В «Пушкинском зале» Крымской республиканской универсальной научной библиотеки прошёл очередной видеомост проекта «Web-притяжение крымской поэзии и бардовский видеомост» – КРЫМ–ОДЕССА–КИЕВ–МОСКВА.
По понятным обстоятельствам в работе проекта был большой перерыв. Сейчас мосты проводить стало намного труднее из-за «противостояния в мозгах», захватившего и Крым, и Украину. В том числе это касается и поэтов, которые как люди особо чувствительные реагируют на всё очень остро.
На мой взгляд, нужно обладать большой мудростью, чтобы, имея даже разные политические взгляды, уметь общаться вне политики, поверх её. Мало кто на это способен. Человек подвержен манипуляциям, ему сложно осознать, что сейчас во многом кто-то другой решает, как большей части из нас думать, что чувствовать, кого любить, с кем дружить, а кого «посылать». Нас, крымчан, «посылают», что называется, без суда и следствия, многие наши бывшие украинские друзья. Но унывать не будем. Будем ориентироваться на адекватных людей.
И даже в России в настоящее время ко всему, что исходит из Крыма, относятся настороженно. Неудивительно. На Крым сейчас смотрит весь мир. Его конфликт с Украиной не исчерпан. Впрочем, нормальные люди, которые просто хотят жить в мире, общаться, сотрудничать, создавать что-то общее, ценное, прекрасное, давно против навязываемого противостояния и за возрождение культурных, творческих, дружеских и прочих связей. Люди хотят жить вне политики. Это и было заметно в видеомосте, где киевляне с удовольствием слушали песню Владимира Грачёва «Россия начинается в Крыму». Да, на Украине поэтические настроения сейчас другие. Но каждый из нас понимает каждого. И способен посочувствовать, поддержать.
Проект «Видеомост» продолжает свою работу, собирает по крупицам разорванные связи с мудрыми и понимающими творческими личностями Украины. Однако более всего мы рассчитываем на расширение и укрепление культурных связей с городами России.
В планах друзей проекта из России – организация автопробега Владивосток–Крым с участием поэтов и бардов, видеомостами и постоянно звучащим словом «Крым» на всём пути следования, в каждом городе. Это новый имидж полуострова. Нас должны знать. И узнают: ещё лучше, ещё ярче, чем прежде.
Марина МАТВЕЕВА
Сергей ГЛАВАЦКИЙ, Одесса
Родился в Одессе в 1983 г. С 2002 г. – председатель Южнорусского союза писателей, с 2006-го – председатель Одесской областной организации Конгресса литераторов Украины, с 2009 по 2012 г. – член руководства Конгресса литераторов Украины. Выпускающий редактор литературного журнала «Южное сияние», главный редактор литературного интернет-проекта «Авророполис». Автор более 500 публикаций в изданиях Украины, России и дальнего зарубежья.
КРУГИ ПО ВОДЕ
Ноев ковчег утонул, и не спасся никто.У берегов лукоморья нашли его остов.
Море сбивает нас с ног, через нас течёт ток,
И под ногами пульсирует карточный остров.
Курят русалки сигары и, в общем, легко
С ними найти ариаднину нить разговора.
Море течёт под лопатками их голяком,
И разгоняет им кровь чешуя кругозоров.
Кто вы, круги по воде, существа плоскостей?
И, закулисье зеркальное, зябкое, кто ты?
Платой за дружбу с тобой будет гибель в воде
Этой холодной и точно разбитой на соты.
В слух обрушается гимн бесконечной страны,
Он – о «Прекрасном далёке», что стало жестоким.
Я удивляюсь тому, как обманчивы сны,
Как вероломны все тропы, хрупки все дороги,
Я удивляюсь тому, как все ноты, слова
Гимнов моих исказились от рук расстоянья,
Как синоптически верно слетает листва
С жизни озоновых дыр на алтарь мирозданья.
Помню, как люди в аду поправляют богов,
Беженцы мира волхвов причисляют к калекам,
Вижу, как в мире моём не вдохнуть – без оков,
И теплокровная улица жмурится снегом.
