Акафист нараспев

Александр Орлов

Поэт, прозаик, историк. Родился в 1975 году в Москве. Окончил Московское медицинское училище № 1 имени И.П. Павлова, Литературный институт имени А.М. Горького и Московский институт открытого образования. Работает учителем истории, обществознания, основ философии и права в столичной школе № 1861. Автор семи стихотворных книг и трёх книг малой прозы. Лауреат Всероссийских премий имени А.П. Платонова, Ф.Н. Глинки, С.С. Бехтеева, Н.С. Лескова, Д.Н. Мамина-Сибиряка, Открытого конкурса изданий «Просвещение через книгу» Издательского совета РПЦ, Международной литературной премии «Югра», Международного литературного Тютчевского конкурса «Мыслящий тростник». Обладатель «Золотого Витязя», «Бронзового Витязя» и специального приза Издательского совета РПЦ «Дорога к храму» Международного славянского литературного форума «Золотой Витязь». Стихи переведены на болгарский, испанский, сербский, якутский языки.

* * *

Ирине Васильевне Мазановой

Через проулки и сады,
Чекистов окриков не слыша,
Спасала образ из беды
Моя прабабушка Ириша.

Беглянку было не догнать,
Хоть по спине промчал морозец,
Хранила Иру Божья Мать
В день лучезарный мироносиц.

Омыв святыню от золы,
Окутав в белый полушалок,
Не дожидаясь похвалы,
Передохнув от догонялок,

Она акафист нараспев
Читала со слезами долго,
На Богородицу воззрев,
Пока шумиха не умолкла.

* * *

Фёдору Ивановичу Мазанову

Темень звёзды отправит
В предрассветную даль,
Ты, пожалуйста, прадед,
Мне с небес посигналь.

После адовой гонки
Вспоминая семью,
На гружёной трёхтонке
Ты ушёл в полынью.

На порог похоронка
С горькой вестью легла,
И завыла девчонка,
И в глазах её мгла.

И жена своё горе
Скрыла в чёрный платок.
Знаю: в ангельском хоре
Ты их жизни сберёг.

* * *

На заготовках чахнут лица,
Грузили немцы ночью торф
И ожидали, что приснится
Им Кобленц или Дюссельдорф,

И вспоминали Рейн вестфальцы,
Нацистов шабаши в пивной,
Немели щёки, губы, пальцы,
За ними наблюдал конвой,

Не думали они всерьёз,
Что русский снег, небес посланник,
Вояк в тряпье от Хуго Босс
Прогонит навсегда в торфяник,

И там на дне прочтёт пехота
Слова на пряжках: «С нами Бог!» –
И выпустит из тьмы болото
Пленённых душ холодный вздох.

Доченька

В ночь на Волге-матушке
затвердел весь лёд,
По нему на саночках дочку мать везёт.

Вслух под вьюгу молится,
читает тропари,
Слёзно просит доченьку:
только не умри,

Не умри, любимая,
будет проклят фриц,
Нам ещё немножечко
в одну из двух больниц.

Там у того берега встретят нас врачи,
Потерпи, кровиночка,
слышишь, не молчи.

Вытащат осколочки из твоей груди,
Только, моя девочка, глаза не заводи.

Видишь, моя милая, как Волга широка.
Льдом покрылась девочки правая щека.
Помнишь твои вещие на Крещенье сны,
Папка наш с рассветами
домой пришёл с войны,

Как нам все твердили:
он без вести пропал,
Всех в боях под Руссой
косило наповал.

Ишь как ошибались, жив он и здоров,
Папка наш был ранен,
вернётся на Покров.

Заживём, как прежде,
восстановим дом,
Справим дни рождения
и Пасху с Рождеством,

Купим тебе платьице, заплетём косу,
Просыпайся, доченька,
в больницу отнесу.

Волга, моя милая, не так уж широка.
Льдом покрылась девочки левая щека. Акафист нараспев

Александр Орлов