Дмитрий Мизгулин
Поэт, президент литературного благотворительного фонда «Дорога жизни», сопредседатель редакционного совета альманаха «День поэзии XXI век». Родился в 1961 году в Мурманске. Окончил Ленинградский финансово-экономический институт имени Н. Вознесенского и Литературный институт имени А.М. Горького, семинар А. Межирова. Член Союза писателей России. Удостоен многих литературных премий, в том числе им. Д.Н. Мамина-Сибиряка , им. Б.Корнилова, «Русский путь» им. Ф.И. Тютчева, «Петрополь», «Традиция», премии Правительства РФ в области культуры и других. Лауреат Международного Славянского литературного форума «Золотой Витязь». Живёт и работает в городах Ханты-Мансийск и Санкт-Петербург.
Взгляд
Ты всё спешишь куда-то, суетясь,
Боясь прослыть обычным и банальным,
И навсегда утрачиваешь связь
Меж вымышленным миром
и реальным,
И чаще вспоминаешь невпопад
Тот день и час, на время позабытый,
Тот женский, тихий,
удивлённый взгляд,
Какой-то беспокойный и открытый...
О том, что этот беспредельный миг
В душе твоей навечно и незримо
Теперь лишь, много лет спустя, постиг,
Ну а тогда привычно – мимо, мимо...
И безвозвратно миновали дни,
И этот миг, потерянный тобою,
Когда, казалось, руку протяни –
И встретишься с единственной
судьбою.
* * *
Случилось, видимо, давно,
Всё, что должно было случиться, –
Чернила, книги и вино,
Перо и чистая страница.
И ночь. И утренний рассвет.
И новое стихотворенье.
Не будет ничего и нет
Важнее этого мгновенья.
И ты не знаешь, почему
И как всё это получилось...
Тебе лишь только одному
Дарована такая милость,
Когда меж тьмой и светом грань
Ночное вызвездит светило,
Когда невидимая длань
Тебя как будто осенила,
Тревожно в мире и темно,
И ко всему душа готова,
И одному тебе дано
В глухой ночи услышать Слово
Можжевеловая роща
Не выходит всё же жить попроще,
Но на день – отрину бытиё.
Здравствуй, можжевеловая роща,
Светлое пристанище моё.
Высоки над Ладогой закаты,
Чайки полыхают на лету,
И стоят деревья, как солдаты,
Охраняя эту красоту.
Птицы беспокойные умолкли,
Я иду легко, травы не мну,
Глажу изумрудные иголки
И боюсь нарушить тишину.
Вечер, как дождём промыт, прозрачен,
Профильтрован он сквозь изумруд,
Но смотрю – под будущие дачи
Колышки забиты там и тут.
Завтра здесь нагромоздят заборы,
Вот уже проведена межа:
Делят Богом данные просторы,
Режут мою рощу без ножа.
Дом воткнут. Насадят огороды,
Сотворят казарменный уют
И творенье дивное природы
За полгода насмерть изведут.
И погаснут дивные закаты,
И охватит мир глухая мгла,
И согнутся стройные солдаты,
Проржавев, осыплется игла...
Красота спасёт – чего уж проще,
Но молю, чтоб милосердный Бог
Эту можжевеловую рощу
От людей безумных уберёг.
В храме Фёдора Стратилата…
Всё спешим и спешим куда-то.
Судим яростно, сгоряча.
В храме Фёдора Стратилата
Одиноко горит свеча.
О, какой же был путь неблизкий
Вечной памяти и молвы
От холмов Гераклеи Понтийской
И до снежных равнин Москвы...
Тусклый сумрак, развеясь, тает.
Потемневший мерцает лик,
И бесстрастно на нас взирает
Непреклонный седой стратиг.
Я почти что не различаю
Эту древнеславянскую вязь,
Незаметно, по дням убываю,
С Древним миром теряю связь.
Что нам время и что законы?
Если всё мирозданье – миг.
Но мерцает с тусклой иконы
Просветлённый, священный лик.
Снег летит не спеша и плавно,
Тихо падает он, кружась.
И теперь ощущаю явно
В этом хаосе некую связь –
Как ни рвись, торжествуя и мучась,
В мир – от паперти до луны –
Эти судьбы и наша участь
Так причудливо сплетены...
А на улицах близлежащих
Тишина. И в окнах видны
Излученья огней дрожащих
И замёрзшие блики луны,
Снег скрипит, и морозный воздух
Чуть дымится у фонаря.
Нежно в небе мерцают звёзды,
Ярко в окнах огни горят.
Всё на свете – смешно и тленно.
Только всё же зябнет душа.
Переулок Кривоколенный
Поворачивает не спеша.
Стихи, написанные в день рождения
В суете, в круговерти,
В суматохе разлук
Я подумал о смерти
Неожиданно, вдруг.
И как будто очнулся –
И качнулся перрон,
И вокзал пошатнулся,
И отчалил вагон.
Я исчезну во мраке
Беспросветной ночи,
Не залают собаки,
И луна промолчит.
В мельтешенье столичном,
В ритмах сумрачных дня
Жизнь пойдёт как обычно,
Разве что – без меня.
Но не сгинут – хоть тресни, –
Хороши ли, плохи,
Непутёвые песни,
Путевые стихи.
Да, плутала дорога
В суете и грехах,
Только всё же – от Бога
Слово в наших стихах,
Он рассудит бесстрастно
Мир больной и большой.
Ведь унынье не властно
Над бессмертной душой.
Рождество
В церкви тихо. За окнами синими
Хлопья снега неспешно летящего,
В серебристо-берёзовом инее
Очертания города спящего.
Снегири, как шары новогодние,
Украшают столетние ели,
И сомненья тревожат – сегодня ли
Вдруг отступятся злые метели,
И рассеется темень вселенская,
И застынет, притихнув, природа,
И зажжётся звезда Вифлеемская,
Озарив полумрак небосвода.
* * *
Нелегко быть с эпохой на «ты».
В наше время намного труднее.
Вдруг замру у тревожной черты,
У заросшей травою траншеи...
В небесах над моей головой
Облака проплывают, беспечны,
Зарастают траншеи травой,
Но, как шрамы, останутся вечны,
Но, как старые раны, болит
Наша память, и если вглядеться –
Лист осиновый кровью облит,
И куда нам от этого деться...
Поздравляем Дмитрия Александровича Мизгулина с 60-летием! Желаем крепкого здоровья, благодарных читателей и новых строк!