Владимир Денисов
Родился в 1953 году в Свердловске. Поэт, переводчик. Член Союза писателей СССР (1988), РФ и РБ. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького (Москва, 1987). Автор семи поэтических сборников. Перевёл на русский язык произведения Акмуллы, башкирских поэтов Р. Бикбаева, Т. Ганиевой, И. Киньябулатова, Р. Туйгуна, Г. Юнусовой и других. Лауреат литературных премий им Ф. Карима (2003) и Ст. Злобина (2007), Уфа.
От цыганской бродяжьей юдоли
Уходил в одомашненный круг,
Но дорога скитанья и воли
Заполняла пространство вокруг.
Я глотал одинокую водку
На Урале за совесть и страх,
Конским потом пропахшую плётку
Я сушил на кубанских ветрах.
И прошёл за отца и за сына
От мордовских лесов до Курил,
В невозможных снегах Сахалина
Безнадёжную тропку торил!
Был прописан
В Москве и Свердловске,
А точнее – в огромной стране,
И великих времён отголоски
До сих пор не утихнут во мне.
А теперь в ожиданье заката
Как обычно – себе на беду,
По башкирской тропе Салавата
С пугачёвскою думой иду.
Жаль, что время не то, не такое,
Время пешек под чуждой рукой…
Но дорога не любит покоя
И дорогу не терпит покой.
Мимо, мимо колёса и ноги.
И чужие, и даже родня…
Вот он я! Я живу на дороге,
Заходите проведать меня.
Он у стены сидел устало
И слушал брань своей жены.
Спина прямая повторяла
Прямую линию
Стены.
Ну а когда он встал со стула,
Чтоб выйти в двери навсегда,
Была спина его сутула,
Как и во все его года.
А в доме том – уж так случилось –
Другой опоры не найдя,
Стена прямая покосилась
От ветра, снега и дождя.
Чего ей, деревянной, мало?
Вот и пылинки сметены…
А ей всего-то не хватало
Надёжно сгорбленной
Спины.
Евгению Чепурных
Времена непохожие – то перстом, то мечом.
Манят далью туманною что церковник, что бес,
И библейскою манною осыпают с небес.
И слепых, очарованных, нас ведут к забытью
Парой щук фаршированных и хлебами пятью.
Пару щук – за обманщиков, их любовниц и жён,
И за головы мальчиков под бандитским ножом.
В этой адской обители, в этом падшем раю
Мы – последние жители у Земли на краю.
Мы последние, знавшие обереги и крест,
И звезду, воссиявшую на изломе небес.
Гибнут песни изустные, путь песком занесён…
Мы – последние русские, позабывшие всё.
Так плечом, если можете, да и локтем в бока
Задевайте, прохожие, коли живы пока…