Дмитрий Бриккель
Родился в Нижнем Новгороде в 1994 году. Участник Слёта молодых литераторов в с. Большое Болдино, фестиваля им. Михаила Анищенко в Самаре. Стихи были опубликованы в сборнике «Поэтический Нижний», журнале «Веретено».
____________________________________________________________________________________
* * *
последнее время я
коллекционирую разные звуки
от скрипа дверей и стука шагов
до дыхания и шума ветра
пытаюсь записать на диктофон
стук сердца или твой голос
или ещё что-то очень важное
чтобы не забыть
чтобы не забыться
чтобы осознавать, что
мои ощущения умещаются
хотя бы в эту крошечную запись
загорается индикатор
«память переполнена,
удалите ненужные файлы»
ненужные файлы…
* * *
моя мама считает
что я не стригусь
потому что боюсь
звука острых ножниц
пытаюсь ей объяснить
что боюсь вырастать
боюсь потерять себя
боюсь потерять свои
бесследно уходящие
воспоминания, эмоции
хранящиеся в самых первых
сантиметрах моих волос
она улыбается мне
так тепло и искренне
и продолжает стричь
мама меня понимает
* * *
мальчик с голубыми глазами
смотрит на меня в зеркало
что я ему скажу
спустя столько лет?
как мы поймём друг друга
в тишине опустевшей комнаты?
разумеется мне есть
что ему рассказать
как я стал взрослым
как выросли мои дети
как я состарился
но это ли ему нужно?
он не хочет знать своё будущее
он хочет просто взглянуть
на меня и прошептать
прощай
* * *
Бабочки в феврале
В комнату залетели.
Как вам здесь, на земле, –
Жить в ледяной метели?
Слышали про людей?
Нам не хватает лета.
Лето для нас теплей,
Когда душа согрета.
Ну а душа болит,
Занята чем-то вечно.
Как скоростной болид,
Ярка и быстротечна.
Вьёт временную прядь,
Крыльями колыхая.
Хочет скорей узнать,
Кто же она такая.
Бабочки в феврале
Тают на тёплой коже.
Может быть, скоро мы
Станем на них похожи.
* * *
Здесь приливы Оки, отражаясь в моей груди,
превращаются в отзвук чего-то до боли живого.
Каждый всплеск, каждый отблеск здесь шепчет мне «упади»,
растворяясь под гранями яхт в отражении мира земного.
И я падаю в пропасть на волны и валуны,
Развеваясь, как чайка, на фоне весеннего неба.
Может, мне показалось и нет никакой весны.
Может, мне показалось и я здесь ни разу не был…
А хожу под дождём с «Луначарки» на берег, и
пробегает озноб от макушки до кончиков пальцев.
Как же сильно идёт этот дождь, заливая весь берег Оки,
и уносит меня в бесконечном, причудливом танце.
А мурашки устали искать твою руку в моей,
проходя все разрывы, сплетения кожных морщинок.
Вот и дождь завязал, вместе стало гораздо теплей
рассекать по волнам миллионы небесных тропинок.
