Мы дали миру свой сюжет…

Геннадий Красников

Поэт, переводчик, публицист, эссеист. Родился в 1951 году в городе Новотроицке Оренбургской области. Окончил факультет журналистики МГУ. Автор книг стихотворений «Птичьи светофоры», «Пока вы любите...», «Крик», «Не убий!..» и других, составитель поэтических сборников и антологий. Лауреат премий имени М. Горького, имени Б. Полевого, Большой литературной премии, премий имени К.Д. Бальмонта, имени святых равноапостольных Кирилла и Мефодия. Статьи и эссе, а также публицистика по вопросам литературы, культурософии, истории публикуются в федеральных изданиях.

* * *

Ведут ли все дороги в Рим,

из Рима ли ведут, назад…

Нам – что?.. Мы в стороне стоим,

Пускай идут хоть в рай, хоть в… ад!

У каждого свой суд, свой зуд,

но мы-то, Господи, при чём?

Зачем на сцену нас влекут

то с палачом, то с калачом?

Мы вдалеке от всех стоим

и вдалеке от всех живём,

зачем присутствием своим

мы им покоя не даём?

Зачем они в недобрый час

в такую даль гоняют рать?..

Знать, в драмах мировых без нас

им скучно роль свою играть?

Но стоит только лишь начать,

слегка рассудок помутить –

одни хотят нас обличать,

другие нас хотят учить.

Ведь если вправду гений он

и если он не идиот,

зачем сюда Наполеон

за гибелью своей идёт?

Зачем сюда, как в страшный сон,

влечёт Адольфа всё сильней,

как будто он заворожён

грядущей гибелью своей?

Войну везде войной зовут,

но только здесь её исход

всегда решает Божий суд

и незлобивый наш народ…

Всю жизнь, Россия, горний свет

и крест нести – твоя стезя…

Мы дали миру свой сюжет,

и выйти из него нельзя.

* * *

В том возрасте,

в той свежей дымке ранней,

в воспоминаньях до воспоминаний –

ещё мы были с вечностью на ты,

мы на себе несли её черты.

Мы сами были

только что оттуда,

неведомые странники покуда,

в слезах внесённые в земной гроссбух,

ещё никто, почти бесплотный дух.

Ещё над нами,

небо озаряя,

витали сны потерянного рая,

как будто бы пытаясь объяснить –

как нам обратный путь не позабыть.

Тогда ещё

мы Пушкина читали,

ещё мы

в санки Жучку запрягали,

и это тоже нам казалось сном

о бесконечном, вечном, о родном…

Но эти сны

уже давно не снятся,

уже глаза осенние слезятся,

и Жучки бедной нет уже давно,

и только пустота грозит в окно…

* * *

Вот и осень, значит, время начинать

с первым холодом прощального луча

то ли «Скучную историю» читать,

то ли, может, «Смерть Ивана Ильича»…

Под окошком жухнет ржавая трава,

винным уксусом пропах промокший лист,

в полудрёме тяжелеет голова,

вдалеке сигналит вечный машинист…

Крик вороны, шум дождя, осенний сад,

человек с раскрытой книгою в руках

и печальный твой прощающийся взгляд

растворяются в пространстве и веках.

* * *

Знаешь, в слабости тоже есть сила,

эта сила известна тебе,

вот сейчас ты слезу уронила

по чужой горемычной судьбе…

Для меня эти слёзы дороже

утешительных правильных фраз,

словно сам я очистился тоже

чистотою заплаканных глаз.

* * *

                                Даше, девочке-аутисту

Словно в силки залетевшая птица,

бьётся, трепещет и каменеет…

Что в её бедном сердечке творится –

ни рассказать, ни сказать не умеет…

Будто с планеты неведомой странник,

ветром нечаянным к нам занесённый,

скучно жуёт она бабушкин пряник

на интернатской скамейке казённой.

Птичье несвязное лепетанье!..

Станет ли мир ей защитой и домом?..

Может, однажды откроется тайна

нам на её языке незнакомом?.. –

что она, бедная, помнит и знает,

как там у них на далёкой планете,

к ним ли вот так же не залетают

с нашей Земли одинокие дети?..

* * *

Ты помни каждый раз

в своей столице сытой:

Донбасс – за нас,

в крови, но не убитый.

Россия там сейчас

рождается в страданьях,

Донбасс – за нас,

в осколках и рыданьях.

Быть русскими стыдясь,

идёт исход крысиный,

Донбасс – за нас,

а мы – за нас, Россия?..

Последний судный час,

ты слышишь, протрубили?

Донбасс – за нас,

он спросит – с кем вы были?