Отечество, как отчество, – одно

Белый храм

Уж так устроен белый свет –
И это снова повторится –
Когда рождается поэт,
То перед ним или вослед
В ночи рождается убийца.
Лишь небеса над головой
У них всегда одни и те же,
И в этой схватке роковой
До срока – дым пороховой
Как дым табачный – безмятежен.
Поэт не верит в этот срок,
Как зной не верит в день метельный,
Над перекрёстками дорог
Крыла его летучих строк
Оберегает крест нательный,
Но без конца болит душа,
И вместо песенок «во славу»,
Столпы сановные круша,
Стекает боль с карандаша –
За оскорблённую державу!
Ему шептать бы о любви,
Ему б сюжеты интересней!
Но на слезах и на крови,
Держа иконы, алтари,
Как белый храм, восходит песня!
Она восходит там, где мгла,
Где славят лживого мессию...
Ея сияют купола
И бьют ея колокола:
Спаси и сохрани Россию!..
Кому опасен ты, поэт?
Кому от слов твоих не спится?
Смолкает зал,
И гаснет свет,
Лучи находят силуэт,
И поднимается
Убийца...

...Но храм из музыки и слов
Стоит весь в белом на опушке.
Неотомщённые,
С крестов
Глядят Рубцов и Гумилёв,
Есенин, Лермонтов и Пушкин.
...И вновь рождается поэт...

Белые поленья

Затопила мама печь
Белыми поленьями.
Хорошо с дороги лечь −
К потолку коленями,
Будто вдаль не унеслось
Зим четыре короба,
Будто вовсе я не гость
Из большого города.
От конца и до конца
Я посёлок вымерю
И над звёздочкой отца
Сигарету выкурю.
− Чей же будешь-то, юнец? −
Спросят долгожители,
И вдогонку:
– Молодец,
Не забыл родителей...
Стог соломы, как луна,
Светит над пригорками,
Настоялась тишина
На берёзах с ёлками.
Обронил заботы с плеч
Листьями осенними...
Это мама топит печь
Белыми поленьями.

Горсть времени

Недели быстротечные дробя,
Взлетает и скрывается светило...
Да как же я расходую тебя,
Горсть времени,
Что жизнь мне отпустила?
Горсть времени...
Я в скрягах не ходил.
Но соглашаюсь с выводом печальным:
Кого любил – по зёрнышку дарил,
И сыпал впрок попутчикам случайным.
А надо б стать скупее наконец,
Стать строже и к знакомствам,

Рассказывали мне – один мудрец
Всю жизнь свою разметил по минутам.
Но снова ртуть вскарабкалась на плюс,
Как верхолаз по лесенке делений,
И я опять домой не тороплюсь,
Обзаведясь компанией весенней.

…Горсть времени,
Ты таешь, словно снег.
Не лучше ль мне
под утренней звездою
В родное поле выйти раньше всех
И горсть разжать
над свежей бороздою.

Спаси и сохрани!

Века летят, как ветреные дни,
Меняются вожди и величины...
Но заповедь
«Спаси и сохрани» −
Всегда в чести у каждого мужчины!
И как ни чтим мы женщин и вино,
Оружие − всегда в приоритете:
Отечество, как отчество, − одно,
И за него − лишь только мы в ответе!
И пусть клинками громко не звеним
И каждый день победы не итожим:
Придёт беда − спасём и сохраним!..
Уйдёт − и воспоём,
И приумножим!

Поздравляем Анатолия Григорьевича Пшеничного с 70-летием и желаем ему крепкого здоровья и покорения новых литературных вершин!