Чуть издали – кукушка,
И зеленью лужок…
– Куда спешишь, пастушка?
Кому несёшь горшок?
С травы сбивая рóсы,
Далёко держишь путь?
Колышет ветер косы
И обнажает грудь.
Глаза застила светом
Блаженства пелена,
И талия при этом,
И бёдра, и спина…
Смутясь, одёрнет платье
Неловкая рука:
– Несу горшочек тяте
парного молока.
Отсюда путь короче,
Где барская земля.
Отец с утра до ночи
Возделыват поля…
– Пускай ещё не лето,
Но в принципе тепло.
Взгляни-ка на эстета,
Когда не западло.
Пусть вспыхнут берестою
И прогорят дотла
Моральные устои,
Российского села!
Тоскливо спозаранку
Держать в узде «коня».
Отдайся мне, селянка,
Утешь собой меня!
– Ах, сударь, что вы, что вы!
Да как же я могу!
Ведь я же не корова –
Вот так вот, на лугу.
И как же вам не стыдно!
Видать попутал бес!
Нас отовсюду видно,
Пошли хотя бы в лес…
И мы помчались в чащу,
Под шёпот облаков.
На солнышке палящем
СКИСАЛО МОЛОКО...
– Tres bien, Anastasia!
Je t›aime, monplaisir...
Примерно так в России
Придумали кефир.
Сергей Сероухов