Дмитрий Мизгулин
Родился в 1961 году в Мурманске. Окончил Ленинградский финансово-экономический институт имени Н. Вознесенского и Литературный институт им. А.М. Горького. Член Союза писателей России. Академик Петровской академии наук и искусств, Российской академии естественных наук. Президент литературного благотворительного фонда «Дорога жизни». Почётный житель Ханты-Мансийска. Живёт и работает в Санкт-Петербурге.
* * *
Я высказаться тороплюсь,
Отринув истину от бредней,
Спеша, Спасителю молюсь –
А ну как этот день последний?
А ну как если не успеть
Связать распавшиеся строфы,
Недолюбить, недотерпеть
В канун вселенской катастрофы.
Но что с того – наверняка
Услышано не будет Слово.
Молчит осенняя река,
Назавтра мёртвой стать готова.
Умолкли птичьи голоса,
И тишина гнетущей стала,
Молчат глухие небеса,
С утра нахмурившись устало.
Молчат деревья, камыши,
Молчит село. Молчит дорога.
Но зреют в глубине души
Слова, которые от Бога.
Иосиф Аримафейский
Над камнями вечной Иудеи
Солнечный блистает небосклон...
Шёл Иосиф из Аримафеи
К Понтию Пилату на поклон.
Он, на лавке сидя, ждал ответа,
Суть его прошения проста:
Попросил смиренно член Совета
Тело убиенного Христа...
Обернули тело плащаницей,
Схоронили в каменном гробу...
Мало что в Завете говорится
Про его, Иосифа, судьбу.
Не застыл он в ожиданье чуда,
Не дождался Страшного суда,
Появился вроде ниоткуда
И ушёл как будто в никуда.
Жаждут быть святыми лиходеи,
Ждут Иуды царского венца,
А Иосиф из Аримафеи
Выполнил работу до Конца...
Так и ты, не жалуясь, не мучась,
Заверши труды свои сполна.
Не переживай, такая участь
Нам с тобой Спасителем дана.
Помни, как по вечной Иудее,
Смертною тоскою опалён,
Шёл Иосиф из Аримафеи
К Понтию Пилату на поклон.
* * *
Немилосердная весна
Открыть все тайны нам готова.
Как унизительно бедна
Земля без снежного покрова.
Уныло щерится овраг,
Скрывает сумрак даль простора,
И будто неизвестный враг
Оставил здесь следы разора.
А ведь ещё вчера земля
В снегах сиятельных блистала
И белоснежные поля
Стелились звёздным покрывалом.
Ещё вчера... Ещё вчера...
Не знаю – хорошо ли, плохо,
Но стало быть – пришла пора,
Опять меняется эпоха.
И молит Бога человек –
Хотя бы дотянуть до лета.
Не дай-то бог застрять навек
Во мраке перемены этой.
Когда ни лета, ни зимы,
Когда насупилась природа,
Когда тревожатся умы
Богохранимого народа.
Баллада о скрипке
Смотрю, как мальчишка со скрипкой,
Сутулясь, идёт впереди,
С какой-то счастливой улыбкой
Футляр прижимая к груди.
Кто – джинсы, кто – пиво, кто – лыжи,
А кто-то – совсем ничего.
Ему же лишь музыка ближе
И, может, нужнее всего.
И, может быть, необходимо,
Чтоб кто-то, про всё позабыв,
Наигрывал неуловимый,
Ещё не окрепший мотив,
Чтоб тайная музыка зрела,
Отринув мятущийся страх...
Чтоб скрипка звучала, звенела
В ещё не окрепших руках.
* * *
Проще мысли и прозрачней думы
Стали. Больше некого винить.
Все мои рубашки и костюмы
Мне уже до смерти не сносить.
Всё, с чем ты носился горделиво,
Как туман, рассеялось к утру –
Ведь не предъявишь крутую ксиву
На вратах апостолу Петру.
И не нужны истины и знанья
Для того, чтоб из последних сил
Хоть на миг частицей мирозданья
Ты себя внезапно ощутил.
И, попав в водоворот природы,
Вдруг как бы от третьего лица
Ощутить дыхание свободы
И предвосхищение конца…
А наутро без конца и края
Всю округу снегом замело,
Словно бы в начале жизнь земная.
Тихо. Пусто. Благостно. Светло.