Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управления подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 11 сентября 2019 г.
  4. № 37 (6704) (11.09.2019)
Литература

Бреду по кромке бытия

11 сентября 2019

Прощаясь наспех, навсегда

Прощаясь наспех, навсегда

В столпотворении разлук,

Ты не забудешь никогда

Её по-детски тонких рук.

 

Пройдёт печальная пора.

Ты будешь жить и не тужить,

Но будут жёлтые ветра,

Как листья, память ворошить.

 

Конечно, вечность – это вздор.

Ты прав, конечно, всё пройдет.

Но всё же, где горел костёр –

Трава годами не растёт...

 

* * *

Смотрю на первый снег летящий

В сухой морозной лунной мгле,

Как много жизни настоящей

На этой сумрачной земле.

 

Где нет понтов и нет престижа,

Где бродит леший по лесам,

Где всё наивно и поближе

К обетованным небесам.

 

Давно получены награды

И стихнул ветер перемен,

И ничего тебе не надо –

Ни власти дым, ни денег тлен.

 

Устои рушатся и царства,

И ты, конечно, поспеши,

Прими молитву как лекарство

Для врачевания души.

 

И, переплыв сомнений реку,

На дальнем выйди берегу…

Как мало надо человеку,

Как много надо дураку…

 

* * *

Что может быть хуже весны.

В грязи утопает дорога.

Оттаяли мысли и сны,

В душе поселилась тревога.

 

Чернеет встревоженный лес.

Природа нема и уныла

И занавес серый небес

Скрывает дневное светило…

Оставила душу зима…

Легка, как небесная милость,

Где даже полночная тьма,

Промёрзшая, насквозь светилась.

 

Чернеет оттаявший снег,

Колышутся лужи сомненья.

И ты не увидишь вовек

Небесного в них отраженья.


Друзьям

А. Роскову К. Савельеву

Друзья мои, простите мне,

Что я ещё живой,

А вы в небесной синеве

Парите надо мной.

 

Как раньше пелось и пилось,

Бывало, на троих,

Случилось так и так сбылось,

Что нет теперь двоих.

 

Коплю обиды и грехи,

Один бреду впотьмах,

А вы оставили стихи

И скрылись в облаках.

 

Бреду по кромке бытия

В толпе угрюмых лиц,

Но веет молодость моя

С зачитанных страниц.

 

Уже последний взят редут,

Туманит даль глаза,

Но пусть немного подождут

Поэта небеса.

 

А дальше – как это ни жаль –

Сомкнутся все пути,

Погаснет день. И вспыхнет даль,

И вечность впереди.

 

* * *

Я давно не летаю во сне,

Да и спится не очень-то мне.

В беспросветной ночной тишине

Не приходят видения мне.

(Так, как раньше, в немых облаках.

Словно кто-то носил на руках…)

 

Сколько было по жизни всего –

А не снится почти ничего, –

Только санки под горку летят,

Только мамы встревоженный взгляд.

 

Только тёплые руки отца

Да полярная ночь без конца.

Сколько было по жизни всего,

А не нужно уже ничего…

 

Светят звёзды, мерцает луна,

И полоска рассвета видна.

Тает ночь, ускользая, как тень,

Начинается сумрачный день… Я во сне не летаю. Боюсь,

Что на землю уже не вернусь…

Тэги: Поэзия Дмитрий Мизгулин
Обсудить в группе Telegram

Дмитрий Мизгулин

Дмитрий Александрович Мизгулин родился в 1961 г... Подробнее об авторе

Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • Смелый за Отчизну жизнь положит...

    15.02.2025
  • Своеобычные портреты

    26.10.2024
  • Моя земля пьянит, как крепкий хмель...

    25.10.2024
  • И станет сильной моя земля

    20.10.2024
  • Я знаком с той дончанкой…

    12.09.2024
  • Клуб молодых

    1826 голосов
  • Верлибры, музыка, картины

    1158 голосов
  • Молчанию небес наперекор

    973 голосов
  • Октябрь, побудь со мной...

    457 голосов
  • Век не прожит, а вечное гложет

    440 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Книжный ряд Интервью Событие Сериал Утрата Новости Театральная площадь Фильм Поэзия Калмыкии ЛГ рейтинг
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
ВКонтакте Telegram YouTube RSS