Валерий Сухов
Поэт, кандидат филологических наук. Член правления Пензенского отделения Союза писателей России и член редколлегии литературного журнала «Сура». Лауреат Международной премии имени Сергея Есенина. В 2009 году за сборник «Архангельский мой собор» удостоился Всероссийской премии имени М.Ю. Лермонтова. Автор шести поэтических сборников. Стихи публиковались в «Литературной газете», журналах «Сура», «Наш современник», «Молодая гвардия», «Подъём», «Простор», «Аргамак», «Нижний Новгород». Живёт в Пензе.
Земная горечь
Не узнать его в лихом рубаке
Со смертельным холодом в очах.
В красной канаусовой рубахе
И в косматой бурке на плечах.
А в хрящах заросшего ущелья
Клокотал реки гортанный крик.
В ярости кипя, на «голос мщенья»
По камням срывался Валерик!
Рукопашный, в ледяной купели
Эхом отзывался по горам!
«Резались жестоко» и хрипели:
«Господи, спаси!», «Аллах акбар!»
Досыта свинца тогда хлебнули.
Но невидимым покровом крыл
От кинжала и чеченской пули
Охранил архангел Михаил.
Дождь хлестал, и выл протяжно ветер.
Пенилось кровавое вино.
Небо заглянуло в реку смерти –
В ужасе отпрянуло оно…
А полынь клонилась под копыта.
И касался конь её едва.
Всё, что душу мучило, – забыто.
Исцеляла горькая трава.
Слёзы на седых степных ресницах
Отразили сумрак грозовой.
Вновь навстречу буре всадник мчится,
Напоённый горечью земной!
* * *
Убивали русского поэта
Водкой, нищетой и злым наветом.
Ждали его пуля и петля.
И колымская железная земля.
Пасынком родной своей страны
Встал он у бревенчатой стены.
А за ним – родимая изба.
И у них единая судьба.
Рёбрами – не брёвнами хранит
Родина невидимый родник.
Серебро незримого колодца
Песней над убийцами смеётся.
Полынь
С холма окину взглядом склон.
Волненье душу заколышет.
Полынь взяла меня в полон.
Она вселенским горем дышит.
И боль от времени больней.
Её не вырвать, словно жало.
Родную землю до корней
Обжёг огонь степных пожаров.
Где билось полымя – полынь,
Седое поле – пепелище.
Полынь – куда глаза ни кинь.
Над ней по-скифски ветер свищет.
Сорвёшь полынь – и сам не свой.
В жару, как погорельцу в стужу,
Святой и горькою тоской
Полынный дух сжигает душу.
Васильковая рать
Ветер травы вздымает под вечер.
Много выпало им на веку.
И куёт безымянный кузнечик
Слово звонкое о полку.
Русь совсем одолел татарник.
Злые стрелы посеял осот.
С васильковою ратью ранью
Против них зверобой пойдёт.
В золотом шеломе, в кольчуге,
Заслонив родимую синь,
Князь с дружиной полягут за други.
И поникнет от горя полынь.
Без разбору коса косила,
Не познаша своих и врагов.
Голубое небо застыло
Перед смертью в глазах васильков.
Ветер травы вздымает под вечер.
Много выпало им на веку.
И куёт безымянный кузнечик
Слово звонкое о полку.
Русская сказка
Я с небес в степное разнотравье
Соколом у камня упаду.
Словно вёрсты – крылья разметаю.
И на росы расколю беду.
Обернусь я молодцем плечистым,
Оседлаю доброго коня.
Три дороги есть во поле мглистом.
Каждая дорога – для меня.
Нас на то и матери рожали,
Чтобы в путь опасный провожать.
Заповеди каменной скрижали
Наугад Ивану выбирать.
Мёртвого меня живой водою
Старый ворон сможет воскресить,
Чтобы я с царевной молодою
На пиру смог мёд и пиво пить…
Все мы, люди русские, по сути
Сказочной мечтой в душе живём.
Только Русь, как витязь на распутье,
Замерла в раздумье роковом.
Вороные тучи над полями.
Кровью налились глаза росы…
Сыновья, полёгшие костями,
Насмерть в землю русскую вросли.