Андрей Коровин
Поэт, прозаик, руководитель культурных программ. Родился в Тульской области в 1971 году. Окончил Юридический институт МВД РФ, Высшие литературные курсы при Литературном институте им. А.М. Горького. Автор одиннадцати поэтических книг. Проза публикуется в сборниках издательства «Эксмо». Президент фонда «Волошинский сентябрь». Создатель и куратор литературного салона в Музее-театре «Булгаковский Дом» (Москва). Соучредитель Гумилёвского общества. Координатор Клуба кураторов литературных фестивалей России. Кавалер Золотой медали «За преданность Дому Максимилиана Волошина». Лауреат премии журнала «Литературная учёба», финалист премии «Нонконформизм».
Живёт в Московской области.
* * *
ну вот никто и не купается
хотя оттаяла Ока
и новый мост куда-то тянется
но не дотянется пока
набухли почки стали розовы
как стайка бойкая девиц
отхлынули ветра морозовы
к желтушной радости синиц
и снег на ветках комковатовый
как вата снежная в ушах
и все холмы лежат горбатовы
лыжнёю отмеряя шаг
* * *
луна упала в облако ночное
расплёскивая звёзды свысока
ночное небо мягкое мучное
оно – река
над головой деревьев и народов
течёт в недостижимой глубине
и древний ящер из-под тёмных сводов
одним белком подмигивает мне
курчавых туч небесные светила
как стаи рыб несутся надо мной
и если б им терпения хватило
они бы раскрутили шар земной
* * *
у меня за окном Севастополь
а у вас за окном Мелитополь
может быть даже Константинополь
ну и что если Новосибирск
я-то знаю где спит Балаклава
между шхерами слева и справа
где-то там потерялась держава
где-то там она нынче и спит
видел я в золотом Инкермане
там где плещется солнце в стакане
между скалами в белом тумане
одинокая чайка летит
Уроки мира
бабушки тогда вязали шапочки
жарили лепёшки и блины
внуки были олухи и лапочки
пусть их
лишь бы не было войны
бабушки носки вязали спицами
свитера неправильной длины
а война она всё так же снится им
пусть их
лишь бы не было войны
бабушки солили помидорчики
для детей для всей большой страны
и сушили банки на заборчике
пусть их
лишь бы не было войны
* * *
как хорошо когда зелёное
и света белого не надо
на кладбище земля солёная
от поминального надсада
земля всеядна и прожорлива
и что в неё ни положи
она рожает нефть и олово
родятся сойки и стрижи
покойники растут с берёзами
и с клёнами и с тополями
и грозы мечутся наркозово
над их проросшими телами
* * *
как мало людям нужно после смерти
всего лишь деревянная кровать
и мечешься в нелепой круговерти
и всё же не желаешь умирать
когда весною зацветают вишни
каштанов свечи в воздухе парят
то каждый муравей земле – не лишний
мне соловьи по-русски говорят
тюльпаны пробивают твердь земную
выбрасывая красные огни
я – луковица – чувствую иную
живую жизнь теперешней сродни
* * *
ты – муравей у вечного огня
у вечного огня земной разлуки
уж сколько их покинуло меня
друзей моих уже не помнят руки
их нежность твёрдость линии плеча
и гребень носа и волос кипенье
любовь всегда горька и горяча
а в вечности уже одно лишь пенье
ты музыкой запомнишься огню
а не стихами взглядами словами
и сколько б ни шептал ты не виню
огонь вины с тобою с нею с вами
