Стою смотрю в окно на мокрый сад
В той самой гордой байроновской позе.
Влажнеет постепенно грустный взгляд,
И падают в горшок цветочный слёзы.
На землю опускается листва
И лодочками плавает по травам.
Мне нравится, что осень так чиста,
А я ещё и сильный, и кудрявый!
И дар мне дан об осени стихи
Слагать, пускай на них и нету спроса.
Зато слова и мысли так легки,
А рифмы восхитительные просто!
Ещё часок, и Настенька придёт,
Оранжевый жилет на крюк повесит,
Пожарит мне говяжий антрекот,
Пирог поставит печь на сдобном тесте.
Поев, начну читать стихи жене,
Похожий на акына или скальда.
Она же, засыпая, скажет мне:
«Сегодня было семь машин асфальта…»
Весь вечер просижу у милых ног,
Считая пальцем трещинки на пятках,
Чтоб завтра встать к окну за свой станок:
В одной руке – перо, в другой – тетрадка!
Стебо Жульен