Ноев ковчег утонул. Всё, что после, – мираж.
Море сбивает нам по своему разуменью
Температуру и пульс, и, вошедшее в раж,
Топит не только ковчег, но мираж и прозренье.
WHITE DOT
Земля стучится в Землю.Стучится Небо в Небо.
И пахнет лихорадкой
Мой обморочный мир.
Глаза глазам не внемлют.
Сознание – как ребус,
На все горячки падкий
Коллаж из адских СМИ.
Стена уходит в стену.
Вода несётся в воду.
И не было печали,
Но нас зачали – здесь,
Под девиантным тленом,
Над сингулярным бродом,
Где спит конец в начале
И нежить на хвосте.
Тебя за мойру держат.
И мир в хмельном восторге –
Как шведская могила,
И мир – как белый шум,
И голоса умерших
В калейдоскопе оргий,
Цейтнотами насилуй,
И дом мой – парашют.
Реальности, дрожите.
Нейтрино вас погубят.
Меня не разрешили.
В июле будет снег.
И, сельский небожитель,
Мой мозг – как кубик-рубик,
И – будь готов к могиле,
И будь готов – к Луне.
* * *
Мне снилось, что ты меня бросила,
И – бросила нехорошо.
Мне снилось, что жить мне до осени.
Хотелось немного ещё.
Мне снилось, что ты повела меня
В дурдом, чтобы больше не знать.
Мне снилось, что я, уже каменный,
Ищу тебя с неба глазами на…
на собственных похоронах.
Проснулся: и правда, что бросила.
И правда, что – нехорошо.
Прошу об одном лишь – чтоб осенью
Среди провожающих оземь иль…
иль тех, что за мной бегут – с косами,
Тебя я глазами нашёл.
Людмила ШАРГА, Одесса
Поэт, прозаик, публицист. Лауреат международных литературных конкурсов и литературных премий. Автор шести сборников поэзии и прозы. Автор многочисленных публикаций в печатных и сетевых изданиях. Редактор сайта творческой гостиной Diligans.
* * *
И дольше века длится день…
Борис Пастернак
Укутываю пыльным фетром
фарфоровую хрупкость дней,
наполненную тихим ветром
и силуэтами теней.
Наполненную дальним светом,
в котором мил любой пустяк…
я – Века, канувшего в Лету,
осиротевшее дитя.
Урбанистический приёмыш,
хранящий душу под замком,
по осени до окоёма
во сне летящий босиком,
до старой дедовской усадьбы,
где пленница одним живёт:
не просыпаться бы…
писать бы
и дни, и ночи напролёт…
И, согреваясь у камина,
смотреть на падающий снег,
предчувствуя, что будет длинным
грядущий день, как прошлый век.
МАРТОВСКОЕ
Эти мартовские привычки,a cappella весны окрест
обострили повадки птичьи
и синдром перемены мест.
Эти шумные птичьи стаи
вновь кричат, что пора в полёт.
Это значит, что начал таять
безысходности чёрный лёд.
Это весело засияло,
сбросив мартовский рыхлый снег,
крыш лоскутное одеяло,
прихорашиваясь к весне.
Это значит, что дом мой – небо.
Всё земное – ненужный груз.
Сохраню только запах хлеба
да воды родниковой вкус.
Эти мартовские привычки…
на лету всё да на бегу…
И следы суетливой птички,
как апокрифы на снегу.
СОРАНГ
У моряков есть поверье, что среди бушующихнордов и трамонтан, муссонов и сокрушительныхтайфунов есть жаркий ветер соранг, дующийодин раз за многие сотни лет.
К.Г. Паустовский «Соранг»
Мне останется синь да сон,
капля сумерек киммерийских,
впечатлений дорожных сонм
о земле далёкой, но… близкой.
Не отвечу – и не проси,
мне самой удивляться впору,
как в равнинный покой Руси
просочились Синие горы.
