Анна Белянцева
Поэт, член Совета молодых литераторов Костромской областной писательской организации, наставник начинающих авторов, член редакционной коллегии сборника «Литературный дебют». Родилась в 1997 году в Шарье. Окончила Национальный исследовательский университет «Высшая школа экономики» (по образовательной программе «Филология»). Преподаёт иностранные языки. Участница Международной литературной конференции «Дни литературы в Костроме» (2021); творческой программы Всероссийского совещания молодых литераторов Союза писателей России в г. Химки (2022); проекта «БиблиоЛига» (г. Кострома). Стихи публиковались в литературных альманахах «Кострома» и «Арина» (г. Нижний Новгород), интернет-изданиях. Номинирована на литературную премию Костромской областной писательской организации в 2023 году. Живёт в Москве.
_______________________________________________________________________________
* * *
Точно знаю, что я непременно приду домой
Через грустные новости, лживые голоса,
И уставшие руки, и нужно-идти-самой,
Даже если черствеют хлеба и горчит роса.
Будет страшно и больно, и хочется-повернуть,
Легион языков, в грудь разящих, как Вострый меч,
Но не буду одна и без солнца продолжу путь,
Потому что иду за звездой, чтоб её беречь.
Будет горько – не важно, дойти бы – и хорошо,
Потому что конец осчастливит и всё, что до.
Если так получилось, не кто-то другой нашёл,
Не сойду с эфемерной тропы из твоих следов.
Не бывает простых поворотов, вторых шагов,
Не бывает дороги проверенной и прямой.
Бесконечность – внутри, ей не выйти из берегов,
А мой дом только там, где ты. Я иду домой.
* * *
Под смех шагать в кромешный ад,
Цепляя гвозди.
Бросаться всем собой назад
В рябины гроздья.
Любить врагов и палачей
За то, что были
В надолго скрытом от очей –
Из сна и пыли.
Срывая голову с бумаг,
Лететь, как вспышка,
С трудом вгрызаясь в каждый шаг,
С душой под мышкой.
Взвалить на плечи нóшу лет,
Больные плечи.
По тени рассыпая свет,
Идти навстречу
Который день, который год,
Уже не зная.
Сжимать, спасая от невзгод,
Остаток мая
В своей руке, комок тепла,
Стараться вкратце
В бетон вписать свои дела
И возвращаться.
* * *
как будто нет руки и я калека,
усталый путник в золоте пустынь,
и я прошу культю, как человека:
«не ной, не жги, пожалуйста, остынь,
забудься сном хотя бы на мгновенье,
дай мне вздохнуть, ты, боль, не свирепéй».
но мне в ответ гремят коварно звенья
невидимых титановых цепей,
и я плетусь, оплёванный, побитый,
но с трепетом нет-нет да обернусь,
и боль болит, и горечь не забыта,
а в лёгких тихо стынет злая грусть.
я так устал искать воды и пищи,
устал идти без света вдалеке,
но всё же я иду, больной и нищий,
тоскуя по оторванной руке.
* * *
Прерванный вдох. Считаешь до десяти,
Смотришь в окно, устало снимаешь плащ.
Думаешь, сколько троп предстоит пройти,
Прежде чем ты очистишься, слеп, пропащ,
Сломан и глуп. Дорога твоя длинна,
Щиплет лицо тяжёлый солёный дождь.
Топишь паденье в последнем глотке вина
И выпрямляешься, веришь: ища, найдёшь.
Мокрые листья скользят по твоим рукам,
Жалобно стонет забытый дубовый стол,
Щурится буря, дорога твоя – река.
Кажется, что, захлебнувшись, теперь нашёл
Тёплые струи, звенящий зелёный сад,
Верные плечи. Но снова наотмашь бьют,
Пятишься в страхе, пытаясь бежать назад,
Снова искать спокойствие и приют.
Солнце взошло, густая трава ползёт
Сквозь твои кости, на плоти растут цветы,
Череп пробитый лениво шакал грызёт.
Слился с природой счастливый спокойный ты.
Страхи и боль остались в минувших днях.
Сыто поел и взвыл на горе шакал.
Если сорвёшь цветок, вспоминай меня.
Знай: я не сдался, я верил и я искал.