Отца из бронзы отольют

* * *
Я родился в донской степи.
На душе – голубая небыль…
И клянусь, что писать стихи
Обучался у рек и неба!
У любимой моей глаза,
Как вершины курганов, синие…
Цвет я брал у тебя, гроза!
Твёрдость брал у тебя, Россия!
Широту у пшеничных полей,
Что лежат от Цимлы до Маныча…
Черпал мудрость я у людей,
Чистоту – у тебя,
Дон Иванович!
«Астраханец» поднимет вой,
Зазвенят у затона подковы…
Я, наверно, учился у волн –
Угловатости
непокорной!
И сроднился в донской степи
С хуторами,

тропинками,

хлебом…

И клянусь, что писать стихи
Научился у рек и неба!

Целина

Треплет шапку
ветрила грубый
И швыряет песок из мглы…
Я вбиваю
железные трубы
В мёрзлый грунт
казахстанской земли!
Ух!
Целует металл кувалда –
Я такую работу чту!
Ух!
И мне с большака кивает
Головой

полынок

за версту!

И впервые так захотелось
Отдохнуть в тёплом доме чуток…
Бью наотмашь – всем юным телом,
Чтоб трубу превратить в цветок!
Степь поёт, словно домра бессонная,
Будит эхом орлиный рассвет…
Под рубахой звенит приглушённо
Горсть тяжёлых солёных монет!
Мне ещё далеко до пенсии,
Рукавицей, стирая пот,
Я кричу бригадиру весело:
«Не геолог я – цветовод!»
Бродит ветер за дюнами волком.
Телогреечку сбросив с плеч,
Хорошо бы на жёлтом войлоке
Семиреченских трав прилечь!
Эти степи не знали плуга.
Табуны да верблюжьи горбы…
Бью!
Танцует земля упруго
И заходит в горло трубы!
Ветер злой выжимает слёзы
И швыряет песок из мглы…
А за мною железные розы
Среди первого снега цвели!..

* * *
Шёл сорок третий. У болота
Война в окопы залегла.
Как цепи вражеской пехоты,
На город наступала мгла.
И бомбы бахали. Белели
В сугробах декабря кресты.
Обозы. Баржи. Батареи.
Бараки. Беженцы. Бинты.
И до сих пор я слышу крики
За рубежом взрывной волны.
И надо мною, словно крылья,
Шуршат погоны старшины.
Лежу. Вокруг – яры крутые.
Охрипший оклик: «Хлопчик, цел?»
И слёзы матери скупые
На обмороженном лице.
Потом подводы нас качали,
Везя куда-то под Казань.
И стали от большой печали
У мамы – чёрными глаза!
Уже какой по счёту город!
Нас письма ищут – не найдут…
Шёл сорок третий…
Очень скоро
Отца из бронзы отольют!..

Деревья

Ах, деревья,

деревья,

деревья –

Колокольни степной весны!
Вы у окон моей деревни
Подпираете синь тишины.
Я не первый, прощаясь с летом,
В тень закутавшись,
шёл за Дон…
Не ржавеет по всей планете
На морозных опушках звон.
Понимаю… Так понимаю:
Если любишь – вовсю люби!
Даже веточки не поломаю,
Хоть мне голову отруби!
И понятно: в метельной дрожи,
Усыхают стволы не зря,
Потому что деревьям тоже
Жить без песен,

как мне,

нельзя!..

19 января Аршаку Арсеновичу Тер-Маркарьяну исполнилось 80 лет.
От всей души поздравляем юбиляра и желаем ему крепкого здоровья и неиссякаемого вдохновения!