Андрей Коровин
Поэт, прозаик, организатор культурных проектов. Родился в Тульской области. Автор 18 поэтических книг (включая издания книжных художников В. Гоппе и А. Лаврухина), изданных в России и Польше: «Снебапад», «кымбер бымбер», «Голодное ухо», «Калимэра», «Кузнечики счастья», «Шестое чу» и других. Стихи переведены на 16 языков (английский, маратхи, немецкий, португальский и др.), опубликованы в российских и иностранных поэтических антологиях. Со спектаклями и поэзоконцертами по своим стихам выступал во многих городах России и за границей. Основатель и многолетний организатор Международного литературного фестиваля им. М.А. Волошина и литературного салона в Музее-театре «Булгаковский Дом».
Памяти моей мамы,
Валентины Михайловны Коровиной (1939–2026)
* * *
так странно что меня на свете нет
покуда нет но есть отец и мама
а я пока что только голограмма
один ничем невыразимый свет
я где-то на одной из тех планет
где дети ждут рождения как чуда
в надежде что я тоже явлен буду
я тоже буду чистота и свет
так странно ничего ещё не знать
не видеть Бога и его творенья
рождение мечтать как искупленье
родителей оттуда выбирать
нет ничего томительней любви
когда ещё не явлен отпечаток
ребёнок кроха солнечный початок
слияние двух душ в одной крови
я есть и нет меня зовут туда
рождение лишь повод обернуться
как в старом небе новая звезда
должна уснуть чтоб заново проснуться
* * *
я состою из мамы и воды
из детских снов и облака в прихожей
из окских сосен летом в Велегоже
из дождевой обманчивой слюды
я состою из маминой любви
из голоса её и поцелуев
из той весны где пели соловьи
и я был юн и страстно поцелуен
я состою из маминых тревог
её звонков настойчивых и длинных
из новогодних вечеров в гостиной
из в небе расходящихся дорог
я состою из маминых забот
рабочих нервов кухонных новаций
моих попыток в мире разобраться
из песен под гитарный переплёт
я состою из материнских слёз
из лыжных трасс пронзивших мои зимы
ах если б знать как навсегда любимы
мы только здесь сегодня и сейчас
* * *
стареет сад что посадил отец
он яблоням отпиливает руки
деревья тоже стонут от разлуки
стуча сухими спилами сердец
вот яблони что радовали нас
цветеньем созреваньем и прозреньем
что умирают медленно сейчас
под молодое радостное пенье
жуков и пчёл и прочий полигам
под щебетанье и миротворенье
останутся стихами и вареньем
читаемым по буквам по слогам
* * *
человек остаётся один на земле
каждый вечер сочащийся ночью
кто-то солнце печёт как картошку в золе
и луну достаёт между прочим
кто-то ходит ночами по кромке земли
и считает упавшие звёзды
кто-то видит в далёких морях корабли
рыболовною заняты прозой
кто-то воет от ужаса в чёрную тьму
кто-то слушает шорохи ночи
человеку нельзя на земле одному
никому одному между прочим
* * *
мы станем музыкой во льду
космическими пустяками
когда потомки нас найдут
заворожённые стихами
мы наутилусы в золе
давно сгоревшего вулкана
мы кратко были на земле
мы были? – как же это странно!
мы вас оставили на миг
мы отлучились на минуту
смерть – это только тихий вскрик
стремящегося к абсолюту
на утлой лодочке души
в бездонной пропасти вселенной
плывём безумно хороши
в печали необыкновенной
мы – заклинатели пустот
приснившиеся лишь друг другу
да будь благословенен тот
кто нам протягивает руку
Поздравляем Андрея Коровина с 55‑летием! Крепкого здоровья и новых пронзительных строк!
