Анатолий ПШЕНИЧНЫЙ
В ОТПУСКЕ
Снова тёплою краской нальётся
Летний день под названьем «среда».
Как аукнется, так отзовётся –
На Руси говорили всегда.
Я стою в середине недели
Посерёдке родимой земли
И смотрю, как уральские ели
Синей дымкою даль замели.
Не схвативший за пёрышки славу,
Не поймавший кураж на весло –
Что я сделал для этой Державы,
Чтобы так мне беспечно везло?
Чтобы так мне спалось на рассвете,
Чтоб такой вот поймался карась,
Чтоб красивые девушки эти
Шли навстречу, глазами искрясь?..
Не по праву ты полон весельем
И толкаешь торжественный спич –
Отпускным изумлённый бездельем,
В отчий дом залетевший москвич!
Воробьиная села семейка
На подсолнушек исподтишка,
Школьный друг завернул на скамейку:
«Сдал посуду – купил портвешка…»
Мы за родину выпьем на славу.
Выйдет мама: «Давай провожу…»
Не качай головою, Держава,
Отпуск кончится – я отслужу!
БОИ БЕЗ ПРАВИЛ
Я дрался честно, не «косил» и не лукавил
И слыл бойцом не ради красного словца...
Но объявили нам:
– Теперь бои без правил
И можно всё, но до победного конца!
Да как же так, ведь нас по-честному учили:
Не рвать зубами и лежачего не бить!
А тут одна альтернатива: или-или,
А что учили – наплевать и позабыть!
Тяжёлый век, тяжёлый вес, тяжёлый жребий
И бой тяжёлый, словно брань без запятых,
И поминальный всепрощающий молебен
Уже назначен для кого-то из двоих.
И просит крови тот, кто на тебя поставил,
И будет кровь, боишься крови – не вяжись!
Не надо судей, ведь идут бои без правил,
Бои без правил, как и в целом наша жизнь!
А наша жизнь такая стала непростая,
И в ней до смерти – как от бакса до рубля,
Любовь – товар, а вместо дружбы –
просто стая,
В которой много нас, но каждый за себя!
И если друг тебе ловушек понаставил,
А за спиной твоей подруга ждет других –
Не удивляйся, человек, в боях без правил
Одно лишь правило, что правил – никаких!
Я устоял и не доверился соблазну
Пустить на выручку припрятанный металл,
И не ударил ниже пояса ни разу,
И у лежачего я кости не ломал.
Кто победил из нас, я так и не дослушал,
А только слышал, как у стенки приговор:
За то, что наше правило нарушил…
И молнии короткие в упор…
ДО СВЯЗИ
В какой мы такой ипостаси
Опять пребываем с тобой?..
– До связи, родная, до связи.
– До связи, до связи, родной…
И может быть, дней через тридцать,
А может, и все сорок пять
Безумная ночь повторится,
Чтобы раствориться опять...
Не ревность, не зависть, не гадость
Рассказов, кто глуп или плох…
Одна только нежность и радость
На каждые выдох и вдох.
Вот так – друг у друга в запасе –
Спасаем инстинкт основной…
– До связи, родная, до связи.
– До связи, до связи, родной…
ЛЮБОВЬ ВЕТЕРАНА
Не судит, не спасает и не губит,
А просто где-то рядышком живёт
Любимая, которая не любит,
Желанная, которая не ждёт.
Твердит ему потёртая гитара,
По комнате гоняя суховей:
«Тебе она не пара, как не пара
Огонь – траве и клетке – соловей,
Тебе она – наряд не по размеру,
Тебе она, как утро для хмельных!..»
Ну дайте помечтать пенсионеру
И ветерану точек боевых!
Под утро новый снег на город ляжет,
Парик надев на лысины ветвей…
Он выйдет в неизменном камуфляже
И просто поздоровается с ней.
Пройдёт она задумчиво и тихо,
Как парус, не заметивший причал…
Никто его не ждал из Мозамбика,
Никто после Кабула не встречал.
Скрипит по снегу детская коляска,
К которой наклоняется она...
Зачем ему придуманная сказка –
Чужая раскрасавица жена?
Поездил, пострелял, навоевался,
Ему б теперь спокойный вариант,
Чтоб досыта под фикусом валяться,
Не думая про быт и провиант!
Ну хватит для судьбы его зарубок
И подвигов!
…Но рядышком живёт
Любимая, которая не любит,
Желанная, которая не ждёт.
БАГДАД
Какие в Багдаде красивые ночи,
Качаются звёзды на створках окна.
