщут в назначенный срок.


Припомнят такие детали, –

хоть падай, хоть стой, но и всё ж –

не скажешь, что оклеветали,

что всё это наглая ложь…


Простясь у последней границы,

твой ангел тебе прошептал:

«Я вырвал бы эти страницы,

но ты мне всё время мешал…»


* * *

На каждый разбившийся

                     поезд и самолёт,

на каждый «Титаник»

                 в любой точке мира,

всегда опоздавший счастливчик

                                      найдётся и тот,

кому не достался

                        последний билет пассажира…


Куда же мы едем,

               куда же летим и плывём,

спеша обогнать, оттолкнуть,

                     отодвинуть друг дружку,

и гибнем в бессмысленном этом

                                   стремленье своём

за новую плюшку,

                         за медную, в общем, полушку?


Но, может, и те,

          кто успел или не опоздал,

счастливыми были впервые

                        за миг до крушенья,

кого-то согрел напоследок

                             презренный металл,

а кто-то успел попросить

                                 у кого-то прощенья…


* * *

«…Кто там летит во мгле

 от звезды к звезде,

локтем подвинув облако невзначай?..»

 Александр Щуплов

Памяти Александра Стручкова


Осень поколенья наступает,

с золотого древа наших лет,

словно листья, души облетают,

тает в небе их прощальный след.


В эти годы ни к чему рыданья,

как сказал Есенин: подожди, –

«Предназначенное расставанье

обещает встречу впереди!..»


Но всё чаще об одном печалюсь,

глядя за последний окоём, –

в этой жизни редко мы встречались,

может, там – договорим, допьём?


И от райского пьянея луга,

о земных дорогах загрустим,

и тогда обнимем мы друг друга,

и поймём, и примем, и простим.


* * *

В том и грусть, понимаешь ли,

                                           в том и суть,

не поделаешь с этим,

                  видишь ли, ничего –

не возьмёшь адвоката с собою

                                      на Страшный суд,

место в лодке Харона на одного.


У Харона карман от обулов

                                 трещит по швам,

«Не положено!..» – говорит он,

                                       закон блюдя,

у него «нет местов», «нельзя!..» –

                                         говорит он вам,

но зато прокуроров полна ладья.


Библия

Она никуда не спешит –

словно небесный над нами Храм,

эта Книга принадлежит

всем народам и временам.


* * *

Шум и гам на чужом карнавале,

старикам Новый год, как всегда, –

просигналит в окно: «Вызывали? –

Вам – куда?..»


И покуда оркестрик играет –

путеводная меркнет звезда,

то ли в мёрзлое небо вмерзает,

то ли просто она догорает,

отвечая за нас: «В никуда…»


* * *

Ирреальностью сна, немотой забытья

кто там тенью полнеба закрыл?

Это тёмные птицы из небытия

от Москвы и до самых Курил...


Перелётные, те улетают на юг

пережить-переждать холода,

ну а тёмные эти немыслимый крюк

для чего совершили сюда?


Может, сбились с пути,

                     перепутали сон,

времена перепутать могли

или, может быть,

        смертный услышали стон

над бескрайностью русской земли?


Над седым чернобылом

                         пустых деревень,

на дворцах золотого литья –

кто не видит их грозную вещую тень,

недостоин и птиц бытия.


* * *

От новостей катастрофических,

от мыслей апокалиптических,

                вот-вот свихнётся белый свет,

и от ночей ополнолуненных,

и от речей ополоумненных –

                      уже нигде защиты нет.


Назвались неучи учёными,

а белыми назвались чёрные,

                    черня других со всех сторон,

попёрли серые и средние,

и стали первыми последние,

                и первых вышвырнули вон!..


Устами подлыми и хитрыми

то лжехристы, то лжедимитрии

                      морочат нас... А между тем –

история скрипит и тянется,

кто был никем, тот и останется

                          в грязи и золоте – никем.


* * *

Отпевали тебя, голосили,

хоронили и ночью и днём!..

Я с тобой не прощаюсь, Россия,

ты жива! Мы ещё поживём.


Сколько их!.. Отвернись и не слушай!

Пусть толкут в своей ступе враньё,

вьются плакальщики и кликуши,

словно коршуны и вороньё.


Пусть морочат, пророчат, клевещут,

пусть пугают погибелью нас,

эти бесы невольно трепещут

даже в самый твой сумрачный час.


Есть плечо у тебя – развернуться!

Есть душа золотая в груди.

Есть простор у тебя – оглянуться,

что там в прошлом и что впереди!..


То звенишь серебром родниковым,

то поёшь во зелёных лугах,

то крестьянка в платке васильковом,

то боярыня в белых снегах...


И такую ли песню хоронят?

Над такою судьбою галдят?

Всё равно они нас проворонят,

только возле виска пролетят!


Обсудить в группе Telegram

Геннадий Красников

Подробнее об авторе

Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • Внимание, внимание! С вами говорит «Преступление и наказание»!

    05.09.2025
  • ЛГ-рейтинг

    05.09.2025
  • Самоирония очень нужна

    05.09.2025
  • Будем живы!

    04.09.2025
  • Здесь остановленное время

    04.09.2025
  • Путешествия шеститомника

    1961 голосов
  • Голос совести

    1468 голосов
  • Русская поэзия обязана провинции

    1346 голосов
  • Молчанию небес наперекор

    973 голосов
  • Бедный, бедный Уильям

    902 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Выставка Интервью Событие Утрата Театральная площадь Век ЛГ рейтинг Классики Очевидец Эпоха и лица
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
  • Пользовательское соглашение
  • Обработка персональных данных
ВКонтакте Telegram YouTube RSS