Борис Лукин
Поэт, журналист, член Союза писателей России. Родился в 1964 г. Печатается во многих российских журналах и альманахах, в их числе «Молодая гвардия», «Балтика», «Вертикаль – XXI век». Работал заместителем главного редактора газеты «Российский писатель». Автор книг стихов «Понятие о прямом пути», «Самое-самое. Пять поэтов», «Междуречье. Венок сонетов», «Долгота времени».
* * *
Мне от папы достались в наследство:
Бритва, орден, судьба…
И счастливое детство…
Бесконечность добра.
Если б знать… Если б ведать
жизнь свою наперёд,
разузнал бы у деда
тайны прошлых времён.
Но ничто изменять бы
не просил никогда…
Жизнь другая? Занятно…
Всё забыть? Ни следа?
Но пусть страшно и больно
будет мне вспоминать…
Променять на другое:
подвиг, смерть, ордена?
Променял… Словно предал
и тебя, и себя,
победителя деда,
и Россию, ребят –
всех морпехов. Войною
братства не разделить:
а живым
и за мёртвых –
жить.
Мне от сына достались в наследство:
бритва, орден, страна…
Да вот улица детства
в его честь названа.
Лейтенант
Он насторожен. «Вы каковский?»
– Скажите, мы фашисты? Нет?
Я продолжаю (хоть не просто)
одну из множества бесед.
Он ранен трижды, и осколки
споют через десятки лет.
Он молод. Смерть? Он в самоволке...
Жизнь? Как же жуток этот свет.
– Я помню, – снова с середины
опять начнёт, – там храм стоял
на горке, глядя строго в спины.
Сердец звенят колокола.
Весна... Пора бы спать под утро.
Но для разведки самый час...
Война – свекровь. А пуля – дура.
Она находит смельчака...
И вспоминать уже не страшно...
За речью трудно уследить.
– Грязь. И КамАЗу не пройти.
И БТР на пузо ляжет.
...Едва успеешь в дом войти,
из миномётов так и шпарят...
Я жду, когда: «Отец, прости...
Я виноват. И это знаю».
Война… Она всегда под дых.
Война…
Я всё запоминаю.
– Ваш сын? Он был из тех солдат…
Таких в атаку гнать не надо.
А мы в разведке. Умирать
Зазря морпеху не пристало.
Ну что он может? Был приказ.
В бою приказ не обсуждают.
А снайпер бьёт издалека.
И только души отлетают...
Опять я слушаю про танк…
Ну что он может? Лейтенант...
Такой войне он не учился...
Однажды встретимся во снах.
Пусть будет мирная весна.
Обнимемся и прослезимся.
Странные слова
Какие странные слова:
война, погиб, однополчане...
По именам могу назвать;
детей в толпе так различают.
Вчера они вернулись все;
погибшие в строю навечно.
Их провожали по весне –
наивных, молодых, беспечных.
И были первые бои,
а с ними – первые потери,
госпиталей больные сны
про мир двухмерный.
Где просто всё: свои и враг...
Где лучший друг всегда прикроет...
Где всё всерьёз – и страх атак,
и долг, и честь, и месть, и горе.
Какие странные слова...
Им есть ли место в мирной жизни?
Они вернутся навсегда
с Победой к матушке-России.
Бабочка-кокон-душа
Вечность, ты кокон свила
бабочке в комнате сына.
Ей бы дождаться тепла,
да вот душа попросила
крылья ей дать хоть на день,
дома вспорхнуть на прощанье:
сына небесная тень
в мире с последним свиданьем.
Вот твоё тело; смотри,
как глубока твоя рана.
Плачет у гроба Мари,
Ангел при ней спозаранку.
Все они здесь собрались,
только сестра проводила
ночь. «Брат, ещё улыбнись».
«Сын, воскресить нету силы...»
Бабочка. Кокон. Душа.
Ночь соловьиная кратка.
Смерть, им не надо мешать,
тело взяла – ну и ладно.
Тьма между рёбер, сынок,
словно тропа в Мариуполь;
я ей пройти тоже смог
в дом, где от раны ты умер.
Полдень азовский. Июль
гарью и тленом пропитан...
Город-герой Мариуполь –
Слава Героев России.
Вечность, ты кокон сплела
бабочке в комнате сына...
Улица в центре села
будет носить его имя.