Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управления подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 12 марта 2025 г.
  4. № 10 (6974) (11.03.2025)
Литература Проза

Липа вековая...

Элегия

12 марта 2025

Михаил Кураев


…Когда к тебе придём на дачу,

То видим Лиду во дворе…

Александр Кушнер


…Примем жизнь такой, какая была нам уготована и которую мы в меру наших возможностей, а то и немощи духовной обратили в то, чем она стала.

А уж если литературные подробности вошли в неё, так разве мы её сочинили?

Что за подробности?

Да что-то вроде рифмы. Разбросанные в судьбе вещи, не соединённые ни во времени, ни в пространстве, вдруг вступают в перекличку, словно стараются в жизни обозначить какое-то единство.

Какое?


Кладбище, что при деревне Сидорово, раскинулось по невысокому взгорку сразу за Тарасовым ручьём, бегущим вдоль дороги на Орешниково.

Погост старый, а деревьев почти нет, поэтому вековая липа на плоской вершине взгорка видна и с дороги, и даже из Андрианово.

Деревья, растущие в одиночку, чувствуют себя вольно. Вот и не знающая соседей липа вымахала вверх и беспрепятственно раскинула вширь густую крону.


…Помню, помню, конечно, как ты сказала: «Если про меня хоть что-нибудь напишешь – убью».

Теперь, увы, уже не убьёшь…

Но сказанное тобой помню.

За тридцать семь лет, прожитых бок о бок, все твои просьбы помню, и не потому что память у меня хорошая, нет, просто просьб твоих было так мало, потому все их помню.

И последнюю твою просьбу помню.

Мы сидели завтракали на даче.

«Помоги мне перейти на тахту…»

Помог, конечно… И других просьб уже не было…

Скорую я вызвал сам.

И просьбу твою не писать о тебе помню, поэтому и пишу не о тебе, а о земле.

О земле-то я могу писать?

И о липе…

О той огромной и печальной липе, что склонила свои ветки над тобой на кладбище в деревне Сидорово.

Сначала она взяла под свою сень твоего отца; росла, тянулась вверх, ничем не стеснённая, расплёскивала гнущиеся к земле ветки и долгих сорок лет ждала тебя, словно знала, как отец любил тебя и жалел, помощницу и надежду, как любовался тобой издали и берёг сколько мог от недетской деревенской работы, какой конца и края нет, что дома, что по молодости в совхозе.

Сам другой раз гнал безотказную на танцы, хоть мать и ворчала.

Была в твоей жизни любовь, большая любовь, светлая, но и она ни на миг не затмила той отцовской любви, что грела тебя и светила тебе до конца долгих дней.

За день до катастрофы ты в какой уже раз рассказывала мне, как отец после восьмого класса подарил тебе часики «Звезда», дамские часики. А ты пошла на Тосну бельё полоскать, вот они и соскользнули с непривычной руки в воду… В Тосне вода мутная, торфяная… И часики жалко, и себя, и больше всего – отца…

Я никогда не напоминал тебе, что уже не раз слышал этот рассказ, понимал, что не о часиках печаль, а тоска по отцу, бесконечно доброму, красивому – голубые глаза и светлые волнистые волосы, – работящему, пьющему, но справедливому.

В ссорах с матерью ты всегда была на его стороне…

Мать строжила, отец помощницу свою и любил, и баловал.

Так уж случилось, что могилы отца и матери на деревенском кладбище оказались порознь, хотя и невдалеке друг от друга. Вроде как и в жизни: рядом да не близко.

У неё могилка на открытом месте, у него – под липой.

Липа, липа вековая…

Липа с высоты своей видела, что в ста шагах за невысокой узорчатой металлической оградой рядом с матерью полно места, заготовили в своё время хоть на двоих подселенцев; видела, да знала, что ты хочешь к отцу, знала, что ты здесь уже давно похоронила кусочек своего сердца…

Липа дерево мягкое, отзывчивое, наверное, её женская плоть может чувствовать чужую боль и слышать биение твоего тоской переполненного сердца, вот и готова была всей своей приветливой листвой шептать тебе слова утешения даже в безветренный июль.

Ты приходила сюда, шла медленным шагом, словно с тяжким грузом, приходила, присаживалась на скамеечку; ни брат, ни беспутная сестрица не мешали тебе молчать, а липовая сень напоминала шалаш, куда ты прибегала помогать отцу во время сенокоса.

