(Россия, Москва)
ОСЕННИЙ ПОЛЁТ
Я кружусь, лечу, и меня несёт
Не куда хочу, а куда качнёт
Вихревой поток. Не имею сил,
Не имею ног тело унести.
Надо мной небес не видать конца,
А конец-то есть? Мне хотелось знать.
Но не даст поток мне подняться ввысь.
Он – судьбы знаток, он-то знает жизнь…
Лишь секунда – верх, ну а вечность – низ,
Знаю я о тех, кто сорвался вниз,
Кто пустился вскачь, где они сейчас?
Среди близких плач – мол, оставил нас…
Нет, лечу я вниз. Как полёт продлить?
Может, мой каприз, но хочу я жить!
На ветвях хочу черенком шуршать.
Ветру-палачу мне зачем мешать?
Но сорвал и смял, в небо погрузил.
Путь мой крайне мал, крайне мало сил.
Под ногой я чьей смерть свою найду?
Как же он посмел оказаться тут
Тот, кто в сквер зашёл? Может, не со зла,
Но меня нашёл или я нашла
Этот миг – рывок и хрустит хребет,
Раны хлещет сок, меркнет белый свет.
Осень приняла мой бесценный прах,
Утешать взялась, мол, бывает так.
Знаю, всё равно боль болит больней.
Все – почти никто, потому не смей
Уверять, что все умирают так,
Чтобы по весне вновь поднять свой стяг.
Впереди – года, смерти – нет и нет!
Почему ж тогда так болит хребет?!
Александр КОРЖ
(Украина, Киев)
* * *
Спокойные движенья за мольбертом.
Высокий лоб, нахмуренные брови,
И борода с непервой сединою,
Как знак для удивленья – «от чего»?
В Европе уже знали Марко Поло,
Уж он-то видел небо на Востоке
И каково под звёздами лежать,
Осознавая нетекучесть лет.
И седина, конечно же, оттуда.
Там друг погиб, там встреченный иудой
В степи лежал. И очень надо встать!
Вот шрам над глазом, и ещё один
И рядом. Как быстро всё у юных зарастает
И прячется за розовой полоской,
Лишь выдавая юности угар.
А ранние залысины на лбу
Скорее не от философских мыслей,
А как следы невидимых погонь.
Она бежит, а ты догнать не можешь,
И долго бродит в жилах этот гон.
Вперёд, вперёд!
Вот скорбность рта под щёткою усов,
Но здорово, что это не угрюмость,
Там спрятан шрам за тяжесть точных фраз.
Хотя углам привычна и улыбка…
Горбатый нос бретёра, дуэлянта,
А может, и злословного поэта,
Который ценит яд и алкоголь…
А вот в глазах тревоги не заметишь.
Всё спрятали морщины и круги,
И по-татарски вскинутые брови.
Лишь тихая ирония струится
И вызывает беглую улыбку.
Над чем, над кем, а может, над собой?
Над тихим гнётом небанальных дней,
Чужих судеб, исчёрканных разлукой,
Предательством? Уж этого хватало!
Не отстирать испачканных платков.
А может, это хохот над Судьбой?
Ах, что за день февральский в Нидерландах…
Елена ДАРАГАН-СУЩОВА
(Россия, Москва)
Осеннее
Промокшая осень… След бабьего лета…
Листочки последним летящим приветом
Меняют цвет улицы в буднично серый;
Дождями умыты бульвары и скверы.
На мокром асфальте мозаика листьев
Безвестных художников постмодернистов…
Созревшие краски осеннего тона
Ладошкой кленовой кружат монотонно.
Оксана УСОВА-БОЙКО
(Украина, Киев)
С той минуты…
Всё пройдёт, и однажды двери, в последний раз
На прощание скрипнув, закроются за тобою.
С той минуты на свете больше не будет Нас…
На планете станет меньше одной любовью.
С той минуты станет неважным, что
было до…
Мир не рухнет… И лето в срок разукрасит
город…
А соседка орёт на супруга: «Да чтоб ты сдох!»
И живёт с ним тридцатый год, поправляя
ворот
По утрам на рубашке… а вечером снова крик.
Мы сумели бы так? Ну, конечно же,
не сумели б…
А двумя этажами выше живёт старик…
Восемь лет, как она умерла, а он ждёт и
верит…
Ждёт минуты своей, улыбаясь её глазам,
С пожелтевшего фото глядящим… Пьёт чай
и верит –
Сорок восемь земных для двоих слишком
мало… там
Лиза встретит его… и забудется боль потери.
Ты бы смог?.. Да, у нас не случилось такой
любви.
Что-то было, но что (?), если не было веры
в вечность?
Я привычно шепчу в тишине: «я приду –
зови…»,
Точно зная, что даже если осыплется
Млечный
И на всё загадаю тебя – ничего не вернуть…
Я была только вспышкой в твоём
захмелевшем взгляде,
Затуманенном страстью, вином… Но не в
этом суть…
Я была! И поверь, даже этим мгновеньям рада.
Память вытрет мой взгляд, голос, имя и
звуки шагов…
Нам судьба на двоих не дала и не выдаст
счастья…
Ты запомнишь лишь терпкий запах моих духов
И браслет серебристый на тонком моём
запястье…
