Анатолий Змиевский
(1959–2024)
Родился в Иркутске. Окончил юридический факультет Иркутского госуниверситета. Писать стихи начал в возрасте 14 лет, первая публикация – в газете «Восточно-Сибирский путь» в 1987 году. Произведения публиковались в сборнике «Стихи по кругу», журнале «Сибирь». Автор книг «Среди божественного хлама», «Лагерная Русь», «Звезда Вифлеема», «Я пришёл из осени», «Сибирь». Член Союза писателей России. Лауреат литературной премии Сергея Иоффе.
* * *
Прости меня, Господь,
за всё, в чём был не прав.
Отправь меня в расход,
но душу не отправь.
Непостижим ты для
ума земных людей,
но держится Земля
лишь на Любви Твоей.
Мой срок истёк уже,
но просьба есть одна:
шепни моей душе,
что не умрёт она.
Что упорхнёт туда,
где вечная краса,
и меньше слёз тогда
прольют мои глаза.
* * *
Мой читатель дорогой
(может быть, вас даже двое),
припади к земле щекой –
здесь двойник твой упокоен.
Могший этот мир воспеть,
с миром так я не поладил,
что всю жизнь мою на смерть –
на стихи про смерть – потратил.
Исполненья детских слов
не дождавшись в мирозданье,
я при помощи стихов
упражнялся в умиранье.
Различались вирши те
меж собой, как сор и мусор,
и могли прийтись по вкусу
лишь первичной темноте.
Нарифмованное мной,
как наполненная урна,
не имеет никакой
ценности литературной.
То, что сталь сильней, чем кость,
дальним ведомо и ближним.
Зла торчит огромный гвоздь
в тверди, созданной Всевышним.
Мой читатель, тень моя,
на погосте все похожи:
ты, как ныне счастлив я,
завтра счастлив будешь тоже.
Россия
Разросшейся в Царство
от корня Москвы
по звёздной, земной ли причуде,
тебе не сносить бы в веках головы,
когда бы не русские люди,
что, духом и телом в тех самых веках
сминая захватчиков орды,
не раз выносили тебя на руках
почти из обители мёртвых.
Покрытая тайной, ты, кроме неё,
снегами подолгу покрыта.
Загадочно доброе сердце твоё
на пару с душой знаменитой.
Лишь ты сохранишь
человеческий род.
Страна за страной, прозревая,
запросятся скоро к тебе в хоровод,
на свет над тобой уповая.
И близко совсем, а не где-то вдали,
по имени названной Богом,
тобою спасутся народы земли,
раскаявшись вместе во многом.
* * *
Прощай, поэзия!
Прощай, перо, бумага!
Всё, что хотел и мог,
я, в общем, написал.
В стихосложении немалую отвагу
я проявил. И вот я всё сказал.
Я всё сказал. Не стоит повторяться.
Поэтому я более стихов
писать не стану.
Жаль, нельзя обняться
прощально с Музой
среди белых облаков.
Моё литературное наследство
останется таким, какое есть
на нынешнее время. Ну, а вместо
писания я буду спать и есть.
Прощай, поэзия!
Прощай, перо, бумага!
Сии стихи – расписка, что поэт
спуск произвёл лирического флага
в год двадцать третий
третьей тыщи лет.