Эту данность не объяснить –
я давно породнилась с нею,
видно, выпряла Доля нить:
тоньше – нет,
но и нет прочнее.
И когда из далёких стран
за дождями ветра слетятся,
возвратится в мой дом Соранг –
приносящий тепло и счастье.
И припомнится сон,
где синь
и забвенье уже не тронет
на дорогах пыльных Руси
алый след киммерийских хроник.
Поэт, прозаик, критик, редактор, культурный обозреватель. Редактор и соредактор ряда авторских книг, коллективных сборников, литературной периодики. Соредактор отдела поэзии журнала «Брега Тавриды» (Крым), ведущая крымской рубрики интернет-журнала «Что есть истина» (Лондон), литературный координатор проекта «Web-притяжение крымской поэзии и бардовский видеомост» и др. Автор книг «Светотень», «Избежность», «Теорема слова», «ЭГОистина».
а та пронеслась, негодяица, мимо,
о том, как шептала себе: успокой
проклятые нервы – как будто терпимо
и то, что она укатила, смеясь,
держалась при этом так прямо и гордо,
как будто бы вёл её киевский князь,
как будто природой ей дадена хорда…
О том, как пустели её закрома,
о том, как луна отбивалась от стёкол,
о том, как луну отбивали дома
в таком кураже волейбольном жестоком,
что будто ослепли от этой игры,
а я подавалой была, за площадку
когда вылетала луна, а миры
болели, крича, и в таком беспорядке
стремились оспорить неправильный счёт,
на мыло судью – и вцеплялись в сусала…
А я сочиняла: чего бы ещё
им делать? …и чепчики в воздух бросала.
…О том, как искала глазами такси
и знала, что ночь и что больше не буду…
О том, как просила себя: не проси.
И, как ни старалась на рифму Иуду
не ставить, а всё же другой не нашла
(не «чуду» же сдаться
со всем своим «взрослым»
цинизмом). О том, как искала тепла…
А холодно было… А было промозгло…
А было… Неверие в чудо и то,
что чудо чудило без всякого верья.
…О том, как маршрутка сиамским котом
в мои прошмыгнула закрытые двери…
Хоть тупою пилой по телу.
Не хочу. Разве ратный сев
вариантом не есть расстрела?
Не хочу. Разве войны взять –
не аналоги скотобоен?
Не хочу. Развиваемся,
будто скот, на убой, с тобою
мы. Растём и растим, и льстим
в зеркалах отраженьям-клеткам.
Рассыхаемся, как в кости
мозгосочия у скелетов.
Разливаемся. Желчью день
жёлтой, чёрною – ночь-мелайна…
Расплеваемся. Как меж стен
две горошины – будто тайна
ста матрацев лежит на нас
да принцессина бела тела.
Расклеваемся. Будто – раз! –
птичка съела – и улетела.
Разрываемся. Будто плеть
меж ударом и «Бога нет, но…»
Раздеваемся. Чтоб успеть
вновь одеться под гриф «Запретно».
Разлипаемся. Как бинты
на забытых врачами ранах…
Не хочу умирать! А ты?
А вот я всё равно не стану.
Действительный член Крымской литературной академии, лауреат трёх премий Республики Крым, профессор, доктор биологических наук, заслуженный деятель науки и техники Украины, академик Крымской академии наук, заведующий кафедрой Крымского государственного медицинского университета. Автор 24 поэтических сборников, 4 книг прозы и публикаций в периодической печати, в том числе в «ЛГ» и журнале «Радуга» (Киев).
Трудно воздержаться от улыбки,
Зная обе стороны медали:
Дамы признавали бы ошибки,
Если бы ошибки совершали.
* * *
Не нарушайте правила простого одного,
Чтоб жизнь свою не превратить бездумно в крошево:
Вы никогда не предлагайте женщине всего –
Она уверена, что стоит много большего.
капля сумерек киммерийских,
впечатлений дорожных сонм
о земле далёкой, но… близкой.
Не отвечу – и не проси,
мне самой удивляться впору,
как в равнинный покой Руси
просочились Синие горы.
