Родилась в Кишинёве. Окончила Молдавскую государственную консерваторию по классу фортепиано. Автор пяти поэтических книг, публицистических статей.
С 2005 года – председатель Ассоциации русских писателей Республики Молдова.
Учредитель и главный редактор литературно-художественного и публицистического журнала «Русское поле» (2010 г., Кишинёв).
Стихи, проза и публицистика печатались в периодике: журнале СП Молдовы «Кодры», в «Литературной газете», коллективных сборниках и альманахах и других изданиях.
Награждена специальным призом Международного литературного конкурса «Русская премия»: «За вклад в сбережение и развитие традиций русской культуры за пределами Российской Федерации» и почётным знаком Международного совета российских соотечественников «За вклад в укрепление сотрудничества с Россией».
* * *
Есть тайнопись, есть связь
стихов и снега:
когда тупик
в невыездном быту –
сигналы шлёт
о верном счастье Вега,
снежинкою мерцая на лету.
И налегке пускаюсь я в дорогу,
от радости
захватывает дух,
и улыбаюсь –
в каждом встречном – Богу,
ловя губами
ангельский тот пух!
* * *
…всё равно, что облако любить,
или ржавый медленный платан.
Воют ли волчицы? –
Можно выть.
Можно починить на кухне кран.
Стряпать, выносить сор из избы,
колыбельку белую качать,
вылетать в трубу ли, из трубы,
дерзко безмятежность
излучать…
Но однажды – слышишь ли меня,
«облако», души последний цвет? –
средь смертельной сутолоки дня
и тебя накроет этот свет.
ВОКЗАЛ, ЦВЕТОК
Снежок и вечный запах печки,
оставшийся лишь на вокзалах,
озноб нечаянный, свирели
не слышной никому печаль,
плацкарта дух неодолимый
и верхней полочки качанье,
в окно гляденье, засыпанье,
да трёхтаможенная даль…
Ещё стоять минут пятнадцать,
ещё толпятся у вагона
смурные личности и «ксивы»
суют под нос проводнику,
меня никто не провожает,
к киоску можно отлучиться –
полюбоваться шаурмою
(поскольку рублики – ку-ку).
Ну вот затарилась – две булки.
Чего там ехать? – день да ночка!
Последним взглядом обнимаю
московский Киевский вокзал,
шагаю в пасть змеи железной,
(устала – смерть!) и вот качнулся,
так плавно вдруг почухал поезд,
и кто-то следом побежал.
Потом напишет друг печальный
из жизни странной, виртуальной,
что проводить меня спешила, –
да я ж вагон не назвала!
Но долго мне в окно светила
звезда – цветочком в целлофане,
хранящим от вселенской стужи
меня и от земного зла…
* * *
Настоящую нежность не спутаешь
Ни с чем…
А.А.
…но ничто, кроме рек, не входит в свои берега,
и, согревшись в глазах чужака, леденеешь в миру.
Как душа беззащитна пред взрослой игрой и нага, –
всё «секретики» прячет, лепечет по-детски! Совру
никому не в убыток. Не выронит мужья жена
синей птицы пера из крыла – на цепи бес в ребро…
Я ему ничего, ничегошеньки не должна:
вот – ковёр-самолёт, вот – столовое серебро!
Не возьму я с собой ни дыхания, ни тепла,
ни единого жеста – их не было обо мне.
Жили-были… И осень над ними плыла.
Да всё плакал от нежности кто-то во сне.
