Юные поэты Москвы собрались в Московском Доме романса чтобы "померяться силами" со своими сверстниками, пушкинскими друзьями-лицеистами. Конкурс "В созвездии Пушкина", учредителем которого являются "Литературная газета "и Благотворительный фонд "Романсиада", состоялся в шестой раз, В этом году "в созвездии Пушкина" оказался И.С. Тургенев, чье 200-летие отмечает мир, и конкурс поддержала также знаменитая московская Библиотека-читальня, названная именем великого писателя. Юные москвичи порадовали и числом участников, и разнообразием тем своих поэтических творений, и уровнем мастерства.
Лауреатами стали
Максим Скворцов, 15 лет, МО Люберецкий район, п. Красково, Школа №883 (в черном пиджаке)
Иван Горлов Иван, 15 лет, г.Москва, Немецкая школа №1212
По традиции на сайте "ЛГ" публикуем стихи лауреатов.
Иван ГОРЛОВ, 15 лет
"Вопрос"
Спускаясь по серым холодным ступеням,
Меня беспокоил извечный вопрос:
Причиной всему всё же я или время,
В котором обычным ребёнком я рос.
Кривые дома отражаются в лужах,
Как в зеркале жидком, как будто в стекле,
Дождливые тучи гуляют и кружат
По белым вершинам и чёрной земле.
Не чувствую твердь под своими ногами,
И воздух как будто обходит меня,
Лавирую между пустыми домами,
Что выше становятся день ото дня.
Мне трудно дышать, если душат свободу,
Мне тошно смотреть, если падают ниц.
Несчастные души в несчастье похожи
Под маской весёлых, улыбчивых лиц.
Смотря на сплетение тихих кварталов,
Брожу между цепью забытых домов.
Как много ушло, и как много осталось,
Не хватит ни сил, ни бумаги, ни слов,
Чтоб всё описать, каждый день и мгновенье,
И вскоре решить наболевший вопрос:
Причиной всему то, кем был я с рожденья,
Иль только эпоха, в которой я рос?
Скворцов Максим, 15 лет
Город увязнет в свинцовой полуночи,
Станут мрачнее мощёные улицы,
Свет растворяется в зданиях сумрачных,
Сон подступает украдкой.
Властвует в городе ночь бархатистая,
Небо сияет огнями искристыми,
Город покрыла вуаль маслянистая.
Свет поглощён без остатка.
Сон пробирается в голову медленно,
Города краски становятся бледными,
Ждёт впереди океан неизведанных
Красок, что ярче обычных.
Я погружаюсь в течения бурные:
Синие, алые, ярко-пурпурные,
Быстрые, пёстрые, странно-абсурдные...
Всё это так непривычно.
Я отдаляю огни мегаполиса,
Одолевая все взлётные полосы.
Слушаю шёпот знакомого голоса -
Медленный и приглушённый.
Эти слова отпечатались в памяти
Сложной деталью в простейшем орнаменте,
Чутким рисунком на ветхом пергаменте.
Трепетно, сладостно, сонно.
Я подчиняюсь коротким мгновениям,
Я растворяюсь в душистых течениях,
Я нахожусь в безвозвратном забвении,
В дрёме блаженной истомы.
Спруты гигантские мчатся стремительно,
Вдоль разрезая сухую действительность.
Скользкие щупальца так удивительны!..
Красочны и невесомы.
Мимо проносятся реки воздушные,
Море гуаши волной непослушною
Красит пейзажи цветными ракушками.
Ярко-кислотная бездна.
Эти потоки - по-детски игривые,
Есть в этих красках хоть что-то правдивое?
Правда лишь в том, что безмерно красивое
Может однажды исчезнуть?..