Эту данность не объяснить –
я давно породнилась с нею,
видно, выпряла Доля нить:
тоньше – нет,
но и нет прочнее.
И когда из далёких стран
за дождями ветра слетятся,
возвратится в мой дом Соранг –
приносящий тепло и счастье.
И припомнится сон,
где синь
и забвенье уже не тронет
на дорогах пыльных Руси
алый след киммерийских хроник.
Марина МАТВЕЕВА, Симферополь
Поэт, прозаик, критик, редактор, культурный обозреватель. Редактор и соредактор ряда авторских книг, коллективных сборников, литературной периодики. Соредактор отдела поэзии журнала «Брега Тавриды» (Крым), ведущая крымской рубрики интернет-журнала «Что есть истина» (Лондон), литературный координатор проекта «Web-притяжение крымской поэзии и бардовский видеомост» и др. Автор книг «Светотень», «Избежность», «Теорема слова», «ЭГОистина».
СИМФЕРОПОЛЬ. ВЕЧЕР
О том, как маршрутке махнула рукой,а та пронеслась, негодяица, мимо,
о том, как шептала себе: успокой
проклятые нервы – как будто терпимо
и то, что она укатила, смеясь,
держалась при этом так прямо и гордо,
как будто бы вёл её киевский князь,
как будто природой ей дадена хорда…
О том, как пустели её закрома,
о том, как луна отбивалась от стёкол,
о том, как луну отбивали дома
в таком кураже волейбольном жестоком,
что будто ослепли от этой игры,
а я подавалой была, за площадку
когда вылетала луна, а миры
болели, крича, и в таком беспорядке
стремились оспорить неправильный счёт,
на мыло судью – и вцеплялись в сусала…
А я сочиняла: чего бы ещё
им делать? …и чепчики в воздух бросала.
…О том, как искала глазами такси
и знала, что ночь и что больше не буду…
О том, как просила себя: не проси.
И, как ни старалась на рифму Иуду
не ставить, а всё же другой не нашла
(не «чуду» же сдаться
со всем своим «взрослым»
цинизмом). О том, как искала тепла…
А холодно было… А было промозгло…
А было… Неверие в чудо и то,
что чудо чудило без всякого верья.
…О том, как маршрутка сиамским котом
в мои прошмыгнула закрытые двери…
МЕДСАНБАТ
Не хочу умирать, как все.Хоть тупою пилой по телу.
Не хочу. Разве ратный сев
вариантом не есть расстрела?
Не хочу. Разве войны взять –
не аналоги скотобоен?
Не хочу. Развиваемся,
будто скот, на убой, с тобою
мы. Растём и растим, и льстим
в зеркалах отраженьям-клеткам.
Рассыхаемся, как в кости
мозгосочия у скелетов.
Разливаемся. Желчью день
жёлтой, чёрною – ночь-мелайна…
Расплеваемся. Как меж стен
две горошины – будто тайна
ста матрацев лежит на нас
да принцессина бела тела.
Расклеваемся. Будто – раз! –
птичка съела – и улетела.
Разрываемся. Будто плеть
меж ударом и «Бога нет, но…»
Раздеваемся. Чтоб успеть
вновь одеться под гриф «Запретно».
Разлипаемся. Как бинты
на забытых врачами ранах…
Не хочу умирать! А ты?
А вот я всё равно не стану.
Константин ЕФЕТОВ, Симферополь
Действительный член Крымской литературной академии, лауреат трёх премий Республики Крым, профессор, доктор биологических наук, заслуженный деятель науки и техники Украины, академик Крымской академии наук, заведующий кафедрой Крымского государственного медицинского университета. Автор 24 поэтических сборников, 4 книг прозы и публикаций в периодической печати, в том числе в «ЛГ» и журнале «Радуга» (Киев).
АФОРИСТИШЬЯ
* * *Трудно воздержаться от улыбки,
Зная обе стороны медали:
Дамы признавали бы ошибки,
Если бы ошибки совершали.
