Его язык – язык волненья:
Волна к волне, к строке
строка,
Как образ чудного
мгновенья,
Опередившего века.
Он – свет с небес, он –
дождь из тучи,
Он лиры звон и блеск
меча...
В нём – зимний лес и сад
цветущий,
И на столе творца –
свеча.
* * *
Наводит тень на белый
день
Осенняя распутица.
Опять я жду: когда
сирень
В моём саду распустится?
Когда ж опять, сорвав
букет,
Помчусь я на свидание?..
Но гаснет свет, лишь
серый цвет,
Как будто – ожидание.
Полностью цикл стихов Егора Исаева и Геннадия Язенькина