У тебя в саду на даче тоже растёт липа. Несмотря на свою изрядную крону и внушительный рост, дерево как дерево, спокойное.

Чуть не все остальные сосны, берёзы, три дуба, под стать им пятисаженный клён, а ещё две осины, каждая чуть не вдвое выше нашего дома, были у тебя на подозрении, а липа – нет…

А если и заставляла волноваться так только потому, что почки на ней набухали и ветки наконец покрывались листочками позже всех в саду, даже позже дубов. Стояла, пугая нас густой сеткой голой на просвет кроны. И вот чуть не к концу мая смотришь – зазеленеет, и на душе легче…

Я слышал, как ты говорила ей: «Умница…»

Откуда мне было знать, чем была для тебя липа.


…Тридцать лет верой и правдой ты служила проводницей.

Двадцать три – на «Красной стреле».

«Стреловские» и так почитались на дороге элитой, но ты и среди них была на виду: твой портрет не сходил с Доски почёта в Управлении дороги, строгий деловой фасад которого с не лишёнными изящества плоскими гранитными пилястрами соседствовал с Александринским театром.

Девчата тебе завидовали. Куда ж без этого.

Завидовали, но знали: у тебя всё по-честному.

В бригаде все друг у дружки на виду, все всё видят, все всё знают, кто с кем, кто в чём…

Орден выслужила, а квартиру не выслужила.

В вагоне много работы внаклонку, а вот ради квартиры спина почему-то не прогибалась.

Но душа твоя крестьянская, произросшая в дальнем питерском пригороде, в деревне Сидорово, что в двадцати пяти верстах ещё и от Тосно, звала к земле, да так, чтобы не лететь над ней по касательной, как ты без конца скользила в своих поездах, а прийти и душой отдохнуть.

Я на земле – прохожий, а что значит жить на земле, увидел и, пожалуй, что-то про это понял только рядом с тобой.

И какой же радостью исполнилась моя душа, когда я привёз тебя на берега Оредежа и сказал: «Вот дом, теперь он наш, а земля вокруг – твоя. До речки ровно двести шагов, я мерил».

Обыкновенно, когда кто-то исполняет заветное желание женщины, самые порывистые из них в приступе благодарности вешаются на шею, другие переполняются радостью изнутри, третьи просто лучатся радостью, только ты и здесь была непохожа на других: оглядела выпавшую тебе в удел землю, как смотрит, наверное, художник на чистый холст на подрамнике, и только сдержанно произнесла: «Хорошо».


Это сдержанное «хорошо» меня, признаюсь, почти обидело, хотя и не подал виду.

Странное дело, я догадывался, чувствовал, но долго не мог понять, что ты не такая, как все.

Все «не такие», но ты – совсем не такая.

Хозяйке куска земли полагается тут же впасть в раж вдохновенного практицизма, пустить на всю катушку поэтическое воображение: «Ой, здесь у нас будет парник… А здесь у нас будет баня… А здесь у меня будут грядки… А под клубнику лучше всего…»

Есть люди, кому природой предназначено быть исключением из правил. И ты была исключением, жила не по обывательскому катехизису, где первым фундаментальным правилом значится: «А зачем мне это надо?»

Оказывается, не земля была нужна тебе, а ты земле… Это открытие придёт ко мне не скоро.

Ты служила земле бескорыстно и преданно до последних своих дней.

Накануне последнего дня ты ходила по саду с грабельками, сгребала в кучки падалицу…

На земле должен быть порядок…

Землю надо оставить ухоженной…

И земля увидела наконец, как ты устала, и взяла тебя… отдохнуть.

Последний день лета стал твоим последним днём.

Вот и кончилась летняя страда…

Придёт время, и я пойму, почему все эти дачные пошлости не прилипли даже к подошвам твоих красных садовых сапожек во все двадцать пять лет самодержавного хозяйствования в своём саду.


…С первого шага, с первого слова, без объявления замысла будущей картины, ты начала с того, что вынесла приговор ближайшей от ворот чуть не в два обхвата осине.

«Смотри, уже белки внутри ствола живут… Долго ей не простоять, и рухнет на дом… И ель вот эту… На ней же от комля на два метра коры нет… Отжила… Того гляди, и эта дом покалечит…»

Крестьянский глаз! Никакие семафоры-светофоры, ни хвостовые огни, ни сигнальные тебе глаза не замутили.

