Николай Грахов
Родился в 1946 году в Уфе. Поэт, переводчик, бард, автор многих поэтических сборников и книг для детей, заслуженный работник культуры Республики Башкортостан, лауреат Международного конкурса детской и юношеской художественной и научно-популярной литературы имени А.Н. Толстого, литературной премии имени Фатиха Карима и республиканской премии имени Степана Злобина. Постоянный участник российских и международных фестивалей бардовской песни. Лауреат фестивалей в Риге, Ленинграде, Казани, Чебоксарах, Свердловске, Челябинске и Магнитогорске. Всего в его репертуаре более 200 песен.
Август
Поломала жизнь немало,
научила шить да брить…
На крылечке сядем с мамой,
будем с мамой говорить.
Расскажу я ей такую
жизнь уже немолодую,
где среди земных утех
грех, раскаянье и грех…
Где порой под лживым стягом
брёл, случалось, наугад,
где за каждым нашим шагом
совесть и душа следят.
Где порой сумбурно мыслим,
где то плачем, то поём,
где среди различных истин
ищем кровное, своё…
Разговор наш будет длинным,
будет голос мамин строг,
и погаснут георгины
в садике, у самых ног…
Маме ткнусь в ладонь лицом.
Звёзды сыплют над крыльцом…
Мама
Я чувствую маму сердцем,
она существует рядом,
немножечко в отдаленье,
но рядом она всегда –
пока существует правда,
пока существует время,
пока мы грустим о мире –
всегда существует связь…
За промельком чей-то тени,
и за полётом птицы,
за облачком, что растает,
за светом ночной звезды,
присутствуя в этом мире
и чувствуя ложь и правду,
за каждым движеньем мысли
и верой в тебя – всегда…
Как может, она поправит
тебя в твоём неуменье,
как может, смягчит немного
от резкости невпопад,
и если ты промахнёшься
в движеньях неровных, быстрых –
она чуть-чуть улыбнётся
и выправит промах твой…
Такая у мам привычка –
твои исправлять ошибки,
ей важно, чтоб ты всё время
стоял на своих ногах…
И это у мам навечно:
как нежность, забота, помощь –
и ты подрастёшь и будешь
своим помогать родным…
Ничего нет в доме
Ничего нет в доме, кроме
чисто вымытых полов;
самовар пыхтит в истоме,
напевает: «Будь здоров!»
Ничего нет в доме, кроме
чисто вымытых окон –
в них, как на аэродроме,
жизнь видна со всех сторон.
Ничего нет в доме, кроме
чисто вымытого дня...
Отчего же сердце стонет,
сердце стонет у меня?
В свежестираной рубахе
я к серебряному дню,
как к своей последней плахе,
низко голову клоню…
Слишком жизнь обыкновенна,
не избыть своей судьбы...
Что же вы, родные стены,
выручайте из беды!
Не позвольте взять истоме,
круг пока не завершим!..
Ничего нет в доме, кроме
неприкаянной души…
Из монолога настройщика пианино…
«Вся жизнь, как взрыв, что пролетает мимо,
твою опережая маяту?..» –
пойми, чудак, тебе необходимо
во что-то хоть вглядеться на лету!
Вот ты летишь!..
И мир опять прекрасен,
и сердцу так прекрасен твой полёт!..
Пойми, чудак, – не слушай глупых басен,
что каждый миг нам кто-то в уши льёт!..
Тебе сказали «организм изношен»?..
Ты где всё это у себя нашёл?!
Изношен, не изношен – о хорошем
поразмышляй – всё будет хорошо!..
Настраивай себя, как пианино:
от лёгких ми и до глубоких до!.. –
и все печали пронесутся мимо,
ты примешь всё, что Господом дано!..
Элегия
Завтра, завтра моё меловое
и застывшие слёзы родных –
всё простишь, всё поймёшь, всё укроешь,
как безудержный бег вороных...
И погаснут копыта в метели,
и останется стен пустота…
Все весёлые песни пропели,
похоронные песни пора!
Отошло...
Не унять этой дрожи,
вековое похмелье своё –
никакая мечта не поможет,
никакая любовь не спасёт,
если лечь суждено в снеговые
необъятные эти поля...
Здравствуй!
Я возвращаюсь, Россия!
Возвращаюсь, родная моя!..