Арина Батуева
Передо мной лежат грабли. Новые, красивые, блестящие, с гладко обструганным черенком – только подарочной упаковки с красным бантиком не хватает. Присмотревшись, замечаю на черенке лёгкую и очень знакомую щербинку. А-а, не новые. Те же.
«Обходим стороной, у меня от прошлого раза сотрясение не рассосалось», – командует мозг. Вот это правильно и мудро! Даже киваю решительно – настолько я сама с собой согласна и сама собой горжусь.
Обходим грабли за километр, обходим! Плавали – знаем! Нам вот это вот всё не надо! Ух, я просто королева правильных решений. Обходим!
Однако ноги, несмотря на убедительный тон внутреннего голоса, остаются на месте, а глаза без отрыва смотрят на грабли. У-у-у, предатели! Яркий цвет и солнечные блики на зубчиках перебивают все мысли, сеют зерно сомнений.
А может, это всё-таки другие грабли? Или… Вдруг в этот раз будет по-другому? Да и кто сказал, что все грабли одинаковые? Они же и измениться могли, в конце концов, тем более – обещали. И вообще, вон как блестят… красиво и заманчиво.
Внутренний голос бьёт тревогу. «Ты же знаешь, как было в прошлый раз!!! Не надо!!! Опомнись!!! Не наступай!!! Homo sapiens ты или как?!»
Очень сапиенс я хомо. Я бы даже сказала, хомо учёнус.
«Будь человеком, давай свалим!»
Я настолько сама с собой согласна, что уже готова бежать к канадской границе, но… в последний момент делаю шаг вперёд.
Да вы что, я же успею поймать! Авось вообще не ударит?
Едва только нога ступает на зубцы, деревянный черенок стремительно отрывается от земли, со свистом рассекая воздух. Я глупо взмахиваю руками и зажмуриваюсь. Надо же, взлетел! Видели, видели? Ишь ты, прям как в прошлый раз! Не, ну кто бы мог подумать, а?
Описав красивую дугу, грабли прилетают точнёхонько, как контрольный выстрел, в лоб. Звон в ушах, тёмные круги перед глазами и запоздалая боль – с воплем хватаюсь за разбитый нос и подвываю, как подстреленный волчара, из глаз сыплются искры вперемешку со слезами, на лбу, как в диснеевских мультфильмах, моментально вскакивает здоровенная шишка, на которой молчаливым укором проступает «А я ведь говорила».
Встряхиваю и мотаю головой, отчаянно пытаясь вернуть поплывший горизонт на место и надеясь, что обойдётся без повторного сотрясения мозга.
«А вот и не обойдётся, а вот и не обойдётся! Ей говорили! Её предупреждали! Но мы же самые умные. Будешь знать, коза, как не слушаться».
Тьфу ты! Знала же, знала! Да чтоб я ещё раз!.. Да никогда!.. Да ни за что!.. И чем я только думала?.. Всё, с меня хватит!.. Хм, подождите, а что это там такое?
Передо мной лежат грабли. Красивые, блестящие, яркие. Новые. Хм-м…