Расчищает территорию! Готовит холст.

Молчу. Такой я её ещё не видел.

–  Здесь надо сосну посадить… Принесу из лесу…

– Сосну?! Может быть, всё-таки яблоньку… или сливу?..

– Здесь сосне будет хорошо. А яблоням твоим и сливам, – прямо вот так, «твоим», будто это я семь лет канючил: «Мне бы кусочек землицы», – им где хочешь места хватит…

– А может быть, под картошечку…

Это же такое счастье – своя молоденькая картошечка, да со своим малосольным огурчиком!..

И договорить не дала:

– Хватит. Я на эту «картошечку» и напахалась, и нагорбатилась… И дома в деревне огород, а уж в совхозе… Много ли нам надо? Не бедные, на рынке купим. Или хочешь поросёночка завести?

Съел. Молчу.

Так что первые наши посадки, коими занялись вместе с перестройкой старого двухэтажного деревенского дома, были дерева не фруктовые, а дерева хвойные.

Первой, как и обещала, посадила принесённую из лесу сосенку с себя ростом.

– Руби сосну по себе, – от избытка остроумия произнёс я.

– Шутник. Бери свою лопату и копай вот здесь лунку…

«Свою лопату», всё правильно.

Когда она видела её лопату с длинным черенком и небольшим лезвием-штыком в моих руках, тут же слышал: «Положи на место… Других лопат, что ли, нет?..»

Я не оправдывался, не спорил: мастер не любит отдавать свой инструмент в чужие руки. Шёл и брал свою «лопату садовую – обыкновенную».

У мастеров свои причуды, свои манеры.

Все мои многолетние попытки объяснить удобство работы с землёй в перчатках оказались бесплодны.

«В перчатках я землю не чувствую…»

Уговаривал, пока наконец не понял, что с таким же успехом я мог бы объяснять Денису Мацуеву или Льву Оборину удобство игры на рояле в прохладном помещении в перчатках.

Ну почему, почему это вдруг сосенка ей понадобилась, вон их в нашем посёлке с оригинальным названием Посёлок – и за забором, и вдоль дороги…

Ни спорить, ни допрашивать не стал.

И верно сделал. Земля – не моя стихия.

Где же мне, рождённому и произросшему в каменных коридорах Васильевского острова, догадаться, что сосенка была первым штрихом, первым мазком, первым ударом кисти на доставшемся тебе холсте, загрунтованном не очень-то щедрой подзолистой почвой.

Разве какой художник объяснит вам, почему первый мазок у него был такой, а не другой… Почему сразу киноварью, а не сепией!

Вслед за сосенкой в противоположном углу просторного двора, неподалёку от большущих берёз и соседствовавшей с ними липы, угнездилась молоденькая ёлочка, принесённая тоже из леса, в восполнение отжившей своё старой двадцатиметровой ели.

Ель ещё когда соберёмся свалить, а эта уже пусть растёт.

И как только в невеликом лесном подростке она угадала будущую стройную красавицу.

Вот и я в угоду хозяйке на следующий год привёз из Овсянки от друга нашей семьи Астафьева кедр в три побега, ростом по колено, но с полупудовым комом родной земли на корневище.

Не без волнения ждали весны, а потом и осени. Каково-то будет ему, сибиряку, привыкшему к крутой зиме и сухому лету, в наших гнилых краях?

Только, видно, гордый сибиряк, кстати сказать, сильно пьющий, водохлёб, не захотел перед строгой хозяйкой ударить в грязь лицом и вымахал нынче выше уличных столбов; глянешь наверх – тюбетейка свалится. Так, наверное, и будет тянуться вверх и вверх, пока из посёлка Посёлок не увидит свою родную Овсянку…

Вот и диковинный раскидистый куст пришёлся ко двору.

Откуда взялся?

Да занесло нас как-то на Карельском в писательский посёлок. Увидела среди облезлых финских домиков заплёванный, окурками украшенный голый куст величиной с перевёрнутую табуретку, хоть и с никакими, но живыми листочками.

Судьбу полуживого куста-табуретки можно было легко предсказать: шашлычный мангал… на растопку.

С позволения бескорыстной писательской общественности, а там все вопросы решались исключительно сообща, демократически ты повелела мне кустик-заморыш выкопать, погрузить с комом земли в багажник и отвезти на дачу.

И как только угадала в этом убогом беспризорнике, ничейном гадком утёнке будущего красавца, серебристого лебедя, да ещё и медоносного! Одной тебе только известно.

