Есть ещё за что бороться

Дачник

Цвела тельняшка на заборе,

Свой огород копал старик

С бородкой, в головном уборе,

Похожем больше на парик.

Вокруг него гуляли куры,

И одуванчики цвели,

И первый шмель гудел ликуя

Над грядкой вскопанной земли.

Три облачка бродили в небе,

В берёзах жил зелёный шум.

Всем, кто в деревне нынче не был,

Я извиненья приношу.

Вам есть ещё за что бороться:

Поймать удачу средь удач –

Увидеть, как под майским солнцем

Копает землю бородач.

И труд такой высок и светел,

И отблагодарит его

Земля, а, может, также дети

И строчка текста моего.

* * *

Ты стоишь у окна одна,

Я стою у другого окна.

Мне твоя лишь спина видна

Да твоя по стеклу рука.

Кто-то бродит там за окном –

Неприкаянная голова!

Мы ведь думаем об одном,

Просто ищем пока слова.

Слышишь, где-то кричит петух –

Значит, скоро придёт рассвет.

Если мы не теряли слух,

Нам не нужен ничей совет.

Если боль и звенит струна

Где-то там, внутри, глубоко…

Ты стоишь одна у окна,

Но и мне, увы, нелегко.

Дворник

Грустно дворник метёт листья

Под ногами у дедушки Минина.

Лик у дворника серый, землистый,

Волосёнки жидкие, длинные.

Весь усталый он, что-то скорбное

В его форме неприукрашенной,

В его внешности есть что-то сборное,

Только собрано не по-нашему.

А ведь он – чистый ангел города:

Он в ответе за облик и образ,

За привет, за приём и за проводы,

А быть может, за целую область.

На скамейках студенты целуются,

Пиво пьют на просиженных лавочках –

Говорю это просто к случаю,

Ничего, пожалуй, не значащему.

Нас волнует порой солнце майское

И бодрит морозец январский.

Дворник тоже быть хочет мастером

В нашем городе адском и райском.

Дайте вы ему белый фартук

И широкую шляпу с кокардой:

Заверяю вас – уже завтра

В нашем городе будет порядок!

* * *

Нарисую на бумаге синий глаз

И мечтаю про кого-нибудь про вас,

Про любимых, замечательных и про

Тех, кому давал надежду и зарок.

Нежный шёпот, запах шёлковых волос,

Губы сочные и тело, что свело

От истомы, вожделения и от

Предвкушения желанного, как мёд.

Где вы, милые? Увы, вас больше нет –

На бумаге карандашиком ваш след.

И приходит пониманья скорбный час –

Никого из вас от старости не спас.

* * *

Спишь, подоткнув себе под ушко

Подушки край и разметав

Волну волос волной воздушной.

Спи, спи, святая простота.

Пускай тебе приснятся дети

И внуков дерзкая толпа

С их буйным вихрем междометий –

Есть в этом смысл и лепота.

Я тоже сплю, но как сундук,

Который раньше в коридоре

Стоял, – мой старый добрый друг

С сигнальной музыкой в запоре.

Сплю, как сундук половичком

Покрытый, словно как рогожкой.

Лежу калачиком, ничком,

Как пёс внимательно, сторожко.

Мы рядом спим сто лет подряд,

А может, больше. В этом мире

Так сладко очень редко спят.

Так спят, себя утихомирив,

Сом в яме личной под мостом,

Щенок, поймав свой хвост пушистый,

Да мы с наивностью пустой

И с совестью почти что чистой.