Осенью в дождливый серый век
Проскакал по городу Олег.
Не гаишник, не легкоатлет,
А чудак шестидесяти лет
В галстуке, в рубашке, в пиджаке.
Не сказать, что слишком налегке,
Не скрывая свой горящий взор,
И не видя никого в упор,
Он бежал осеннею Москвой,
А над облысевшей головой
Небо раздвигало берега
Сквозь его могучие рога.
Глядя на Олега в этот день,
Люди удивлялись – что за хрень
Из башки торчит у чудака,
Задевая в небе облака?
Почему он скачет по Москве
В галстуке с рогами в голове?
Может, это не его вина,
Может, это сделала жена?
Или эти самые рога –
Просто злые происки врага?
Говорят, чудес на свете нет,
Но когда тебе немало лет,
Хочется, покинув серый день
Как Олег, как человек-олень,
Позабыв про жизни тормоза,
На рогах, куда глядят глаза,
Пролететь по гулкой мостовой,
Словно Александр Мостовой,
Чтоб увидел граждан коллектив,
Как ты охренительно красив!