* * *
Не нарушайте правила простого одного,
Чтоб жизнь свою не превратить бездумно в крошево:
Вы никогда не предлагайте женщине всего –
Она уверена, что стоит много большего.
* * *
Что первая любовь? Ответим без ехидства:
Немного глупости и много любопытства.
* * *
«Родной, как хорошо, что мы нашли друг друга!
Ну наконец мои услышаны молитвы!»
И вот жена берёт фамилию супруга,
Как полководец имя выигранной битвы.
* * *
Нам нежность женщин так приятна!
Критиковать их – святотатство.
Но им три вещи непонятны:
Свобода, Равенство и Братство.
РОДИТЕЛИ
Бывает, что с упрёками накинутся.Бывает, защитят в дни испытания.
Есть плюсы у родителей и минусы,
Как у любых источников питания.
* * *
Зависишь от глупца – и в жизни всё не так,
Неволя порождает много драм.
Свобода лучше: хоть командует дурак,
Но дураком являешься ты сам.
* * *
Беспощадно будильники тикают,
Режут время, как ножницы, стрелки.
Мы могли совершить бы великое,
Если б не были заняты мелким.
ТЕАТР
Понятно тем, кто вникнуть смог,Что режиссёр в театре – Бог,
Но только, вот беда, артисты –
Все поголовно атеисты.
* * *
На жизненном пути среди крутых изгибов
Не ждите похвалы – вот принцип главный.
Слепой не скажет вам за зеркало спасибо,
А зрячий вам не скажет и подавно.
* * *
Есть в нашей бренной жизни
трагический комизм –
Он в том, что оптимизма
глупей лишь пессимизм.
Сергей ВАГАНОВ, Симферополь
Родился в 1957 г. в Симеизе. По профессии врач. Автор нескольких романов, книги стихов «Сердечные вариации».
* * *
…и светла
Адмиралтейская игла.
А.С. Пушкин «Медный всадник»
Ни строки, ни буквы, только
Помню – плыли облака.
В облаках была иголка,
И она была тонка.
День прошёл, как детский лепет, –
Смысла нет, а хорошо!
На дворе сугробы лепит
Снег, он всё-таки пошёл.
Всё под небом только фетиш.
Оболочкой проскользя,
Разве душу заприметишь
Ты, раззява из раззяв.
Наши вещи тонко-тонко
Помнят ток твоей руки,
А по мне прошла трёхтонка,
Я не помню ни строки.
Ни строки, ни буквы только
Помню – плыли облака.
В облаках была иголка,
И она была тонка.
* * *
На вырванный лист не пишите последних стихов,
На крюк потолочный усталое тело не вешайте.
Придите домой и разденьтесь на старенькой вешалке.
Начните сначала. Начните опять, с пустяков.
А вывески лозунгов? – Вскоре их время сорвёт,
Точнее пространство, которое всё-таки вертится.
И сердце не слушайте, сердце вам снова соврёт.
Послушайте маму – она неплохая советчица.
Помню – плыли облака.
В облаках была иголка,
И она была тонка.
День прошёл, как детский лепет, –
Смысла нет, а хорошо!
На дворе сугробы лепит
Снег, он всё-таки пошёл.
Всё под небом только фетиш.
Оболочкой проскользя,
Разве душу заприметишь
Ты, раззява из раззяв.
Наши вещи тонко-тонко
Помнят ток твоей руки,
А по мне прошла трёхтонка,
Я не помню ни строки.
Ни строки, ни буквы только
Помню – плыли облака.
В облаках была иголка,
И она была тонка.
* * *
На вырванный лист не пишите последних стихов,
На крюк потолочный усталое тело не вешайте.
Придите домой и разденьтесь на старенькой вешалке.
Начните сначала. Начните опять, с пустяков.
А вывески лозунгов? – Вскоре их время сорвёт,
Точнее пространство, которое всё-таки вертится.
И сердце не слушайте, сердце вам снова соврёт.
Послушайте маму – она неплохая советчица.