Грозный – ласковый город

Мы – россияне

Нам матерью стала родная столица,
И нет у неё нелюбимых детей.
В твой праздник, Москва, мы всегда веселимся,
Когда тебе плохо, нам трижды больней.

Обширна Россия. И завтра, быть может,
На Новой Земле мы поднимем свой флаг…
Нас дальних широт холода не тревожат,
Ведь греет нам души домашний очаг.

А Грозный для нас – самый ласковый город,
Пусть где-то в Париже цветёт благодать.
Но, словно магнит, нас влекут к себе горы,
И Терек спешит в наши души впадать.

Мы новой истории пишем страницы,
Без важных побед не бывает и дня.
И мир укрепился на южных границах,
Оплотом надёжности стала Чечня.

О чём плачут кони?

Не вините нас, люди,
Не корите за нрав.
Привередливых судей
Нам хватало вчера.

Обходили мы будни,
Словно омут реки,
Но «ходили» в заблудших
С чьей-то лёгкой руки.

Было воздуха мало,
Мы глотали туман.
Не однажды, бывало,
Миновали аркан…

Больше нам не резвиться,
Не искать свой удел.
Наша верность – возница
Свою песню допел.

Онемел от потуги
Чей-то ревностный клик,
Забирай, легкорукий,
Свой неклейкий ярлык.

Нас не хлещут в забегах…
Но хозяина жаль!
Если нет человека,
Много ль значит скрижаль?

Мы умом – не приматы,
Может, всё по-людски:
Первым делом – преграды,
Чтоб потом – на куски?

И не мы приближали
Тот последний приют.
Только примет едва ли
Он посмертный салют.

...Вне закона загона
От столиц вдалеке
Плачут вольные кони,
Предаваясь тоске...

Новый день

Новый день надеждами пленит,
Город мой с зарёю просыпается,
Первый луч в окно уже глядит,
Встала внучка… Мило улыбается…

Да, теперь я дедушкой зовусь,
Юное тревожит поколение...
Вечерами навевает грусть,
И в плену задерживаюсь у лени я.

Быть тому, чего не миновать, –
Непреложна эта божья истина.
Всё ж рассветы мы хотим встречать
Мирные, спокойные и чистые.

Первые цикады завелись,
Без умолку воробьи чирикают.
Новый день похож на белый лист,
А часы всё тикают и тикают.

Устремилось солнце вновь в зенит,
Радостью на лицах отражается.
Раз земля на месте не стоит,
Значит, жизнь и дальше продолжается…

У речушки

Не в первый раз ступил на эту кручу…
Здесь протекала в старину река,
И так была свирепа и могуча,
Что еле умещалась в берега.

У той реки свои притоки были,
От самого Казбека что неслись,
Сметая всё с пути огромной силой,
С груди вершины убегали вниз.

Летело время. Годы и столетья.
И те притоки, кланяясь судьбе,
Под облаками затерялись где-то,
Другие русла проложив себе.

И от реки, могучей и свирепой,
Остался след: крутые берега,
И, не скрывая свой печальный лепет,
Бежит речушка вроде ручейка.

…Покуда я не обделён друзьями,
Но всё ж порою предаюсь тоске.
Ночами сновидения терзают.
И всё о той реке, реке, реке…

Тревога жжёт: а вдруг я потеряю
Друзей, в которых верую пока.
И я, измену не простив, растаю,
Как та речушка – вроде ручейка.