Бабьего лета душа

Василий Мурзин

Родился в 1982 году в Москве. Победитель конкурсов Московской городской организации Союза писателей России (МГО СПР): «Поэт XXI века (премия им. С.А. Есенина)», альманаха «Литературная Республика 2021». Удостоен наград МГО СПР: ордена «За вклад в литературу ХХI века», медалей «Родина-мать зовёт» в честь 75-летия Победы советского народа в Великой Отечественной войне, «Цветаевские костры» имени М.И. Цветаевой. Автор книг «Обнуление», «Остров», коллективных сборников «15», «Приглашение в мастерскую» и других. Публиковался в газетах «Литературная Россия», «Независимая газета», «Литературные известия», в журналах «Москва», «Вторник», «Москва литературная», «Свет столицы».

Из цикла «Времена года»

Август

Под смычок кузнечика

Роятся вымыслы,

Но не в этом суть.

Лето уходит,

Как табор в небо,

А тебе не уснуть!

Чёрная хлябь, и с дыркой сарай.

Звёзды падают в рожь,

И над пропастью,

Круглой, как шляпа

Рыжика,

Столько лжи,

Что если скажешь:

Клюква,

То услышишь:

Чеши!

Голова под космосом.

Нагая, как колесо.

Мы бесстрашно плывём

Вдоль наивного берегового молчания.

Поворот, как лассо,

Наброшенное на шею,

Хорошо быть кораблём,

Молчанием, натюрмортом,

дубом, нулём.

Жисть и так хороша.

Если золото нивы

Осыпется,

Выпадет зуб.

Мы тебе

нальём.

Юркость у ос отсутствует,

Когда, как айсберг,

Отчалит арбуз!

Или что там,

По счёту, по карте,

Кредит – это вздох,

Процент – это выдох.

Дуб – это туз!

Кончается лето,

Красный спирт

Проливает с опушки май.

Ты говоришь: невод,

А слышится: краснотай,

Снова коронавирус,

Снова грипп,

Снова всё то же

Очко!

«Добро пожаловать!» В…

Осень!

Сентябрь

Меня не учили в школе,

что утренник инея белее дыма,

что от печки исходит картофельный дух,

Как сияние от серафима.

Сентябрь – это лето-лайт,

Когда небо, увязшее по самое не могу,

Оставит не след,

а лайк.

Серо и тучно.

В грязи, как бегемот,

Копается грузовик,

керосинка трещит,

Душа истлевает,

как фитилёк.

Но в серой мякоти небес

Рождается не спеша

Спелая, как ягода,

Красная, как арбуз,

Бабьего лета душа.

И опять доска диктует вдохновению

Тему: «Как я провёл лето?»

И если душа – всё же арбуз,

То я должен расколоться,

И тем не менее

Излиться дождём,

Сгореть в листве,

Чтобы прогорклость стала данностью,

А я – золой,

Началом конца, конец лета,

Летящая птица,

Ставшая просто

Памятью

Или землёй!