Олег Павлов
Поэт, прозаик, член Союза писателей России, автор книг прозы и сборников стихов, руководил литобъединением, автор десятков статей в различных центральных изданиях. Имеет два высших образования: окончил Волгоградскую медицинскую академию, а затем Литературный институт им. А.М. Горького. Как врач практиковал на Севере, участвовал в спасательной операции во время землетрясения в Армении. Как журналист был главным редактором журнала «Отель», шеф-редактором изданий «Большая игра».
* * *
Когда ты думаешь о смерти, ты поэт
Когда не думаешь о жизни, ты прохожий
И между этим миллионы звёздных лет
Хотя, конечно, эти олухи похожи.
Быть может, ценностью непрожитых минут
Небрежностью по отношенью к смерти
проникновением в водяную тьму
и взглядом, проникающим сквозь тверди.
Он пахнет хлебом, серым хлебом и дождём
Она – солёным молоком и белым хлебом
Он обречён, навеки пригвождён
К её изгибам, нежно вылепленным небом,
В попытках взвесить повторяющийся смысл
Привычных ласк, эпилептических привычек,
Мелькает солнце через спицы и завис
В окне шпион двусмысленных кавычек.
Он ставит нас в позицию «кумир»
Заботливо пакует в грубый ящик
И я гадаю, что это за мир
Где требуют эпитет «настоящий».
Он скован временем, железом и дождём,
Она из солнца – обруч золота и льдинок.
И им приходится хранить сей поединок
Поскольку он сюжетно утверждён.
Тюрьма потерь, свобода или рай,
Где свет свободы не раздарит счастья,
Там счастья нет, эй, музыкант, играй
Ты настоящий, музыкант? Отчасти…
Лишь в музыке ответы – полюса
И заглянув в сокровищницу века:
Не виноват – никто, любовь – роса
А делать… Корабли и человека.
* * *
утром на запад вечером на восток
днём – головой на север
чудится запах? это сухой листок
в воздухе сном рассеян
пишется плохо? мало читалось книг
знаешь... на всё ответы
мы не одни же? конечно же не одни
просто свистят кометы
прошлое снится... было оно – прошло
хочешь помыть посуду?
а что случится? всякому суждено
будешь?
конечно, буду.
* * *
Где высокие звёзды соткали небесный твой чёлн
Где о госте заморском мечтай, о вторжении помни
И златые пески овивают твой стан, что точён
И морскою водой омывают бессонные волны
Ты от сосен косы до Амура седых берегов
От короны Таймыра до жаркого сочного юга
Говоришь до сих пор на простом языке тех богов
Что когда-то легко понимали себя и друг друга
И когда на днепровской воде почернев от крови
Тени Индры качались языческими дубами
Ты стыдливой рукой приняла древний светоч любви
Окружив это пламя нетающими снегами
Сила, синь или святость уже не оспорить, увы
что оплачено это простыми из сосен гробами
И чем выше летит в небеса колокольная высь
Тем темнее в подклети, где яро стыкуются лбами
И стекают мозги в приготовленный псами кадык
И лакают вино, запивая першение плоти…
Ты пройдёшь сквозь такое, что вспомнят народы воды
Как поют голоса позабытых стогневных мелодий
Потому что слетит шелуха, потому что из плевел зерно
Превращается в муку морщин мирового Эреба
Остаётся преломленный хлеб, рядом с хлебом вино
Из воды, что в вино превратило высокое небо
И златые пески превратятся в солёную пыль
И накроет нас волнами сверхцифрового потопа
И тогда воплотишь ты свою неподдельную быль
И на новую землю младенцев опустятся стопы
* * *
18 унций счастья и 17 грамм распада
чем бы ты уравновесил, не желая доли ада
что бы ты отдал за пламя вечной радости внутри?
неужели вся планета вся вселенная гори?
и с покупкою такою, полагаю это боль,
между скукой и любовью проникает не любой,
не помогут здесь конфеты, острова, батут, цветы
жернова солёной мысли и туманы красоты…
там, за тем за перевалом, где рассвета вьётся вязь,
нас не просто убивали, убивали нас, смеясь.
это, в общем-то, не грустно, человечно и вполне,
но хотелось безыскусно объяснить тому, в окне
что ты можешь знать о смерти, если ты не умирал?
что ты можешь знать о жизни, если не перебирал
все возможности движенья, все оттенки бытия
вариации слеженья сфокусировав на «я»
ты страдаешь и хамеешь от того, что «лучше их»
а они любить умеют за троих и семерых
можно снять кино-эпоху, написать трактат про бред
но любить умеешь плохо, в этом, братец, и секрет.
чтоб любить уму такому, что сияет как доспех
вырасти в груди покои, чтобы были выше всех
«ой, почти успею к марту», но, почуяв сердца хруст
ты потянешься к стандарту – в мире царствует Прокруст
да, любовь не умирает, будет день и будет ночь
и зачем нам образ рая, коль достичь его невмочь
остаётся только вера, только вера неумех
что любовь поставит меру, неподъёмную для всех…
18 унций власти и 17 грамм распада
Удивляются: а счастье? Если рай, то как без ада?
почему стекает пламя вечной радости внутри?
неужели вся планета, вся вселенна… не смотри.
* * *
ты помнишь всех правых и всех виноватых
и только с себя не снимается слепок
мы добрые люди? Наверно, слова тут
довольно нелепы
я просто не знаю, а вы мне скажите
зачем нам без рая такой небожитель
зачем нам без стёкол оконная рама
зачем нам без тока любая программа
я просто не знаю, но вы же умнее
от вас даже женщины беременнее
и весь этот воздух становится чище
и ветер уносит недобрые мысли
но новых дорог здесь никто не отыщет
останется ввысь? или снова всё ясно
что в высь не умеют тяжёлые люди
и свет в этом мире без массы покоя
и если один хоть пособник Иудин
то поле одно только тут – Куликово.