И как же не хочется думать о прочем –
О том, что не дома, о том, что война…
О том, что есть где-то ромашки и клевер,
Нет взорванных улиц и лязга брони,
О том, что не скоро дорога на север
Раздвинет крылами тоскливые дни…
Ах, как мы любили восточные сказки –
Багдадского вора и Али-Бабу!..
Ах, как без опаски и не по указке
Легко мы Востоку вручили судьбу.
Горит над посольством спокойно и просто
Отечества флаг, словно в храме свеча…
И где-то в России на эти же звёзды
Глядят наши мамы, молитву шепча.
И только на древних камнях Вавилона
Стремительный луч обозначит восход,
Мулла прокричит, и проснётся со стоном
Чужою свободой прибитый народ.
И звёзды исчезнут, как с телеэкрана,
Наполнит духаны духмяная гарь…
Мы выедем в город, и наша охрана
Махнёт нам рукой под зелёный фонарь.
Мы просто уедем и не обернёмся,
Ни с кем не простимся – всего на часок!..
А дальше вы знаете. Мы не вернёмся,
И близким не станет нам Ближний Восток.
И где-то качнутся ромашки и клевер,
И ветер в Москве вдруг ударит толпу…
И больше не будет дороги на север
И сказок не будет про Али-Бабу…
ПОЛЕВАЯ ЖЕНА
Этой должности нет
на листах боевых расписаний,
Не до лирики там, где смертями набиты бои,
И «до гроба любить» –
на войне не дают обещаний,
Ведь война – это жизнь,
у которой законы свои.
Говорят, что у войн –
абсолютно не женские лица,
Может, это и так,
но опять через огненный ад –
На высотку ползёт, стиснув зубы,
девчонка-сестрица,
Словно ангел крылом,
Укрывая упавших солдат.
И нагрянет весна,
как кино довоенного мира,
Обожжённую ночь забинтует черёмухи цвет…
«Полевая жена»,
фронтовая жена командира,
Вдруг заплачет от счастья,
названья которому нет.
Что поделаешь, если
в землянке душа замерзает,
Если знаешь, что завтра, быть может,
навек – тишина…
Ведь родная жена
только раз на войну провожает,
И почти каждый день
смотрит вслед «полевая жена».
Перепутал опять
звездопад небеса и погоны,
Но примчится приказ,
разметав фронтовое жильё,
И навстречу свинцу
командир поведёт батальоны,
У последней черты вспоминая совсем не её.
А потом будет май
и парадная тяжесть мундира,
Но победный салют
поездам не задержит разбег…
«Полевая жена»,
фронтовая жена командира,
Вновь заплачет от счастья,
с которым простится навек.
ПРОЩЁНОЕ ВОСКРЕСЕНЬЕ
А на церковных куполах
Зажёг лампады луч весенний,
Природа снова расцвела
Перед прощёным воскресеньем,
А мы по разным адресам
Глядим на разные закаты...
Легко просить прощенья нам
У тех, пред кем не виноваты.
А вдруг – упрёков и обид
Совсем не зря нас мучил вирус?
Ведь даже лампа не горит,
Коль дважды «плюс» и дважды «минус».
Как не понять тепла без стуж.
А радость встреч без расставанья,
Так притяженью наших душ
Не жить без противостоянья...
Давай помиримся – не вдруг,
В святое это воскресенье,
Ведь неспроста же, словно круг,
С небес нам брошен день прощенья!
И тёплым дождиком влетит
В ладони пусть былая вьюга,
И если нас сам Бог простит,
Давай и мы простим друг друга.
* * *
Что подскажет море на закате –
Разлюбить, ещё не полюбя?..
А волна то хлынет, то откатит –
Это так похоже на тебя!
Всем своим любовям окаянным
«Нет» сказать, привычке изменя?..
Ветер не бывает постоянным –
Это так похоже на меня.
И смотрю я, обжигая плечи,
Как плывут над морем целый час
Рядышком – да только не навстречу –
Облака, похожие на нас.
Поэт Анатолий Пшеничный родился 13 февраля 1948 года на Урале. Он окончил филологический факультет Уральского госуниверситета и Дипломатическую академию МИД СССР, долгие годы работал в дипломатических представительствах нашей страны за рубежом. Сегодня поэт встречает своё 60-летие новыми стихами и песнями. Анатолий Пшеничный – лауреат премии Ленинского комсомола за 1984 год, лауреат 1-го Всероссийского конкурса патриотической песни, автор многих книг стихов и песенных альбомов.
«ЛГ» поздравляет Анатолия Григорьевича с юбилеем и желает ему доброго здоровья, новых стихов и свершений, новых песен и неиссякаемого вдохновения.