Даяна Райт
Родилась в 1994 году. Магистр лингвистики и журналистики. Автор мистических и психологических романов, в том числе цикла «Затмение», «Шёпот Кода», «Наследие». Произведения публикуются в литературных альманахах и журналах. Победитель литературной премии «Человек слова – 2025» в номинации «Фантастические миры», лауреат конкурса «Меня зовут писатель» (1‑е место), финалист премии «Литературный код». Участник международных конкурсов «Мадонна» и имени Фридриха Шиллера. Обладатель медали им. А.П. Чехова «Антон Чехов. Народное признание выдающихся заслуг». Живёт в Ростове-на-Дону.
В маленькой уютной комнате на окраине Ростова-на-Дону я сидела рядом с бабушкой Марусей. Её руки, покрытые сеткой глубоких морщин, бережно разглаживали старый платок. В янтарных глазах, подёрнутых лёгкой поволокой, отражались отблески заходящего солнца. Она молчала, собираясь с мыслями, а я затаила дыхание, зная, что сейчас прозвучит история, которую она редко рассказывала.
Бабушка вытерла одинокую слезу с морщинистой щеки и начала свой тяжёлый рассказ: «Война пришла в наш тихий городок внезапно. Помню, как стояла у окна и смотрела на небо, по которому тянулись чёрные кресты немецких самолётов. Они летели так низко, что казалось, можно дотянуться рукой. А потом началась бомбёжка…
Мой муж ушёл на фронт в первые же дни. Оставил меня с маленькой Людой, нашей дочуркой. Ей тогда всего два годика было. Я помню, как он прижимал меня к груди и шептал: «Береги нашу девочку. Я обязательно вернусь». И ушёл. А я осталась одна с ребёнком на руках в этом страшном новом мире.
Фашисты пришли в наш город в августе 1942 года. Помню, как они шли по улицам – высокие, в своих серых мундирах, с железными крестами на груди. Они сразу установили свои порядки. Забрали все запасы еды, выгнали людей из домов, начали грабить и убивать.
Нас согнали в гетто на окраине города. Жили впроголодь, питались травой и кореньями. Люда часто плакала от голода, а я не могла ничем помочь. Каждый день мы слышали выстрелы и крики. Каждый день кого-то уводили и больше не возвращали.
То утро было особенно холодным. Нас вывели из барака и построили в колонну. Немцы говорили, что это «чистка» – они так называли свои массовые убийства. В голове не укладывалось – как можно убивать женщин и детей?
Помню, как прижимала Люду к груди. Она была такая маленькая, такая беззащитная. Смотрела на меня своими большими испуганными глазами и всё спрашивала: «Мама, что происходит?» А я не могла ей ответить. Просто шептала: «Всё будет хорошо, доченька, всё будет хорошо».
Колонну построили на окраине города, возле старого карьера, что сейчас зовётся Змиёвской балкой. Стрельба начиналась с другого конца – они убивали людей по одному, продвигаясь к нам. Я стояла почти в самом конце. Молилась, чтобы это поскорее закончилось. Чтобы не видеть, как убивают других. Чтобы не слышать их предсмертных криков.
Люда вдруг затихла у меня на руках. Прижалась ко мне всем телом и прошептала: «Мама, я не боюсь». А я не могла ей ответить – ком в горле не давал говорить. Только крепче прижала к себе моё сокровище.
Внезапно стрельба прекратилась. Мы услышали грохот боя где-то вдалеке. Немцы засуетились, забегали. А потом мы увидели их – наших солдат. Они шли в атаку, стреляя на ходу. Фашисты бросили нас и побежали.
Помню, как наши солдаты вытаскивали нас из колонны, как кормили, как отогревали. Как плакали вместе с нами, когда рассказывали, что город освобождён. А я всё прижимала к себе Люду, не веря, что мы живы.
Мой муж вернулся с фронта через два года. Он не знал, что мы пережили, и я не рассказывала ему. Просто была счастлива, что он жив. Мы построили новую жизнь. Люда выросла, вышла замуж, родила мне внуков.
А я часто думаю о том дне. О том, как судьба подарила нам второй шанс. О том, как важно помнить и передавать эту память следующим поколениям. Чтобы никогда больше не повторилось то, что пережили мы».
Бабушка Маруся замолчала. Её руки всё так же гладили старый платок, а в глазах стояли слёзы. Я обняла её и прошептала: «Спасибо, бабуля. Спасибо, что рассказала. Я никогда этого не забуду».
В комнате повисла тишина, нарушаемая только тиканьем старых часов. Но я знала, что эта история навсегда останется в моём сердце. История о силе материнской любви, о вере в жизнь и о том, как важно помнить прошлое, чтобы строить будущее.
Теперь, когда бабушки нет с нами, я рассказываю эту историю своим детям. И они будут рассказывать её своим детям. Потому что память – это то, что делает нас людьми. То, что помогает нам оставаться человечными даже в самые страшные времена.