У подселенца даже имени не спросила.

Чины, звания, титулы, громкие имена для тебя мало что значили, повидала ты их в своём недоступном простым смертным 5 м вагоне СВ «Красной стрелы».

Сначала ты поселила неказистый обречённый кустик у себя в саду, потом уже узнала у сведущих людей, что зовут беспризорника «лох серебристый» и приходится он родным братом греческой оливе, что подтверждают плоды на нём, копия маслин в миниатюре, они и на вкус оказались маслянисты.

Уж не наследника ли Гипербореи высмотрела и сберегла!

Нам с тех микромаслин какой прибыток, а вот пчёлы и шмели – откуда только прознали? – слетались в пору цветения чуть не со всей округи.

Гул стоял, что в ткацком цехе.

Всех брала ты под своё крыло, хотела, чтобы всем на твоей земле было хорошо; вон как три дуба под твоим глазом за двадцать-то пять лет вымахали, старались наперегонки произвести на тебя впечатление и статью, и кроной. Видели, небось, как зафальшивевшую черёмуху выкопала до последнего корня и предала костру.

Каждый цветок, каждый куст и дерево, а они живые, хранят тепло твоих ладоней, не упрятанных в перчатки.

Каждый из них мог бы о тебе рассказать, а я бы послушал.

Буду слушать липу в саду, может, что и нашепчет.

Откуда мне было знать, чем она теперь для меня станет…

Спору нет, земля должна служить людям, и это правильно, но ты, оказывается, из тех немногих, кто испытывает безотчётную потребность служить земле, а эта обуза сродни дару Божьему и, может быть, счастью…

Четырнадцать клумб, каждая как живой гербарий, пять самых крупных в соразмерном ожерелье диких камней…

И никаких парников, и никаких грядок.

Кусочек твоей земли под сенью липы…


…Покровский храм в Гатчине, где отпевали тебя, был пуст и полон света. Сквозь высокие окна он вмещал в себя столько солнца, что стены казались невесомыми, а своды поднялись ещё выше.

Небо вошло в собор.

Мы провожали тебя в лоно света.

И этот свет был осязаемым, живым, исполненным неизъяснимой силы.

Как светло…

А может быть, это твоё сердце, перестав биться, всё ещё источает свет и угасающее тепло тем, кто остался… Ты жалела даже врачей, пытавшихся тебя спасти, боялась быть им в тягость.

Красными огоньками, словно дальние звёзды, светились лампадки у алтаря.

Строгие и скорбные лики деисусного чина взирали на нас из той дали, которой нет названия и куда, быть может, уходишь ты.

Молодой старательный батюшка, исполнив прощальный чин, зарядил чуть ли не доклад о преимуществах веры над безверием.

Ты не слушала его.

Торжественная лёгкость наполненного светом собора не потускнела от заученных слов.

Я смотрел на тебя, не веря твоей неподвижности, твоему безмолвию…

Почему так светло?

Я поцеловал тебя.

На твоих твёрдых губах был нездешний холод.

Где ты?

Мы будем доживать с тобой третий десяток, когда я далеко от нашего дома встречу ещё одного человека, светлого человека, вот так же, по внутреннему повелению души служащего земле. Он сибиряк, из Тобольска, и опека у него несравнима с твоим садом, у него, Аркадия, на берегу могучего Иртыша, у тебя всего-то на красных от железистой глины берегах Оредежа, но вы одной крови, вам дана земля в радость, а не в поживу.

Ты не одна. 

Полностью текст будет опубликован в журнале «Звезда» № 4 с.г.


Обсудить в группе Telegram

Михаил Кураев

Подробнее об авторе

Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • Бог ещё надеется на меня

    29.05.2025
  • Два в одном

    29.05.2025
  • «Все жили вровень, скромно так»

    29.05.2025
  • Секретные коды

    28.05.2025
  • Этюд о «праведной ненависти»

    28.05.2025
  • Путешествия шеститомника

    1961 голосов
  • Голос совести

    1468 голосов
  • Русская поэзия обязана провинции

    1346 голосов
  • Молчанию небес наперекор

    973 голосов
  • Бедный, бедный Уильям

    902 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Поэзия Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Книжный ряд Интервью Событие Сериал Утрата Новости Театральная площадь Век Фильм
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
ВКонтакте Telegram YouTube RSS