* * *
Пьяненький дождик стоит за окном.
Не устаёт – всё стучит об одном.
Я не одна: вот мой стол, вот кровать.
Я начала забывать.

Скажет когда-то мой внук номер два:
Бабушка очень любила слова.
Ставила в строчки, верила в суть.
Надо её помянуть.

Скажет затем мой внучок номер раз:
Сколько чужих и заученных фраз
Знала бабуля. Чудная была.
Священнодействовала.

Сдвинут бокалы за сцену и муз.
Дождь успокоился. Я ему снюсь.
И размываются сны по краям.
Где буду я?

Дядя Петя, ты теперь апостол

Мой дядя Пет я – самый честный дядя.
Он занемог не в шутку от вина.
«Ты уважаешь, – быковато глядя,
Он спрашивал и спрашивал – меня».

Тьма низких истин следовала дале.
Однако возвышающий обман
Ему был чужд. В начале мы сказали –
Он честным дядей был. Пара па пам.

Прибавлю я для рифмы. Дядя Петя,
Ты не апостол, ты совсем другой.
А был бы им, когда бы заприметил,
Как осыпает мысли алкоголь.