Валерий Лебединский
Родился в 1940 году в Кременчуге Полтавской области. Окончил два факультета Одесского государственного университета имени И. Мечникова: юридический (1965) и исторический (1971). Поэт, прозаик, драматург. Автор восемнадцати книг, лауреат литературных премий. Член Союза писателей Москвы, Союза российских писателей и Союза журналистов России. Почётный член Международного союза писателей имени Святых Кирилла и Мефодия (Болгария). Главный редактор международного литературного альманаха «Муза» (Москва).
Ришелье
Жемчужно шейное колье,
И шарф оригинален,
Каким вы были, Ришелье,
В ночах одесских спален?
Сюда, к неистовству воды,
Вели и нрав, и вера,
Здесь до сих пор видны следы
Грядущего премьера.
Они в хранящемся жилье,
В оставшемся квартале,
Каким вы были, Ришелье,
В бесценном идеале?
И там, где истые труды,
Где ваша роль бесценна,
Возникли южные сады
И певческая сцена.
Лицей и солнечный бульвар,
Дворцы и павильоны.
И был весом элитный дар
Французского салона?
Скульптура ваша двести лет
Вершит подъём Одессы,
Где в яркой памяти примет
Идущие процессы.
Вы в римской тоге как в белье
Над прочным монолитом.
Каким вы были, Ришелье,
В доселе не открытом?
Мне образ ваш напоминал
Священный облик в мессе,
И я встречал вас, кардинал,
Гуляя по Одессе.
Одесса юная, Париж,
Почти сквозная призма,
О чём ты с нами говоришь,
Эпоха романтизма?
11 мая 2025 г.
Тревожащий вопрос
– Это правда, умер Байрон? –
Пушкин спрашивал в порту.
Вся Европа тонет в байках,
Приходящих за черту.
Сколько нужно миль английских,
Сколько месяцев в пути,
Чтобы весть могла пролиться
И дождём сюда дойти?
Он дотошен, но и краток,
Этот пушкинский допрос.
Моряков, а то пиратов,
Удивлял его вопрос.
– Это кто же, тот покойный,
Может, изгнанный пиит?
Бог-то весть, пути окольны,
Кто-то так же говорит.
Ну, ни связи и ни прессы,
Чтоб проникнуть в эту даль.
Только слух в порту Одессы,
Только тусклая печаль.
28 марта 2025 г.
Дух Вены и Венеции
Дух Вены и Венеции,
В нём что-то есть от Бога,
В шедеврах Древней Греции,
Встречающих с порога.
В магическом пришествии
Красы и вдохновенья,
И ты паришь в божественном,
В восторге удивленья.
Дух Вены и Венеции,
Мечта во блеске глянца,
В смешении немецкого
С искусным итальянским.
В самом непривыкании,
Ну сколько бы тут ни был,
К чарующему в каменном,
Подаренному небом.
18 мая 2025 г.
Эхо Есенина
А Есенин как раз под цыган,
Под безумие сцены «Ромэна»,
Где страстей половых ураган
И настроев худых перемена.
Где, как было столетье назад,
И восторги, и боль, и страданье,
И в ночи затемняет фасад
Потайное интимное зданье.
А Есенин под голос тоски,
Под раздумчивый тенор Сличенко,
Где слова безотчётно близки
Безответным и горестным чем-то.
В нём, болящем, стихи и любовь
Поселились едва не с рожденья,
Погоди же, неясная новь,
Слишком гложет мотив отчужденья.
А Есенин под музыку гнёзд,
Тех, дворянских, где плачет Тургенев,
Где печаль одиноких берёз
И вослед созидающий гений.
А Есенин под нынешний строй,
Под крушенье былых идеалов,
Где эпоха колеблет настрой
И душа подо мглой покрывала.
Так недаром печалящий след
Возвращался к былому порогу,
Раз столетье стремительных лет,
Не дойдя, изменило дорогу.
1 мая 2025 г.
Над пьесой
Пишу эпоху Анны
В восьмнадцатом столетье,
Где мерзостны и странны
Плетущиеся сети.
Правление Бирона,
Дворцовые интриги,
Где стыли неуклонно
Достигнутые сдвиги.
Поруганное знамя,
Бесславие сумбура,
Где чем-то схожа с нами
Поникшая культура.
Расплывчаты, туманны
Ушедшие приметы,
Вхожу в эпоху Анны,
Что до Елизаветы.
С придворными шутами,
С ярмом закрепощенья,
Закрытую щитами
От нынешнего зренья.
Но мне бы знать неплохо,
Провидеть бы местами,
И я вхожу в эпоху
В своей грядущей драме.
16 мая 2025 г.
Сага кладбищенской боли
Полярный лёд со всех сторон
Насмешливого слова,
Больная бледность похорон
Сергея Острового.
Нас было шесть, и с нами внук
Толстого Алексея,
И лишь пурги пустынный звук
Врывался, холодея.
Вдова поэта, да и я,
И три – от Михалкова,
Где без тропинок колея
Тянулась бестолково.
А он прекрасный был поэт
И автор видных песен,
Но мир, глядящийся в просвет,
Был зол, убог и тесен.
Ну что ж, об этом обо всём
Писал я в мемуарах,
Был жалок неба окоём,
И стылость – не подарок.
За что вы так к его судьбе,
Изгнавшие поэта,
Но зависть, гневная в борьбе,
Молчала и на это.
22 апреля 2025 г.
* * *
Коротич был в коротких письмах
И остроумен, и учтив,
И где-то файлы эти виснут
И писем искренний мотив.
Он далеко сейчас и близко,
Как эти записи мои,
Была же наша переписка,
Не шли, не мыслились бои.
И мы близки, и наши думы,
И мирный день сейчас, как сон,
Горят украинские Сумы
И к фронту близится Херсон.
И нет нигде сегодня тыла,
И горизонт дымится весь,
И то тепло меж нами было
В другой эпохе и не здесь.
9 июля 2025 г.
Цветы на островах
В Стокгольме, в северных садах –
Тюльпаны, флоксы, лилии,
Цветы на многих островах
Вдоль скандинавской линии.
Июль во цвете хризантем,
Туманных, терпких, солнечных,
Я здесь туристом, и затем
Прощусь на грани полночи.
Уеду в Осло вдоль полей,
Вдоль роз на фоне клевера,
И с неба глянет Водолей
В шедеврах ночи севера.
В стихах, быть может, озарю
И цвет, и дух прощания,
Кто видел шведскую зарю,
Запомнит до скончания.
17 июля 2025 г.
Дорогами Норвегии
Дорогами Норвегии,
По северной стране,
Где грезятся элегии
В озёрной тишине.
От Осло и до Бергена
Сплошные хутора,
В немую глушь низвергнута
Ледовая пора.
Рифмованными стансами
Озвучен перевал,
Не здесь ли парус Нансена
Во льдах зазимовал?
Не здесь ли, в далях полюса,
Слагал мотивы Григ,
Страна суровой повести,
Страницы мудрых книг.
Страда крутых, неистовых,
Отважные круги,
Не здесь ли драмы Ибсена
Рождались из пурги?
Поля сухого клевера,
Холодные цвета,
Не здесь ли, в глади севера,
Возникла красота?
19 апреля 2025 г.
В очаровании
И кто же там для Баснера
Проехал по Карелии,
Где этика Прекрасного
Чарует поколения?
Где строчка та озёрная
С глазами и ресницами,
Где всё, что есть обзорного,
За нотными страницами,
Где соками полезными
Питаются поверия,
Где всё, что есть поэзия,
Озвучила Карелия.
23 мая 2025 г.