Валерий Сухов

 Поэт, кандидат филологических наук. Член правления Пензенского отделения Союза писателей России и член редколлегии литературного журнала «Сура». Лауреат Международной премии имени Сергея Есенина. В 2009 году за сборник «Архангельский мой собор» удостоился Всероссийской премии имени М.Ю. Лермонтова. Автор шести поэтических сборников. Стихи публиковались в «Литературной газете», журналах «Сура», «Наш современник», «Молодая гвардия», «Подъём», «Простор», «Аргамак», «Нижний Новгород». Живёт в Пензе.

Земная горечь

Не узнать его в лихом рубаке

Со смертельным холодом в очах.

В красной канаусовой рубахе

И в косматой бурке на плечах.

А в хрящах заросшего ущелья

Клокотал реки гортанный крик.

В ярости кипя, на «голос мщенья»

По камням срывался Валерик!

Рукопашный, в ледяной купели

Эхом отзывался по горам!

«Резались жестоко» и хрипели:

«Господи, спаси!», «Аллах акбар!»

Досыта свинца тогда хлебнули.

Но невидимым покровом крыл

От кинжала и чеченской пули

Охранил архангел Михаил.

Дождь хлестал, и выл протяжно ветер.

Пенилось кровавое вино.

Небо заглянуло в реку смерти –

В ужасе отпрянуло оно…

А полынь клонилась под копыта.

И касался конь её едва.

Всё, что душу мучило, – забыто.

Исцеляла горькая трава.

Слёзы на седых степных ресницах

Отразили сумрак грозовой.

Вновь навстречу буре всадник мчится,

Напоённый горечью земной!

* * *

Убивали русского поэта

Водкой, нищетой и злым наветом.

Ждали его пуля и петля.

И колымская железная земля.

Пасынком родной своей страны

Встал он у бревенчатой стены.

А за ним – родимая изба.

И у них единая судьба.

Рёбрами – не брёвнами хранит

Родина невидимый родник.

Серебро незримого колодца

Песней над убийцами смеётся.

Полынь

С холма окину взглядом склон.

Волненье душу заколышет.

Полынь взяла меня в полон.

Она вселенским горем дышит.

И боль от времени больней.

Её не вырвать, словно жало.

Родную землю до корней

Обжёг огонь степных пожаров.

Где билось полымя – полынь,

Седое поле – пепелище.

Полынь – куда глаза ни кинь.

Над ней по-скифски ветер свищет.

Сорвёшь полынь – и сам не свой.

В жару, как погорельцу в стужу,

Святой и горькою тоской

Полынный дух сжигает душу.

Васильковая рать

Ветер травы вздымает под вечер.

Много выпало им на веку.

И куёт безымянный кузнечик

Слово звонкое о полку.

Русь совсем одолел татарник.

Злые стрелы посеял осот.

С васильковою ратью ранью

Против них зверобой пойдёт.

В золотом шеломе, в кольчуге,

Заслонив родимую синь,

Князь с дружиной полягут за други.

И поникнет от горя полынь.

Без разбору коса косила,

Не познаша своих и врагов.

Голубое небо застыло

Перед смертью в глазах васильков.

Ветер травы вздымает под вечер.

Много выпало им на веку.

И куёт безымянный кузнечик

Слово звонкое о полку.

Русская сказка

Я с небес в степное разнотравье

Соколом у камня упаду.

Словно вёрсты – крылья разметаю.

И на росы расколю беду.

Обернусь я молодцем плечистым,

Оседлаю доброго коня.

Три дороги есть во поле мглистом.

Каждая дорога – для меня.

Нас на то и матери рожали,

Чтобы в путь опасный провожать.

Заповеди каменной скрижали

Наугад Ивану выбирать.

Мёртвого меня живой водою

Старый ворон сможет воскресить,

Чтобы я с царевной молодою

На пиру смог мёд и пиво пить…

Все мы, люди русские, по сути

Сказочной мечтой в душе живём.

Только Русь, как витязь на распутье,

Замерла в раздумье роковом.

Вороные тучи над полями.

Кровью налились глаза росы...

Сыновья, полёгшие костями,

Насмерть в землю русскую вросли.