Нерусский хлеб, чужое молоко,
И мытая картошка не из «Раши»…
Кругом «мэйд ин…»
И слишком глубоко
Зашёл процесс с названием: «Не наше».
Вы где, Данила-мастер, хлебороб?
Ваш серп и молот – лишь над монументом.
Кто вычистил страну, что даже поп
Порой псалмы в церквях поёт с акцентом?
Что взяли мы из этих лет лихих,
Где междувечье вышло нам увечьем?
Быть может, «наше» – всё давно уж их,
Или с хитринкой – «общечеловечье»?
Но в нашем небе – наши облака,
А в наших песнях – наши переборы,
И не пока, а наши – на века –
Леса и горы, недра и просторы!
…Ты, новый век, не очень-то спеши
Наш русский дух развеять в злую полночь,
Не ровен час – все наши
«калаши»
Со всей Земли прибудут к нам на помощь!