Непреодолимый жизни ход

ПЕСТОВО

В Воскресение Христово,
Чтобы обрести покой,
Приезжаю я в Пестово
Над Мологою-рекой.

Приезжаю я не в гости,
А на зов большой любви –
Здесь, на Климовском погосте,
Спят родители мои…

Захожу в пустые храмы
В русской девственной глуши…
Залечи, Пестово, раны
Горевой моей души!

Хлеба хочется простого,
Жизни хочется другой…
Хорошо, что есть Пестово
Над Мологою-рекой!

РУССКАЯ МАТРИЦА

Не зависит совесть от режима,
Не уходит гордость в недород,
Если кровь кричит неудержимо:
Благородство, Родина, народ!

У великих слов – единый корень,
Непреодолимый жизни ход.
Триедины – в радости и горе –
Благородство, Родина, народ.

И местами их не поменяешь,
И не скажешь их наоборот –
Троеперстно их воспринимаешь:
Благородство, Родина, народ.

Даже слово русское – природа –
С тем же корнем, в том же узелке! –
В день любой, в любое время года
Матрицей таится в языке.

ЯБЛОНЯ

В хуторе брошенном, вся покалечена,
С чёрной безлиственной головой,
Прячет плоды свои яблоня-женщина
В хрупкой единственной ветке живой.

Пусть задохнусь я в объятиях осени,
Пусть посмеётся судьба надо мной! –
Только бы люди меня не забросили
Так же, как яблоню с веткой одной…

ХАЛАТ

Не выдохнуть, как прежде: «Мы с тобой…»,
И разве я один в том виноват –
Ты соблазнилась новою судьбой,
На вешалке оставив свой халат.

Пылится он и, как засохший цвет,
Саднит и останавливает взгляд…
В нём нет тепла, в нём жизни больше нет…
Он стал – ничей, он просто стал – халат.

Не позабыть, как жадно я ласкал
Его и видел сказочные сны,
Когда под ним мой мальчик созревал…
Он без отца – виновный без вины.

Я растерял и веру, и покой –
В моём дому и курят, и шумят,
И пиво пьют с копчёною треской,
И руки вытирают о халат.

Войдёт однажды женщина одна,
На всё моё ревнивый бросит взгляд,
И первое, что сделает она, –
Порвёт на тряпки старенький халат…

* * *
Искал забытое селенье –
Нашёл полынь и лебеду…
Но, оглянувшись, в утешенье
Увидел лилию в пруду.

Иваны, Яковы и Маши –
Отпела вас давно метель…
Осиротели сёла наши –
Страны великой колыбель.

И в понедельник, и в субботу –
Здесь на семь бед один ответ:
Ведь если есть в округе кто-то,
То местных здесь в помине нет.

Томясь тоской исповедальной,
Я понял, выдохнув беду, –
Кому в глуши с надеждой тайной
Светила лилия в пруду…