Ей не спалось. Отбросив одеяло,
К столу прошла на цыпочках, босой,
Взяла бумагу, быстро написала:
«Мне нравится, что вы больны не мной».
Свеча горела, воск слезой катился.
Пошла к окну. Облитая луной,
Там постояла, тихо прослезилась,
Потом вернулась, зачеркнув «не мной».
Листок сжимая в тонких нервных пальцах,
Губами словно пробуя строку,
Она её озвучила раз двадцать,
Чем разогнала жгучую тоску.
И вот уже в глазах бушует ярость
И ночь пронзает шумный гневный вздох.
Всё зачеркнула, в голос засмеялась
И быстро написала: «Чтоб ты сдох!»
И будто пробка вылетела пулей,
И страсть потухла в океанах глаз.
Присела и заснула так на стуле,
Не став второй
Цветаевой для нас.