Владимир Корчеганов
Известный мокшанский поэт и прозаик. Родился в д. Садовка Ковылкинского района Мордовии, член Союза писателей России, автор многих книг стихов и прозы. Недавно вышла книга избранных произведений. Заслуженный работник культуры Республики Мордовия. Заслуженный поэт РМ. Лауреат премии Главы РМ. Лауреат всероссийских и республиканских конкурсов народного творчества. Имеет общественные награды. Живёт в Саранске.
Рябины
Нет, мы ещё не разлюбили.
Мы под своей живём звездой...
Смотрите чаще
На рябины –
И чище станете душой!
Они напоминают детство...
Село...
Благую тишину...
Они ведь жили—
По соседству...
Они баюкали луну...
Пусть в городах они –
Другие...
Но связь совсем не прервалась.
В их естестве...
Они ж – БЛАГИЕ!
И благость воскрешают в нас!
Чтоб были лучше...
Чтоб любили...
Чтоб сохранили шар земной...
...Смотрите чаще на рябины!..
Светлейте ржавою душой...
Молодость
Молодость, как вешний день, прошла.
Но в душе ещё немало сини...
Что я?.. Лишь бы молодеть России!
А с Россией жизнь всегда светла!
Не грущу от хворей и порош...
Что мне эти хвори и пороши...
Мне ж нести моей России ношу!
Нет почётней и роднее нош!
Я под этой ношей не согнусь!
Молодость прошла. Но хватит силы...
Лишь бы молодеть моей России!
Расцветай же, Молодая Русь!
Свет негасимый
В твоих глазах – удивительный свет!
Свет негасимый? Свет непрестанный?..
Верю: Любовь не сойдёт на нет,
Как не растает твой образ желанный...
Ты мне нагадана дальней звездой!
Ты мне нагадана сердцем желанным...
Светишься нежностью неземной –
Свет негасимый!
Свет непрестанный!..
Старый кузнец
Нет давно уже кузницы той,
Что стояла за нашим селом…
И тропа поросла лебедой,
Забывая уже о былом…
Лишь рябина пылает огнём,
Помнит старого кузнеца…
И поведать всё может о нём –
До конца…
Как он рано вставал,
Как Победу ковал,
Как костыль его
В полночь
Одиноко стонал…
Умер в кузнеце старой
Одинокий кузнец,
Не дожив до Победы –
Умер, как на войне…
Кровенела рябина…
Задыхалась война…
Время слепо рябило,
Как во все времена…
И не бродят здесь кони…
Чахнет новь наших сёл…
Кто о кузнице вспомнит?
Лишь рябина –
И всё…
* * *
Мне грустно...
Ты уже меня не любишь…
Зачем же разлюбила?
Мне ж теперь
Жить одному
Среди житейских рубищ,
С тоской седой
Глядеть на дверь...
И слушать,
Слушать,
Слушать,
Слушать:
Быть может,
Прозвучат шаги твои…
И только
Скорбь
Вселять
В больную душу!
Дай
Хоть глоток
Сжигающей любви!..
* * *
Нет ни горести, ни веселья.
Что-то новое
В душу вошло...
Улетела,
Как тучка весенняя,
От меня ты –
Себе же назло...
Будешь мучиться,
Будешь каяться...
А пока улыбаешься лишь...
Не всегда ведь
Мечты сбываются.
Знаю:
Скоро ты
Откипишь...
А рябина уже
Отрябинилась,
Облетела вся на ветру...
Разлюбила?..
Ты вновь
Полюби меня!!!
...Не зову тебя, не зову...
Осень
Дышат
Стылой прохладой
Рассветы,
Убаюкивая тишину...
За моё село
Уходит лето,
Крыльями
Зелёными
Взмахнув...
Всё прошло...
И лишь в душе – мозоли
Да седые мысли обо всём…Отгремела
Жизнь моя грозою...
Осень хворо
Входит в старый дом...
* * *
Когда она
Положит руку на плечо,
Усталость исчезает сразу.
О мама!
Для тебя я маленький ещё…
И ты боишься
Зависти и сглазу.
Возможно, я,
Как прежде, непутёв
И позабыл порог
Родного крова…
Я знаю:
Ты не любишь
Громких слов…
Но дай, Господь,
Чтоб ты
Была здорова!..
Ангел-хранитель
Вновь нежностью
Души открыты...
Всё суетное –
Прошло...
Шепчу перед сном,
Как молитву,
Священное имя твоё!
Пусть поздно
Мы встретились...
Что же...
Наверно, такая судьба?
Ты стала всего мне дороже!
Я вряд ли забуду тебя!
Так надо, наверно, природе
На звёздные тысячи лет...
Любовь моя все колобродит,
Не сходит, светлея, на нет...
А годы всё тише, всё зримей.
Ничто не вернуть нам уже...
Но имя, любимое имя,
Навечно пребудет в душе!
Родной язык
Я мать свою благодарю,
Что по-мокшански говорю.
Со слова «мать» возникла речь…
И, как родную мать,
Её нам надо всем беречь
И в песнях прославлять!
Язык мой ярок и велик,
Как русский, как любой язык!
Фотоснимок
Осени позолота...
Сердце тяжко болит...
Вновь на старое фото
Мать с тоскою глядит...
А на снимке – три сына...
Не вернёт их война...
Кровенеет рябина,
Будто в скорби она.
Мать на фронт провожала
Молодых сыновей...
Фото вновь задрожало
Так надрывно у ней!
Плачут ли фотоснимки?
Плачут... Им все больней...
Болью праведной слиты
С памятью матерей!
Не вернутся три сына...
А тоску не унять...
Тихо плачет рябина,
Кровенея опять...
Перевод с мордовского-мокша языка Алексея Громыхина