Артём Рагимов
Родился в 1992 г. в Новосибирске. Финалист Всероссийского фестиваля молодой поэзии им. Леонида Филатова «Филатов Фест» и литературной премии «Лицей» имени Александра Пушкина. Лауреат литературной премии партии «Справедливая Россия» и национальной литературной премии «Слово». Участник литературной мастерской Захара Прилепина, артист Московского театра поэтов Влада Маленко. Публиковался в журналах «Сибирские огни», «Плавучий мост» и «Русское поле». Живёт в Москве.
* * *
На дудке дрозд лабает, словно Летов,
Закат уже по-майски фиолетов…
Отставить снег – я требую грозы!
Какие тучи собирают в Туле –
Пускай трещат и рассыпают пули
По переулкам грязным и косым!
Я зиму прожил тихо и бездарно,
С дубами-чернецами прозябал, но
Не перенял монашеских манер.
Командуй, март, греми!
Я жду отмашку,
Наглаживая галстук и рубашку.
Любить – всегда готов, как пионер!
* * *
Посмотри на его ужасные шрамы,
спичкой согретые перед боем
переломанные фаланги,
сросшиеся как попало.
У таких не бывает мамы –
только мачеха, с перепоя
бившая их по спинам
обрезком шланга.
Выжженные напалмом
дешёвой водки
души. Воткнутые под рёбра
расплывшиеся наколки.
Это не просто люди, а люди-волки,
с мордами добрыми
вышедшие из лесополки.
Ветхозаветного Бога
преданные солдаты.
Ночью им снятся полные магазины –
горки, сугробы, друзья, картонки,
маленькие квартиры.
Маленькие зарплаты
капают, как расплавленная резина
в банку из-под тушёнки.
Посмотри и запомни
его чёрные зубы,
запечатлённые на случайном фото
где-то
в пригороде Бахмута.
Это он, задыхаясь от вони
в чужом окопе, –
до судорог, до икоты –
держался, перевязанный
бракованным турникетом.
Посмотри и запомни – это
непобедимая
Русская Пехота.
* * *
Спой мне, что ли, сирин вещий,
Расскажи о настоящем!
Может, что-то затрепещет,
Отзовётся в сердце спящем.
Нам от глаз чужих не деться,
Всяк подруг твоих боится.
Хоть бы песней отогреться.
Понимаешь это, птица?
Понимаешь это, сирин?
Я как будто не уверен…
Разве многого просили? –
Вечно «недо», а не «пере».
То ли ты такая, то ли
Наши души мыши съели.
Жизнь прожить – как это поле
Перейти с осколком в теле.
Он горяч, зараза, жжётся –
Мёртвой поливай водицей!
Будешь петь ли, красно солнце,
Молчаливая ты птица?..
* * *
Пора идти. Простимся, Телемах.
Пустой баркас ветра не гонят в море.
Что я найду: победу или горе?
В каких увижу зиму теремах?
Будь трижды проклят,
глупый Менелай!
Я лягу у стены или на рифы –
За мной присмотрят рыбы
или грифы.
Меня не знаешь – но не забывай.
Я не вернусь. Скорее Дионис
Изменит своей пагубной привычке.
Спроси курить и тихо оглянись
Вослед бегущей к Трое электричке.
* * *
Этот город тебе к лицу.
По крыльцу, приподнявши ворот,
ты выходишь на улицу
в перевязанный дымкой холод
и шагаешь мимо рябин.
Друг на друга в грозди похожих
ягод много, а ты – один,
даже если среди прохожих.
Этот город тебе идёт –
не навстречу, а так, на фоне.
Ты – планирующий самолёт,
диск на сломанном телефоне.
Сдвинув плечи, даёшь круги,
как Вергилий на карте ада.
Если думаешь «помоги»,
всё равно говоришь «не надо».