Асламбек Тугузов

Родился в 1969 году в с. Закан-Юрт Ачхой-Мартановского района. Первая публикация – в журнале «Нана». В последующем публиковался в других местных и центральных изданиях. Финалист конкурса «Щит и перо».

* * *

Покинутый вами,

Кому я здесь нужен,

Теперь я с камнями

Дорожными дружен.

Теперь я с дождями

Беседы люблю,

Худыми руками

Их капли ловлю.

Как в жёлоб корыта,

Ещё и ещё,

И им не убыток,

И мне хорошо.

Под солнечным небом

Поев и попив,

Я словно не хлебом,

А памятью жив.

Весна подступила

Зелёнкой и хной,

И чья-то могила

Покрылась травой.

А где-то за кромкой

Незримой, вдали,

Курлыча негромко,

Летят журавли.

Так жизнь возвращается

В брошенный дом,

И всё повторяется

В круге ином.

* * *

Эх, память – чудо-зеркало

Всех пирровых побед,

Тебя не исковеркала

Эпоха-людоед.

Торчит башка на колышке,

А рядом, как сурок,

Лежит дурак на солнышке

И чешет икры ног.

Лежит дурак, и медленно

Над дураком река

Великого забвения

Проносит облака.

Проносит марши праздников,

Зелёный мрамор лиц

Почивших безобразников,

Героев и убийц.

Любивших в ломках массовых

За светлый рай низов,

И классовых, и расовых,

Мочить своих врагов.

Давно ушли отличники

С гранатами в руках,

Весёлые опричники

На белых скакунах.

А кол стоит, не косится,

Увековечен тем,

Что никуда не просится –

Ни в пекло, ни в Эдем.

Стоит и хитро лыбится

Провалами глазниц,

И небо ему видится,

Как вечность из бойниц.

* * *

Какая-то блёклая прелость

Опавшей листвы и дождей.

Ну, здравствуй,

          туманная зрелость

Оставшейся жизни моей.

Уже ни о чем не жалея,

Привыкнув к такому себе,

Иду по осенней аллее

Навстречу неясной судьбе.

Иду и как будто страницы

Былого листаю в уме.

Озябшие, грустные птицы

Порхают, готовясь к зиме.

Все сделано вроде неплохо,

И не в чем себя упрекнуть...

Какая уходит эпоха,

Какой завершается путь!

Над башней стеклянной высотки

Ещё отдает синевой,

И клёны, мои одногодки,

Шуршат, облетая листвой.

Года, как бурлящие реки,

Нельзя разворачивать вспять.

Пройдусь, посижу на скамейке

И медленно тронусь назад.

Туда, где, искрясь и алея,

Сквозь тьму постоянных утрат,

В конце облетевшей аллеи

Пылает осенний закат.

* * *

Мечтали, дерзали, спешили

Сквозь тьму юбилеев и дат.

Как быстро и страшно мы жили,

Как горестно жили мы, брат!

Скользили, сбивались с дороги

И вновь начинали с нуля.

Везучие сделали ноги,

Других приютила земля.

Обида за всё дорогое

Горчит, как плохое вино...

Грядущее – это такое

Пространство, в котором темно.

Пространство, в котором растает

Последний мираж облаков,

В котором уже не бывает

Ни солнца, ни звёзд, ни цветов.

А впрочем, об этом не надо,

Уныние – всё-таки грех.

Вот скоро парад листопада,

И золота хватит на всех.

* * *

С чего начинается Родина?

Моя начиналась с нуля,

Под крышей саманного домика,

В холодную ночь января,

Когда, оглашая окрестность,

Беспомощной плоти комок,

Я плачем приветствовал местность,

Что Родиной позже нарёк.

А может, она начинается

С разрушенной башни в горах,

Где всё ещё в сумерках мается

Мятежного пращура прах.

Где камень за камень цепляется,

Как клинопись древней мечты,

С которой-то и начинается

Трилогия нашей беды.

С чего начинается Родина,

Откуда, с какого конца?

С осевшей и грустно ухоженной

Могилы родного отца.

С развалин, оставшихся рядом,

Как память недавней борьбы,

Где каждая вспышка снаряда

Записана в книгу судьбы.

А может, она начинается

От тех, ещё первых, шагов,

Где молодость наша скитается

В разгрузке на восемь рожков?

Где дым до небес поднимается,

И глохнет живое в дыму,

И сердце на ребра бросается,

И удержу нету ему.