Ночью

Ей не спалось. Отбросив одеяло,

К столу прошла на цыпочках, босой,

Взяла бумагу, быстро написала:

«Мне нравится, что вы больны не мной».

Свеча горела, воск слезой катился.

Пошла к окну. Облитая луной,

Там постояла, тихо прослезилась,

Потом вернулась, зачеркнув «не мной».

Листок сжимая в тонких нервных пальцах,

Губами словно пробуя строку,

Она её озвучила раз двадцать,

Чем разогнала жгучую тоску.

И вот уже в глазах бушует ярость

И ночь пронзает шумный гневный вздох.

Всё зачеркнула, в голос засмеялась

И быстро написала: «Чтоб ты сдох!»

И будто пробка вылетела пулей,

И страсть потухла в океанах глаз.

Присела и заснула так на стуле,

Не став второй

                Цветаевой для нас.